В координатах мифа - [40]

Следом

Ты вперед, ну а я – следом

Невесомой, неслышной тенью

По тропе меж зимой и летом

Тихо-тихо искать ответы.

Ты иди, ну а я уже – следом:

Нежной птицей умчусь за ветром,

Буду с этим багряным рассветом

Все выискивать, где ты, где мы.

Ну, смелее – ведь я за тобою.

В первых травах душистых росою,

И в полях, и вдали за горой,

Посмотри, даже в песне лесной —

Всюду я назовусь женой,

Всюду я. Я – за тобой.

«А в моих глазах затаился живой огонь…»

А в моих глазах затаился живой огонь

Крутит искры, как хочет, сметает ставни.

Я иду в хоровод, как всегда, посолонь.

Я иду в полнолунье – дознаться правды.

Дует ветер с равнины на тихую моря гладь —

У него твой характер, жесты и даже лица.

Можно плакать во сне, можно люто на мир весь злиться,

Но никак тебя не исправить и не узнать.

Море ласково стелется предо мной шелками,

Волны катятся вдаль ко штормам и бурям.

Можешь спрятаться там, за пятью горами,

Только все равно тебя уведу я.

Только все равно, начертали руны

Быть нам вместе с тобой до черты, до края.

Только вместе с тобой коротать нам луны,

Вместе нам и уйти, на кострах сгорая.

«Пока ты спал, я пряла метель…»

Пока ты спал, я пряла метель,

из белых кружев вила снежинки.

А ты не знал, и знать не хотел,

как в сердце моем застывали льдинки.

Пока ты спал, я ткала ковер

из пряных трав и шального хмеля.

Его постелют в цветной шатер,

что скрыл тебя, моя потеря.

Пока ты спал, зной пустынь манил,

сулил оазиса забвенье,

И в этом сне ты пригубил шелков и страсти

наслажденье,

Кленовых листьев шов прямой

скрепил рубаху золотую

Осенним днем заснула я,

а ты нашел себе другую.

И я спала в глуши лесной,

покой зима мне спеленала…

И кто-то мне совсем чужой

вдруг начал этот круг сначала.

«…понедельник…»

…понедельник.

откинуть прядь с лица:

ох, были ж выходные,

ох, пили ж в выходные,

нет, больше так нельзя.

вторник: спортзал и душ.

лето темнит ей кожу,

лето темнит с ним тоже.

лето – до первых стуж.

в среду поход в кино,

и в кинозале шепот.

думает: ну за что мне?..

знает – опять пришло…

по четвергам не спать.

слушать Вивальди с блюзом,

жить с перебитым шлюзом.

по четвергам – мечтать.

в пятницу рано встать,

в пятницу быть красивой

выглядеть самой сильной,

в пятницу – надо ждать.

и в выходные ждать,

вдруг позвонит-приедет.

думать – а что ответить,

когда перестанет ждать?

Маяться, как кочевник,

страшно молчать часами,

страшно молчать ночами,

выдох и…понедельник

откинуть прядь с лица,

ох, были ж выходные!..

ох, пили ж в выходные…

нет, больше так нельзя!

Лицом к себе Тимур Т. г. Москва

От автора:

Сын пограничников, я с самого детства путешествовал из одного конца страны в другой: Казахстан, Калининград, Чукотка и так далее. Закончив школу в Москве, проживая в доме бабушки, по замыслу родителей, поступил в московский пограничный институт. Однако нрав имел и по сию пору имею веселый, но жесткий, с тягой ко всеобъемлющей справедливости. Потому из института меня выгнали по совокупности различных несоответствий моей персоны существующему тогда в указанной структуре порядку (а точнее – беспорядку.) Об этом мной подробно написано в сатирической повести «Глисты». Потом была служба на Северном Кавказе. По возвращении в столицу я стремительно окунулся в мир околофутбольных движений со всеми вытекающими последствиями, главным из которых стала тяжелая форма полинаркомании. Семь лет проплыли как в тумане. Но сила духа дана нам, чтобы выбираться именно из таких вот ям. Три года самолечения, включающего в себя уединение, работу в регионах и, конечно, писание рифм, сделали из меня практикующего пропагандиста кристальной трезвости и лактовегетарианства, пути воздержания и познания себя. Сейчас у меня подрастает сынок, я работаю на двух работах, занимаюсь спортом и музыкой – пришло время поделиться плодами творчества с другими людьми. И хоть плоды эти, можно сказать, из прошлой моей жизни, многие зерна в них не потеряли вкуса и теперь.

© Тимур Т., 2016

Мир №…

Здесь все полни́тся очертаньями времен,

Здесь место есть и свежести и хвори,

И счастья следу и остаткам горя,

И ярким светом вечер озарен,

Что не угаснет вдруг по чьей-то воле.

Отсюда нет пути ни прямо, ни назад.

Здесь нет тех врат, что в откровенья двери,

И тот, кто в этот мир поверит,

Не стар отныне будет и не млад.

Навеки жизнь толкнет его качели.

Не обретет покоя он во прахе,

Ведь прахом никогда не стать ему.

И благодушью и пороку своему

«Прощай» не скажет в свете иль во мраке,

Покуда те не превратятся в тьму.

Пути отсюда нет, как нет сюда —

Не осквернить величия такого.

Не будет прошлого, прошедшего, былого,

Будет лишь здесь, всегда и никогда,

Как никогда и ничего иного.

Воскресение

Суббота пролетела, воскресенье.

Похмелия костер совсем дотлел.

Я сделал все сегодня, что хотел,

И вижу в зеркале гримасу умиленья

Ото благих, достойных своих дел.

Я научил любить себя сегодня

И веру научился посещать.

Или ж, напротив, пригласил играть

Ее на флейте – голосе Господнем,

От грешных мыслей ум свой причащать.

Услышав флейты той прозо́рливый мотив,

В порыве к понедельнику побрился,

Воды глотнул, как заново родился,

Чем смыл вражды порочный негатив.

Порядочно душой преобразился?

Не порок

Опять один, но нет печали.

С окурком, в кухне, в тишине