Вечный морок - [33]

Фоторепортёр достал фотоаппарат и принялся снимать на него труп Кинозвезды.

* * *

Хозяин дома пробирался по узким лесным тропинкам. Кто только эти тропки прокладывал, чёрт возьми? Всюду кустарники какие-то, ветки… Да ещё и звуки эти непонятные…

И тут до Хозяина дома дошло. Эти звуки — не просто какая-нибудь ерунда. Это шаги. Кто-то крался вслед за ним, Хозяином дома.

Толстяк решил дать преследователю подобраться поближе. Он с каждым шагом всё замедлял и замедлял ход и, когда неприятель уже был фактически у него за спиной, резко обернулся.

За ним шёл Слуга, к великому удивлению Хозяина дома.

— А ты что здесь делаешь? — воскликнул толстяк.

— Я? — глупо улыбнулся Слуга. — Да так… Гуляю… Птички-синички, грибочки-ягодки…

— Ты следил за мной? — спросил Хозяин дома, нацеливая на Слугу дробовик.

— Нет, что вы! — замахал руками Слуга. — Я…

И тут Хозяин дома увидел в руке у Слуги пистолет.

— Ты хотел меня убить… — обескуражено проговорил толстяк.

— Я… Не…

— ТЫ ХОТЕЛ МЕНЯ УБИТЬ, СУКА!!! — заорал Хозяин дома и нажал на курок.

Слугу отбросило на несколько метров. Толстяк опустил дымящийся ствол дробовика и взглянул на Слугу. Тот был мёртв, это было ясно и без проверки пульса.

Хозяин дома ухмыльнулся. Ничего, другую прислугу себе найдёт. Это-то как раз несложно.

Хозяин дома постоял секунду на месте и пошёл дальше.

Писатель должен умереть.

* * *

Фоторепортёр положил фотоаппарат обратно в карман и уже собирался пойти прочь из леса, когда одна мысль остановила его.

Фотографии одной мёртвой звезды — это, конечно, хорошо. Но двух звёзд всё же лучше.

И журналист отправился дальше в путь к дому Писателя.

Вскоре он уже был у цели. И когда уже подошёл к самой двери, кто-то его окликнул.

Фоторепортёр обернулся. Напротив него стоял Хозяин дома со своим золотым дробовиком.

— Что это вы, батенька, здесь забыли? — ухмыльнулся журналист. — Что-то как-то многовато народу пришло сегодня в лес. Уж не на шашлыки ли мы все собрались?

— А шашлыки из кого? — произнёс Хозяин дома. — Уж не из тебя ли?

Фоторепортёр хотел было ответить что-то остроумное, когда пуля снесла ему пол-головы.

* * *

Писатель сидел в своём укрытии и наблюдал за диалогом Фоторепортёра и Хозяином дома. Через прицел снайперской винтовки. Под конец ему это надоело.

Писатель навёл прицел на голову Фоторепортёра и нажал на курок. Тот в одну секунду свалился замертво.

«— Так, отлично! — подумал Писатель. — Теперь Хозяин дома…»

Старик навёл прицел на голову толстяка, когда случилось непредвиденное.

* * *

Старушка мирно шла по лесной дорожке, наслаждаясь окружающим пейзажем. Всё было тихо и прекрасно, как она и ожидала, пока она не увидела ЭТО.

Её друг, старик-Писатель сидел в укрытии, сжимая в руке снайперскую винтовку. Напротив него у входа в его дом стояли Хозяин дома и Фоторепортёр. Одно нажатие на курок — и Фоторепортёр падает на землю.

«— Следующий — Хозяин дома! — сообразила Старушка. — Нет, это надо немедленно остановить!»

Старушка выхватила из сумочки нож и ринулась на Писателя.

— На! — заорала она, пронзая старика ножом сзади. — Получай! Не трожь Хозяина дома!!!

Старушка в неистовой ярости всё резала и резала Писателя, даже когда тот перестал подавать признаки жизни. Резала и резала, резала и резала, резала и…

* * *

Увидев, как Фоторепортёр падает замертво, Хозяин дома быстро сообразил, в чём дело. Снайперская винтовка! Кто-то сидит и «снимает» их, и он, Хозяин дома, — следующий.

Толстяк уже собирался было кидаться на землю и ползти куда-нибудь подальше, когда вдруг со стороны раздались шум и крики. Вскоре оттуда вышла Старушка вся в крови и с ножом в руках.

— Я сделала это! — гордо сказала она. — Я убила Писателя! Он тебя больше не убьёт! Я спасла тебя!

«— Писатель? Со снайперской винтовкой? — мелькнуло в голове у Хозяина дома. — Да что тут, повзбесились все, что ли?

Кстати, Старушка — лишний свидетель. Надо бы её убрать».

— Ты спасла меня, да? — проговорил Хозяин дома, глядя на Старушку.

— Да, любимый! — воскликнула она и побежала к толстяку с распростёртыми объятьями.

— Спасибо! — сказал Хозяин дома и разрядил в неё дробовик.

Толстяк обернулся и уже собрался было уходить, когда вдруг вспомнил о главной причине, приведшей его в этот лес.

Книга.

Наверняка он пылится сейчас где-то в доме Писателя.

Хозяин дома подошёл к дому, открыл дверь и вошёл внутрь.

Прогремел взрыв. И от него огонь перекинулся на деревья.

Начался настоящий лесной пожар.

* * *

Александр уверенным шагом шёл вперёд, к дому Писателя. Он ещё не знал, что убивать ему уже некого.

Едкий запах дыма ударил ему в нос.

«— Пожар? — спросил он самого себя. — Не может такого быть! Ведь…»

Да, это был настоящий пожар. Птицы и белки гурьбой валил прочь. Огонь распространялся с огромной скоростью. Александр обернулся и увидел Крутого.

— О, какая встреча! — воскликнул аристократ. — Не ожидал тебя здесь увидеть, никак не ожидал!

В это время огонь всё приближался. За спиной Александра огонь уже бушевал во всю, но им двоим было всё равно. Каждый из них жил лишь для того, чтобы убить другого.

— Я тоже не ожидал! — сказал Крутой. — Что, пришёл полюбоваться лесным пейзажем?

— Неважно, зачем я пришёл, — сказал Александр. — Похоже, что цель свою я обрёл именно сейчас.