Во все тяжкие… - [10]

— Ну, извини, Христа ради… ха-ха-ха!

— Смеешься, гад? Тебе смешно?

— Я же не знал… ой, не могу, Автономчик, уморил!.. Ну, ей-богу, она мне, в общем-то, пондравилась.

— Врешь? Нагло? — опал его голос.

— Да нет же, хорошая, в общем-то, деваха. Примитивная, конечно…

— Опять!!

— Как все женщины. Как все женщины. Мы же с тобой сто лет назад договорились, что женщины недотягивают.

— Милку мою не трожь, понял? — Какой-то уголовный акцент промелькнул в этой фразе.

— Уже Милка? Уже твоя? — Я воззрился на него.

Он медленно бледнел. Прыгающие губы успокаивались, но рука еще дрожала, когда он потянулся за сигаретами на столе. Закурил и я — без особой охоты, просто из солидарности. Мы помолчали, очухиваясь. Давненько мы не схватывались, да еще на таком безрассудном школьном уровне. Я, впрочем, помнил по древним ссорам, как дик и неуемен бывает Автономов, когда теряет голову.

СЛЕДОВАЛО БЫТЬ ОСТОРОЖНЫМ, чтобы он опять не завелся с полуоборота.

— Значит, она уже стала твоей, и она уже стала для тебя Милкой, да, Костик? — бережно переспросил я, вкушая сигаретный дым.

СТРАШНАЯ КУХНЯ. ЧЕРНАЯ КУХНЯ. РАБОЧЕЕ МЕСТО СОЧИНИТЕЛЯ. Пора уже пригласить какую-нибудь женщину навести здесь творческий порядок.

— Не придирайся к словам, — ответил Автономов. — Пых-Пых! Поцапаемся опять. — Пых-пых!

— Ну, а все-таки, Костя… мне интересно… чем ваша встреча закончилась? Я звонил. Ты молчал. Не поднимал трубку?

— Возможно, меня дома не было.

— Ага, вот как.

— Возможно, я был в гостях.

— Та-ак.

— Такая чудесная девочка у нее, прелесть. Курчавая, как барашек. Умненькая такая. Светой зовут. Первоклашка.

— Разве Милена не с родителями живет?

— Нет, у нее своя квартирка. Однокомнатная, как у тебя. В Черемушках. — Автономов расслабился, задымил размеренно.

— Посетил ее, значит?

— Она пригласила. Пригласила меня. Я пошел.

— На всю ночь, извини?

— ЧТО-О?!

— Извини.

— Ты, Анатоль, скажу тебе, ты, по-моему, сексуально озабоченный тип. Тебя лечить надо от половой агрессии. Безоговорочно.

— А вчера заподозрил, что я импотент. Кто же я?

— Ты циник прежде всего. Старый развратник, вот ты кто. НЕ СМЕЙ ПИСАТЬ ПРО ЛЮБОВЬ, понял? Запрещаю.

— Цензура это, однако.

— Милена чистая женщина!

— А твой Аполлон чистый мужчина. У тебя, Костя, все чистые и светлые, как одуванчики. Кроме, разумеется, Раисы Юрьевны.

— При чем тут Раиса и Аполлон!

— Ладно, забудем.

— У нас три года были кабинетные отношения. На уровне дружеских, и только. Я не мог подступиться к ней три года, соображаешь ты это?

— Мне работать надо, коли разбудил.

— Я приглядывался, я изучал.

— Большой роман мастерю.

— Я томился, черт возьми.

— Но пишется, знаешь, трудно. По слогам.

— Я даже шпионил за ней, черт побери!

— К осени, может быть, закончу, дай Бог. Или к зиме.

— Но ты же знаешь этот сволочной закон: никаких романов с подчиненными.

— О любви, между прочим, будет романчик.

— А теперь я свободен. Я — НИКТО.

А я Автор.

— Ты что, не желаешь слушать? — вскипел Автономов.

— Отчего же!

— Вчера Милена была такая…

— Ну какая, какая? Не телись.

— ДОБРАЯ.

— Ласковая? Нежная?

— Добрая, говорю. Ну и ласковая. Какая разница?

— Есть разница. И существенная. Ни хрена не понимаешь в нюансах, Автономов.

— Ты много понимаешь, бумагомарака! — Ого, как оскорбил! Списать такое оскорбление можно только на легкую его невменяемость. СПИСАЛ.

— ОНА МЕНЯ ПОИЛА ЧАЕМ С ПРЯНИКАМИ!

— Сама разжевывала для тебя пряники?

— Осел. Заткнись.

— Молчу.

— Я ЗАБЫЛ, ЧТО ТАКОЕ ДОБРОТА, АНАТОЛЬ. Мы с Раисой живем уже много лет, как цепные собаки.

— Меня интересует главным образом другое. Когда ты все-таки попал домой?

— В первом часу. Девочка уже давным-давно спала, а мы разговаривали на кухне.

— ПРОЩАНИЕ БЫЛО ТРОГАТЕЛЬНЫМ? — подчеркнуто спросил Сочинитель и не сдержал, видимо, иронической ухмылки.

— Болван я! — опять заорал Автономов. — Зачем я тебе все рассказываю? На кой? Ты же падший тип. Ты нелюдь. Ты человеконенавистник, вот ты кто. Гореть тебе в аду, писака!

Он шваркнул табуреткой, вскочив под мой новый хохот, и рванул на выход.

— Костя! Эй! Погоди! — догнал я его около двери и схватил за плечо.

— Не прикасайся! У тебя рука мертвеца!

— Займи мертвецу штук тридцать до пенсии. В доме шаром покати.

Он сунул руку во внутренний карман куртки. Он выхватил пригоршню купюр. Он швырнул их в воздух, как пропагандистские листовки. — НА! ЛОПАЙ! ЖРИ! ПОТРЕБИТЕЛЬ!

И хлопнул дверью. И исчез.

Икая от смеха, я собрал с пола денежки — тридцать семь тысяч восемьсот рубликов насчитал — и вернулся на кухню. Знал бы я, как развернутся дальнейшие события, не смеялся бы и не икал бы от смеха.

Агентурная служба доложила, да, впрочем, я и сам раскумекал, что Константин Павлович от меня помчался в свой Рыбвод. Только после его побега я осознал, что Автономов выглядел необычно. На нем не было его любимых джинсов и джинсовой куртки, а был он одет в партикулярный костюм — серый, в полоску, безукоризненно отглаженный. Он был в свежайшей белой рубашке, припомнил я. Замысловатой расцветки галстук украшал его грудь. И как вчера, он был до синевы выбрит, а приметы избиения — под глазом и на губах были — Господи Боже! — тщательно закамуфлированы бесцветной мазью и, кажется, припудрены. И, ей же ей, после него на кухне остался терпкий запах одеколона… «Ожен»?