Узел вечности - [26]
— Кассандра? — недоуменно моргнул горец.
Кассандра тихо зарычала. Митос едва сдержал удовлетворенную улыбку.
Помолчав, Бессмертная подхватила плащ и гордо удалилась из зала. Точнее, как мысленно улыбнулся Митос, ретировалась с поля боя. Этот раунд, однозначно, остался не за ней.
Присев на корточки рядом со Старейшим, Маклауд легонько похлопал его по щекам. Митос благоразумно решил, что пришла пора очнуться — пока горец не испытал на нем более действенные методы приведения в чувство.
Открыв глаза, Бессмертный огляделся и попытался встать — получилось, правда, только сесть.
— Что?.. — и тут же, широко распахнув глаза, вцепился руку Маклауда, едва того не уронив. — Где она?! Мак?!.
Маклауд встал и помог Митосу подняться.
— Митос, объясни мне, что это было? — спросил Дункан. — Что между вами произошло? Никогда бы не подумал, что ты можешь так отреагировать на Бессмертного, — подколол он. — Как ты вообще еще голову сохранил?
Митос поморщился.
— Не спрашивай, просто не спрашивай, — покачал головой Старик. — По крайней мере, не сейчас.
Усмехнувшись, Маклауд решил дать ему время придти в себя. Недолго. Минут пять. А пока… Был еще один интересующий Маклауда вопрос.
— Кстати, Митос, ты, случайно, не знаешь о Всадниках Апокалипсиса? Кассандра начала рассказывать о них незадолго до твоего прихода.
— Мак, — немного помолчав, вздохнул Старейший. — Как ты думаешь, почему Смерть обычно изображают женщиной?
Три поединка Стивена Кина
Путник, помнишь, я тебе должна была фик про Стивена Кина? Получите, распишитесь
Пара разноцветных коктейлей, потом скотч, обильно и с потерей счёта порций, затем русская водка, и так по кругу. Этим вечером Стивен Кин решился на ещё один поединок.
«Моё бессмертие против алкоголя, и я ставлю на алкоголь».
Бессмертный после проигранного боя отправился не в свой клуб, а открыл дверь первого попавшегося на пути бара. Там он взгромоздился на табурет у барной стойки и кликнул бармена.
Сражение с трезвостью и здравым смыслом началось. Регенерация действовала в своём привычном режиме, довольно быстро очищая кровь и проясняя мозг, но настырный Стив не сдавался.
«Потерю смысла жизни надо праздновать соответствующе».
Он бросил на стойку пухлый бумажник и осмотрелся по сторонам, ища собутыльника.
«Дьявольщина! Всё как всегда. Ничего в мире не меняется, почему в минуту отчаяния на этой грёбаной земле не отыщется человека, который…»
Кин, не сумев найти подходящих слов, чтобы закончить мысль, грохнул кулаком по стойке.
«Проклятый шотландец, мало того, что ты отравил две сотни… — на этой стадии самобичевания он уже не мог подсчитать, сколько точно лет украл у него Маклауд, — так ты ещё всласть повеселился».
Стивен потёр шею, совсем недавно к ней был приставлен клинок, кажется, кожа до сих пор саднила. Если бы Маклауд захотел… Один удар и всё.
«Я лежал бы сейчас в морге без головы в тесном холодильнике. Счастливый».
Стивен заморгал, пытаясь отогнать слишком яркое и неприятное видение, на секунду ему даже стало себя жалко. Но жалость прошла, начиная с того момента, как бармен поставил перед ним очередную порцию.
«Главное, не останавливаться».
Целеустремлённость всегда являлась сильной его чертой. Бессмертие было побеждено, последнее, что смог почувствовать Стив перед отключкой — чужое присутствие, ударившее по его к этому времени уже малочувствительным нервным окончаниям.
«Надо же, третий бой…»
Стивен открыл глаза и некоторое время лежал не шевелясь, пытаясь вспомнить, что с ним произошло.
«Морг! Я в морге!» Первая мысль, к счастью, не имела ничего общего с реальностью, но она заставила его окончательно прийти в себя.
Возвращение в мир живых его не обрадовало, потому как волна Зова накатила мощно и неотвратимо.
«Чёрт! Рядом Бессмертный, а я понятия не имею, где нахожусь».
Кин затравлено огляделся.
Он полулежал на узком диване в полутёмной незнакомой квартире. Стив пошарил рукой без всякой надежды — само собой, меча рядом не было.
— Испугался?
Вопрос раздался откуда-то сбоку, и почти сразу зажёгся ночник.
На кровати в нескольких шагах от него лежал утренний незнакомец, специалист по части подлых ударов, который, вопреки негласному правилу, так и не соизволил представиться.
— Немного, — неожиданно для себя англичанин сказал правду.
— В твоём алкоголе было мало крови, — вдруг рассмеялся Бессмертный и вскочил на ноги.
Стивен мог кому угодно поклясться, что этот тип немедленно возьмётся за меч, но он ошибся. Незнакомец и хозяин квартиры в одном лице выудил из шкафчика бутылку и неожиданно предложил:
— Составишь мне компанию?
— Кто ты такой? — Кин не собирался любезничать с тем, кого считал подлецом.
— Я Адам. Адам Пирсон.
Реверанс или нечто подобное в его исполнении дополнили картину неприятия ещё одним штрихом.
Хотя Стивен понимал, что на чужой территории без меча лишний раз нарываться не стоит, но или неудачный бой с Маклаудом или встреча с тем, с кем встречаться не хотелось вовсе, сыграли свою роль, но вежливым он быть не собирался.
— Так у тебя всё-таки есть имя.
— Конечно. И не одно. Как у любого из нас.
Пирсон откупорил бутылку, Стивен заворожено смотрел на то, как алая жидкость весело забулькала в подставленный бокал.
