Воистину - [9]

Sei wahr und gib dem Schnee die Jahre zurück,

nimm Maß an dir selbst und laß die Flocken

dich nur von ungefähr streifen.

Auch dies ist die Welt:

ein früher Stern, den wir als Kinder

bewohnen; verteilt an die Brunnen

als Inhalt und Regen der Stunden,

als Vorrat von heiterer Zeit.

Auch dies ist schon Geist, eines armen

fröhlichen Spiels Einerlei, die Schaukel

im Wind und ein Lachen oben und unten;

dies ist das Ziel, von uns selbst

nicht besessen zu sein

und jedes Ziel zu verfehlen;

und auch dies ist Musik,

mit einem törichten Ton,

immer demselben,

einem Lied nachzugehen,

das uns ein spätres verspricht.

Fall nicht in den Tumult des Orchesters,

in dem die Welt sich verspielt.

Du stürzt, wenn du jetzt deinen Bogen

vergibst, und redest mit deinem Fleisch

eine vergängliche Sprache.

Doch Nastassia gleitet vom Trapez in Rogoschins Arme.

Vor einer riesigen roten Ikone steht eine Leiter, auf der Myschkin sitzt. Rogoschin liegt rücklings auf einer Pritsche, hört mit zunehmender Spannung der Erzählung Myschkins zu und beobachtet erregt, wie Myschkin langsam von der Leiter heruntersteigt.

Jedem meiner Augenblicke zähle ich einen fremden

Augenblick zu, den Augenblick eines Menschen,

den ich in mir verborgen trage zu jeder Zeit,

und sein Gesicht in diesem Augenblick,

das ich nie vergessen werde, mein Leben lang nicht.

(Kein Gesicht, das abends von innen reift!)

Bedeckt vom Reif einer Kerkernacht

und frostgrün, weht es dem Morgen entgegen,

mit dem Gitter über den Augen, die doch dem Himmel

einmal aufgetan waren.

Durch die kalten Gänge der Glieder verläßt den Gefangenen der Schlaf.

Die Schritte des Wärters hallen in seiner Brust.

Ein Schlüssel sperrt seinen Seufzern auf.

Weil er keine Worte hat,

weil keiner ihn versteht,

bringt man ihm Fleisch und Wein

und übt Nächstenliebe an ihm.

Er aber, versunken

in die Zeremonien des Ankleidens,

kann Wohltaten nicht begreifen,

auch nichts von der Vermessenheit

dessen, was befohlen ist.

Es beginnt ja ein langes Leben,

wenn die Tür aufgeht und offen bleibt,

wenn die Straßen in Straßen

münden und das Gefälle der Stimmen

des ganzen Volkes ihn hinunterträgt

an die Gestade des Blutmeers,

das von den verbrecherischen

Gerichten der ganzen Welt

mit Todesurteilen

gespeist wird.

Nun ist aber eine Gemeinsamkeit zwischen uns

und dem Urteil, das auch sagt, daß dieser Mann

mit einem vollkommen wahren Gesicht zu der einen

Wahrheit kommt, eh er den Kopf

genau auf das Brett legt

(obwohl sein Gesicht

weiß ist und ohne Bewegung,

und die Gedanken, die er denken mag,

sind vielleicht ohne Bedeutung, er sieht

nur den rostigen Knopf an der Jacke

des Scharfrichters).

Eine Gemeinsamkeit ist auch zwischen uns

und dem Verurteilten, da er uns zu überzeugen vermag,

daß dem Mord, den wir bereiten,

und dem Mord, der für uns bereitet wird,

die Wahrheit vorangeht.

Und es liegt einer vor mir,

und ich stehe vor einem

mit allen Möglichkeiten zu dieser Wahrheit

und mit dem Mut zu ihrem Leben

und zu unserem Tode.

Doch in meiner Sterblichkeit

kann ich nichts lehren

und könnt'ich's, so selbst

nur in dem Augenblick, von dem ich spreche,

und ich hätte in diesem Augenblick

nichts mehr zu sagen.

Jetzt springt Rogoschin auf und wirft Myschkin, der gegen Ende der Erzählung die unterste Sprosse erreicht hat, zu Boden. Es erklingt wieder die sehr zarte Musik. Verwandelt geht Rogoschin auf Myschkin zu, hebt ihn auf und hält ihn in den Armen. Sie tauschen ihre Kreuze.

Auf der leeren schwarzen Bühne ist in ganz dünnen, weißen Umrissen ein schloßartiges Haus aufgebaut. Durch das Haus ist eine gleichfalls weiße Ballettstange gezogen, an der Aglaja, in ein blendend weißes Tutu gekleidet, steht. Myschkin, der die Variation auf Puschkins Ballade vom armen Ritter auf der Vorderbühne mit dem Gesicht zum Publikum spricht, dreht sich zu Aglaja kein einziges Mal um, die jedes Mal, wenn der Text von der Musik — einem Ritornell — unterbrochen wird, an der Ballettstange ein kristallklares Ballettexercise vollbringt. Die Szene beginnt mit Musik.

Bürgschaft übernehm ich für einen,

der auf dieser Welt lebte vor langer Zeit

und als sonderbar galt, einen Ritter,

aber wie nenn ich ihn heute,

da's kein Verdienst ist, in Armut

und nicht auf Schlössern zu leben?

Sorglos kleidete er sich in die Tage,

bis einer um seine Schultern

franste und ihm ein Licht

auflud, in dessen Umkreis

die Scham nicht geduldet war

und der endliche Friede der Langmut.

Die den Krieg verdammen, sind auserwählt,

zu kämpfen in diesem Licht.

Sie streuen das Korn

auf die toten Äcker der Welt,

sie liegen in den Feuerlinien

einen Sommer lang,

sie binden die Garben für uns

und fallen im Wind.

Aglaja wiederholt zum ersten Teil des Ritornells ihre Variation.

In der Zeit der Vorbereitung mied ich die Städte

und lebte gefährlich, wie man es aus Liebe tut.

Später geriet ich in eine Abendgesellschaft

und erzählte von einer Hinrichtung. So fehlte ich abermals.

Meinen ersten Tod empfing ich aus der Hand eines Gewitters

und ich dachte: so hell ist die Welt und so außer sich,

wo ich die Wiesen verdunkle, schaufelt der Wind Erde

über ein Kreuz, laßt mich liegen mit dem Gesicht nach unten!

Blaue Steine flogen nach mir und erweckten mich vom Tode.