Внутренности и внешности Бразилии, или Попутчик - [16]

Я вяло цеплялся взглядом за его движения, сам – почти автоматически помогал ему. Казалось, что я уже сплю, и как я на самом деле уснул – я не уловил…

ПО-ПУТИ С «ПОПУТЧИКОМ».

*Приходится отбросить и последние «перепонки», связывающие мой разбуженный разум…

*Звучит современная аранжировка кантат Баха. Меняются цветовые оттенки общего фона…

И тогда я стал Попутчиком…

Солнце пробивалось сквозь крону, стволы и переплетения лиан, освещая совершенно удивительным образом именно то, что нуждалось в рассмотрении, во внимании. Указывало мне своим прожектором, тыкало пальцем в нюансы – «А смотри, вот оно!», ретушировало – прямо по ходу появления изображения, оттеняя и выпячивая. Поджигало и гасило, оставляло светиться и наполняло энергией, вспыхивало огнём вспышки и блестело как монетка на дне фонтана.

Оттенки зелёного, тёмно-зелёного, светло-серого, молочно-коричневого – были цветами «правильности», «можности», как зелёный сигнал светофора. Как отпечаток своей ладони на влажном песке, после отхлынувшей вдруг волны. Как привычный образ рубашки и костюма, которые выбираешь в шкафу, чтобы они дополняли твой образ одетого человека. Как приветствие прохожего, знакомого и «своего» от ежедневности случайных встреч, но безымённого. Как беспричинная уверенность в свежести молока, каждое утро стоявшего в бутылке у моей двери.

Яркие краски, от кричаще алого и золотого, до ультрамарина и белого – были цветами опасности, предупреждения. Словно сирена полиции или скорой помощи, визжащая и всколыхивающая окружавшее её пространство. Будто слепящий свет фар навстречу едущего автомобиля, или – вспыхивающие отражатели на ограждении дороги. Красные куртки дорожных рабочих.

Происходящие в поле моего зрения движения «работали» указателями – влево, вправо, ниже и выше…

Ведомые порывом ветра, инерционностью высвобождения от чего-то, завихрённостью от промчавшегося локомотива. Ветхостью подпорки, слабостью конструкции, изъянами в компоновке.

Иногда, я встречал взгляды.

Каких-то животных, птиц…

Почти все они улыбались мне, или – сочувственно, «с пониманием» - сопровождали моё движение. Как цепляется взгляд за пущенный из своей руки мяч, или от гольфовой клюшки, или – от ракетки для тенниса, лежащей в твоей руке. Как улыбаешься и машешь руками в ответ на приветствие из окна проезжающего мимо автобуса, проходящей рядом собаки, выплёскивающейся на причал волны…

Звуки – наполняли пространство созвучным с биением моего сердца ритмом. И немного…

«Заводили» этот ритм. От такта к такту – ускоряя на миллисекунду. Подталкивая меня в моём движении. Вырисовывая «румбонизированные» пируэты и шаги. Центробежно раскручивали маховик моей устремлённости.

Аккомпанемент состоял из привычного перестукивания копыт Арчибальда, возившего упряжку по брусчатке вокруг парка, скрипу тормозов случайных машин, потрескивания светофоров, шипения пневматических дверей на пригородных поездах, вскрикивания и смеха детей на игровой площадке, ударов колокола на местном кладбище…

Шелеста листвы на деревьях, пения птиц и отголосков индустриального шума откуда-то из-за насыпи перед автострадой.

Своей кожей я ощущал синхронность с каким-то энергетическим потоком, чувствовал себя Гольфстримом в Атлантике, ромом – наливаемым в коктейльный фужер под слой густого мангового сиропа, маслом – под мощными движениями агрегата, взбивающего молоко.

Кокон? Скафандр? Капсула?

То рука, то нога – временами выпадали из-под скорлупы моей самодвижущейся колесницы, и я чувствовал влагу на листьях, жёсткость отвердевших лиан и зыбкость болота…

И мощь!

Со мной была некая сила, аккумулятор или мощный магнит!

Немереное статическое напряжение, наверное, зашкаливало все приборы!

Топка паровоза поглощала тонны угля, пыхтела и выдавливала накопленное давление, спрессованную энергию – в неведомый механизм моего движения. Эта энергия перетекала волнами, накатывала и отступала, клокотала и бушевала!

Я не мог ей противостоять!

И я нёсся по своему Пути.

Совершенно удивительным образом я распластался по всему – по ЭТОМУ!

Растворился. Впитал и впитался. Слился. Мутировал…

И если ЭТО – была МОЯ реальность, то сейчас – я был её соучастником, её составной частью. Или – это она была всего лишь куском меня?

ВТОРОЙ УРОК.

*Погружаемся ещё глубже, поднимаемся немного выше. На счёт «один» - мы будем чувствовать необыкновенный прилив сил…

*Звучит фоновая, спокойная музыка. Чередуются картинки с изображением огня, костра, заката, свечи…

- Я не знаю, как это объяснить! И как научиться, этим пользоваться!

Лёгкое раздражение и досада читались в словах моего папы и на его лице. Я уже в который раз пытался уяснить для себя методику определения СВОЕЙ реальности.

И не понимал…

- Вот давай, например, возьмём совершенно реальную ситуацию. Из моей жизни.

Не унимался я.

- Кстати. Ты ещё не знаешь. Я развожусь со своей женой.

…

Мы сидели у костра, на окраине какой-то бразильской деревни. Леса – не было над нами, во всю мощь – сверкали звёзды. Совершенно немыслимо, искры от костра – зависали в темноте неба и становились звёздами. Все созвездия – перепутались, и звёзд на небе было так много, что они постоянно отвлекали, завораживая своим великолепием, узорами и рождающимися образами. Промелькнуло очертание какой-то старой фотографии с портретом…