Вечный морок - [32]

И что же ему ответил старик?

«Я не брал у тебя никакую книгу».

Вот так вот просто. Не брал книгу, и всё.

Именно поэтому Хозяин дома и разошёлся. Чтобы вот так, в наглую, взять и обвести его вокруг пальца — такого с Хозяином дома не было с самого детства.

«— Я убью его! — тихо, сквозь зубы процедил толстяк, так, чтоб никто не услышал. — Пристрелю, как паршивую собаку. Потому что так поступать со мной непозволительно никому.

НИКОМУ!»

Хозяин дома взял с собой свой золотой дробовик и отправился в лес. Забрать своё.

И пусть это своё — всего лишь книга. Хозяин дома никому не позволит грабить себя.

* * *

Слуга уже давно вынашивал план убийства. И сегодня этот план он намеревался воплотить в жизнь.

А убить он хотел Хозяина дома. Давно и безнадёжно. Слуге это было просто необходимо, чтобы рассчитаться с ним за все те унижения, что ему пришлось пройти, будучи у него на службе. Одна только очистка золотого унитаза чего стоит! Бр-р-р!

Слуга уже успел приобрести пистолет. Правда, пользоваться он им совершенно не умел. Чтобы застрелить Хозяина дома, ему придётся подойти к нему вплотную. И, жеnbsp;nbsp;лательно, со спины. Это Слуга, конечно, устроить сможет, только вот в чём загвоздка — пока Хозяин дома у себя дома убийство чревато последствиями. Вполне вероятно, что посадят. А вот если он куда-нибудь уйдёт, то…

И вот сегодня Слуга понял, что тот самый день настал. Хозяин дома с дробовиком наперевес отправился прочь из дома, не сказав ни слова. И Слуга быстро сообразил — этим вполне можно воспользоваться.

Закрыв на ключ входные двери, Слуга торопливо поспешил за Хозяином дома. Чтобы там не случилось, он сегодня наверняка расправится со своим ненавистным хозяином.

И вряд ли его кто-то остановит.

* * *

Старушка собиралась в дорогу. Сегодня она собиралась в гости к своему старому другу — Писателю.

Он был для неё другом, не более. Старушка, конечно, не могла не заметить, как Писатель смотрит на неё, но… Шансов у него не было. Всей любовью Старушки был Хозяин дома.

И только Хозяин дома.

Старушка собиралась сегодня просто приятно провести время с Писателем, поговорив с ним о разных вещах, от политики, до полюбившихся книг. Именно потому, что у них было так много общих тем для разговоров, Старушке так и нравилось быть с Писателем.

Хороший добрый друг.

Но не больше.

Собиралась Старушка не меньше получаса. Что ж поделаешь, возраст. И, наконец, пожилая леди была готова.

Перед уходом Старушка сунула в сумочку маленький складной ножик. Хоть какая-то самозащита. Мало ли, с кем ей предстоит столкнуться на дороге.

О своём приходе Старушка Писателя не предупреждала. Хотела, чтоб был сюрприз.

И сюрприз получился. Да ещё какой…

* * *

Писатель переснял свою последнюю книгу с компьютера на флешку. Что ж, на сегодня это всё. А, возможно, что это уже совсем всё. Скорее всего, больше Писатель уже ничего не напишет в своей жизни.

Он чувствовал это.

Писатель тяжело вздохнул. Да, тучи сгустились. Сегодня будет если не конец света, то что-то очень к тому близкое.

Правда, старик уже к этому подготовился. На дверях в свой дом он натянул растяжку. Любой, кто попробует войти в дом, тут же подорвётся на ней. Взрыв будет мощным, Писатель всё рассчитал. Если повезёт, то вообще начнётся лесной пожар, а это будет реально мощно.

«— Они придут за мной, — не без печали подумал Писатель. — Но когда придут, тогда своё и получат!»

Старик взял в руки снайперскую винтовку и присел в своё небольшое укрытие рядом с домом. Да, вот это действительно надёжно! Никто мимо не пройдёт, пуля достанет каждого.

Писатель тяжело вздохнул и принялся ждать.

* * *

Фоторепортёр шагал по лесу с автоматом наперевес.

«— Какого только чёрта я взял такое тяжёлое оружие? — задыхаясь, подумал он. — Так и самому сдохнуть недолго, ей-богу!»

С каждым шагом дыхание Фоторепортёра становилось всё труднее и труднее. Он уже просто проклинал себя за то, что попёрся в такую даль с автоматом, когда перед его взором стала…

— Кинозвезда? — спросил он.

Девушка обернулась. Да, это была именно она. В руках она сжимала маленький чёрный пистолетик.

— И куда это, мадам, вы направляетесь? — спросил Фоторепортёр. — Да ещё и с оружием?

— Во-первых, не мадам, а мадмуазель! — ответила Кинозвезда. — Во-вторых, я могу спросить у тебя тоже самое. А в-третьих… В третьих, что это ты так на меня пялишься?

Только сейчас Фоторепортёр поймал себя на том, что самозабвенно созерцает задницу Кинозвезды.

— А что, нельзя? — улыбнулся он девушке.

Для Кинозвезды это стало последней каплей. Она не собиралась убивать Фоторепортёра, но он, похоже, сам на это напрашивался.

— Умри, похотливая тварь! — воскликнула девушка и, неожиданно для самой себя, выстрелила в Фоторепортёра.

Пуля пронеслась чуть выше и левее уха журналиста.

Такого он стерпеть не мог. Фоторепортёр схватил автомат и с диким криком выпустил в Кинозвезду всю обойму.

Девушка пошатнулась и свалилась замертво.

«— Я… Я убил её? — казалось, Фоторепортёр сам не понимал, что натворил. — Да, конечно, иначе она бы убила меня, но… Я действительно это сделал?»

И тут в голову журналиста пришла идея. Кинозвезда — это тоже знаменитость. Теперь уже мёртвая знаменитость. И её фотки могут стоить очень дорого.