В гости к мертвым - [77]

Наконец, «Выстрел» снова завелся, и Петр, забравшись в кабину, поерзал вперёд и назад в боксе.

– Ну что, топлива мало, выскочить из города должно хватить, а дальше… – пожал плечами Петр, – Вы сколько с собой солярки взяли?

– Три канистры, – ответил я.

– Ну, тогда, может, и до форта дотянем. Если что, Изосимова будем вызывать.

– Там канистры и пара бочек, но все пустые, – сказал Костя, кивнув в сторону стены, – можно остановиться на заправке после Каргалы, заполнить тару.

– Тогда заливаем бак «Выстрела», тару на борт и едем, – сказал я, – темнеет уже.

Перед тем, как выехать, еще раз пробежались по боксам и собрали все, что плохо лежало и могло пригодиться. Виктор составил компанию Петру в «Выстреле», Костя сел за руль «форда», а мне предстояло открыть задвижки ворот сначала для броневика, затем для микроавтобуса.

Первым из бокса, аккуратно боднув бампером ворота, выехал «Выстрел», следом мы сделали то же самое, но у нас получилось хуже, одна из половинок ворот отказалась распахиваться и поцарапала нашу «новую американскую машину», как с досадой сказал я, но входить в темноте на улицу уже не было никакого желания. Тем более что «Выстрел» высветил фарами двух тварей, что сразу спрыгнули с крыши проходной и скрылись в темноте. То, что нас снаружи ждут, мы поняли, когда еще возились в боксе – рядом с воротами кто-то то ли ползал, то ли ходил, при этом громко и не стесняясь чем-то шурша, да и запашок присутствовал характерный.

– Давай, Петро, бодай ворота, – сказал я в рацию.

– Принял, бодаю… Вы только внимательно, потом когда проезжать будете, колеса не порвите.

– Понял.

«Выстрел» сходу долбанул по воротам, одна половина вообще слетела с навесов, удачно упав в стороне, и я с облегчением выдохнул.

Ехали не быстро, но уверенно – «Выстрел» расчищал нам путь, иногда двигая легковушки, брошенные на дороге, или сшибая бампером зомби, которые снова полезли на шум и свет фар.

– Хорошо, что они не додумались еще баррикады строить, – сказал Костя, внимательно глядя на дорогу и не сводя глаз с габаритных огней едущего впереди «Выстрела».

Фары высвечивали окраины мертвого города, и это «сафари» в кромешной темноте доставляло мало приятных ощущений. Несколько раз мы буквально проталкивались сквозь толпы зомби, если сквозь первую толпу мы проскочили, как горячий нож сквозь масло благодаря нашему тарану, то вторая толпа у оптовой базы заставила нас понервничать… То, что мы мостами повисли на тушах, я понял не сразу, а лишь когда до меня дошло, что Костя, матерясь, уже второй раз втыкает заднюю и пытается отъехать – бесполезно.

– Петро, стой! Назад! Мы сели! – схватился я за рацию.

– Как?

– Каком, мля! Сдавай назад, спихни нас с кучи мертвяков!

Бум! – в стекло что-то ударило и исчезло, а я в очередной раз поблагодарил неизвестного мне создателя бронированного Форда.

– Это что? – спросил Костя, его лицо перекосилось в гримасе страха и ненависти одновременно.

– Мертвяк чем-то саданул в окно…

Толстый зад «Выстрела» приближался, мигая аварийкой.

– Потихоньку, не спеши, – говорил я в рацию, – еще немного, сейчас коснешься.

Две задние двери «Выстрела» приблизились, фаркоп примял капот, спереди что-то хрустнуло, и Форд поехал назад.

– Еще немного… Все! – сообщил я в рацию и повернулся к Косте, – давай назад немного и с разгона!

«Выстрел» отъехал вперед метров на двадцать, а Костя, сдав немного назад, воткнул передачу, и «форд», заскрипев резиной, дернулся вперед, несколько раз подпрыгнув на двукратно продавленной массе из покалеченных, но шевелящихся зомби.

– Давай, Петро, поехали!

Неизвестно откуда прущие на Шарлыкское шоссе мертвяки почти обступили нашу машину, по кузову что-то громыхало, скрипело, царапало. Я переполз в салон и посмотрел в узкое стекло задней двери…

– Их просто толпа сзади, гони, Костя, гони!

Машина ревела, но ехала медленно, Костя, казалось, вот-вот сложит пополам баранку руля от напряжения.

– Ну, что вы там?

– Едем… Медленно, но едем, – ответил я, – далеко не отрывайтесь.

Под путепроводом Загородного шоссе, мы, наконец, выскочили на чистый участок дороги и прибавили скорость…

На обочине перед мостом, где мы встретили собирателей автотранспорта, осталось стоять три легковушки, подвергшиеся разборке, без колес, у всех отсутствовала оптика. «Ежи» были растащены в стороны. Как можно быстрее проскочив Татарскую Карагалу, проехали еще пару километров и остановились у заправки. Петр фарой-искателем обшарил место – недалеко от киоска фастфуда лежало несколько уже успокоенных мертвяков. А потом на колонках мы разглядели кусок картона с надписью – «Бензина нет, ДТ осталось».

– Ну что, качаем топливо? – спросил Петр.

– Да, – ответил я в рацию, – подождите немного.

Я напялил шлем с прибором ночного видения… Да уж, на голову придавило, но зато видно все, такие зеленые сумерки. Внимательно осмотрелся, сидя в кабине, потом переместился в салон и высунулся в люк.

– Вроде чисто, – сообщил я в рацию, – Петро, сдавай потихоньку к емкостям, Витя, а ты тащи все канистры.

Оставив Костю вместо себя торчать в люке со шлемом на голове, мы с Виктором занялись перекачкой остатков дизтоплива – сначала в бак «Выстрела», а затем в канистры с помощью электронасоса. Топливо было ужасным, качалось с самого дна емкости. Залив полный бак и набрав четыре канистры, бросили это занятие, так как насос уже два раза забивался, и приходилось откручивать и вытряхивать из «стакана» фильтра грязь и хлам.