Вляп - [12]

Меня снова передёрнуло.

Ещё оборот вокруг арены. Мужик молотит своё. Единственный за последнее время человек без «фефекта фикции». Слова хоть можно разделить. Фонемы, факеншит. Минимальные единицы звукового строя языка. Япона их мать… В моем русском языке их не то 43. Если по-питерски. Не то 39 — если по-московски. Но явно больше, чем буковок в нашем алфавите.

А тут… Музыку речи слышу, интонацию улавливаю, но смысла не понимаю. Хотя нет — поймалась, сложилась фраза: «по велению Великага Князя Кивскага Ростислава сына Мстиславльего внука…».

Меня снова отнесло. Какого «Славы»? В Киеве такого, вроде нет. Или там опять намайданничали?

Меня снова крутануло над ареной. Поймал ещё кусок: «и ноне, в лето шесть тысяч шесть сот шестьдесят шестое»…

Шутники, сатирики-юмористы. Лето у них тут.

* * *

«— Девушка, а почему вы в купальнике?

— Загораю.

— Так снег кругом!

— А это у нас такое хреновое лето».

* * *

И оцифровка… Шаг влево, шаг вправо — все равно зверь апокалиптический. Имя которому — 666.

ЧТО?!!

«Ворона каркнула во все воронье горло. Сыр выпал…»

А я — полетел. В «чёрный бархат»…

А утром у меня начали выпадать зубы. Начиная с правых клыков.

Глава 3

Пробуждение было… благостным. Моя горбунья шебуршилась за печкой (Моя? Ну-ну…). Оттуда доносилось курячье квохтанье, чьё-то меканье, ласковое «чипа, чипа, чипа…». Микросхемы сортирует? Или курей кормит? Чипами? Или эта «чипа» — что-то съедобное? Чипсы? По смыслу и по интонации что-то вроде: «цыпа, цыпа»… Тянуло свежим дымком, таким же помётом и довольно приятным, по запаху, варевом. А также застарелой сыростью, скотским дерьмом и такой же кислятиной.

Патриархальная идиллия… В которой отрубленная человеческая голова летает как новогодний пиротехнический снаряд…

Из-за занавески появилась горбунья. С агрегатом в руках. Агрегат более всего напоминал здоровенную глиняную ложку. На ножках. С сильно фигурной ручкой. Поверх этой ручки располагалась длинная горящая щепка. Горящим концом над супонесущей частью, в которой была вода. Горбунья несла это сооружение осторожно, двумя руками, пристроила на столе рядом с моей головой и радостно мне улыбнулась. Или — оскалилась.

Мимика при сломанном и свёрнутом на сторону носе… воспринимается несколько неоднозначно.

Что радовало — о пожарной безопасности здесь заботились: вот, воду в ложку налили. Всё остальное… скорее огорчало. Свет, например, явно не включают. В принципе. Поскольку выключателей нет. Вообще. Вместе с проводкой, лампами, люстрами…

Мораль: темно. И будет темно.

«Сегодня ночью женщина в годах

Запуталась ногами в проводах.

И стало словно в космосе темно,

Весь мир похож на чёрное пятно».

Похоже, что здесь «женщина в годах» — не сегодня запуталась. А сильно раньше. Провода распались в прах со всей электрикой. Сплошной наив, примитив и натурал. «Весь мир похож на чёрное пятно».

То, что здесь светило — ещё и грело, и воняло.

Ну почему я не бард? Источник вдохновения в виде «смолистых веток» — вот он, под носом. И, как я предполагаю — надолго. Вместе со специфически запахом, от которого ничем не отмоешься. И такой же копотью. Огонёк тусклый, слабенький, всё время пляшет. А вот от внезапного шипения дёргаться не надо — просто прогорел кончик щепки и упал в супонесущую часть.

А щепка эта называется… Конечно! Это ж — «лучина»! Её — щиплят. Или — щипают? Щепят? Она рифмуется с именем Арина. Наверное — Родионовна. И песня так называется. Тоскливая. Как долгий зимний вечер в условиях одноимённого освещения.

А агрегат называется — «светец». Точно. Какой я молодец! Вспомнил и поименовал.

Поименовать — это важно. Потому как одно дело просто сказать: «Пшёл ты». А совсем другое: «Пошёл ты на…» с однозначным указанием пункта назначения, маршрута движения, рекомендуемого скоростного режима и возможных путей объезда. Для такого однозначно-исчерпывающего описания необходима соответствующая взаимно-принятая система поименования… путевых сущностей.

Моё бытописание вкупе с этнографией самопроизвольно перешли к следующему шагу — снова появилась горбунья с явным желанием меня покормить.

Похвально. Из того, что я помню, с самого моего самообнаружения на заснеженном склоне, моё ротовое отверстие функционировало исключительно реверсивно. А кушать-то хочется.

Горбунья притащила миску с чем-то вроде бульона из лопухов. Явно — из лопухов. И — для. Для меня болезного. Поскольку запах мяса, а равно и что-то плавающее — не наблюдались. Наверное, из сушёных лопухов — зима, однако. И сунулась впихивать в меня это… едево. Ложкой.

Ложка — деревянная. Отнюдь не «Палех». Сильно отнюдь. А делают их из заготовок, которые называются «баклуши». Их «бьют». «Бить баклуши» — старинная русская забава. Заготовку данной конкретной ложки били долго и упорно. Но без толку: «горбатого — только могила…». Кстати, тоже исконно-посконное наблюдение.

Потом полученный экземпляр так же использовали. Долго и сильно. Хорошо бы — по прямому назначению, для еды. Хоть — чьей. А то ведь, судя по серому цвету в разводах некогда белого дерева, могли и помешивать. Что-либо… Непотребное… Или даже помет из-под птичек… В курятнике всегда есть место подвигу, куда с лопатой не подберёшься.