Тролль - [41]

Приближается весна, но я не чувствую её теплого дыхания. Рядом со мной только лёд смерти и горечь отчаяния. Лишь немного этот холодный коктейль разбавляет жажда мести.

Поднимаю глаза, окидываю взором кладбище. Никого. Пустота и проплешины оттаявшей земли. На памятнике неподалёку фиолетовой краской кто-то написал:

ХОЧЕШЬ УЗНАТЬ САМУЮ ГЛАВНУЮ ТАЙНУ ЖИЗНИ???

Под надписью нарисована корявая стрелка, которая указывает куда-то вглубь кладбища. Я смотрю в том направлении. Метрах в пятидесяти на асфальтовой дорожке чьей-то рукой выведена ещё одна фиолетовая стрелка.

В последний раз бросаю взгляд на Маринину могилу, на красные свежие цветы на ней и иду туда, куда указывает стрелка.

Прохожу по дорожке метров сто пятьдесят. Снова стрелка, на ржавом металлическом памятнике с облупившейся краской. Похоже на игру в казаки-разбойники.

Мне любопытно, я двигаюсь по этим указателям. Следующий предлагает свернуть на боковую дорожку, уходящую под сень деревьев.

Ступаю между склизких корней, по сырой податливой земле. Кругом оградки и надгробия. Вдалеке маячат мусорные контейнеры, заваленные кладбищенским мусором. К контейнерам прислонены выцветшие пластиковые венки.

Иду туда. На одном из контейнеров написано синей краской:

ТЫ ТОЖЕ УМРЁШЬ…

Снизу граффити намалёван кит. Он очень грустный.

9

У любой истории есть развязка. Хорошая или плохая – не важно. Главное, что всё рано или поздно заканчивается. Мы ставим точку, утыкаемся в стену или получаем пулю в лоб.

Для истории мы – статисты, нами она заполняет собственные пробелы. Мы – расходный материал, не более того. Слова, которые автор размазывает по тексту, чтобы читатель не вывихнул челюсти, зевая со скуки.

Я должен положить конец шантажу, и я сделаю это.

Sly Fox, Хитрый Лис, играет со мной в свою жестокую игру, но теперь я могу, наконец, её прекратить. Пришла пора развязки. Настало время мне поквитаться с обидчиком.

Но сперва я должен довести до конца ещё одно дело. Мою сделку. Она и победа над Анонимом – вот залог того, что я снова буду на коне. Мир рушится, но лучше я понаблюдаю за этим со стороны. Откинувшись в шезлонге и потягивая холодное пиво.

С утра еду на работу, спускаюсь в метро. Тысячи равнодушных людей текут мимо меня. Эти люди одиноки и беспомощны. За их непроницаемыми лицами на самом деле скрываются отчаяние и страх. Им плевать на вас и ваши проблемы только потому, что они не до конца уверены в собственном существовании, в том, что они сами хоть сколько-нибудь реальны. Если вас, или любого из них начнут резать прямо на платформе – никто не вступится. Тот, кто не может утверждать, что он сам – не плод чьей-нибудь извращенной фантазии, ничего не может противопоставить ножу. Эти люди – призраки. Тени собственных теней.

Мы все такие, и я тут не исключение. Единственное, что я могу, а точнее – мог, так это посмеяться над другими тенями. Возвыситься при помощи смеха. Смех – последнее убежище тех, кто потерял абсолютно всё.

Люди давно смирились с таким положением вещей. Мы принимаем своё не-существование и наблюдаем окружающий мир, словно дурной сон. Являясь тенями, скользим среди других теней. До первых лучей солнца… Мы – бабочки наоборот: сначала летаем, потом превращаемся в червей.

Поезд несёт меня по тёмным тоннелям в воспалённом чреве города. В кишащем паразитами чреве. Эти паразиты – мы. Мир рушится, а мы норовим отщипнуть себе по сочному куску.

Напротив меня в вагоне застыл невысокий худощавый мигрант, высушенный своим южным солнцем. Не люблю мигрантов. Как и всех остальных, впрочем.

Каждый из нас – мигрант, занявший чьё-то чужое место; мы заполонили этот мир своими нелегальными историями, наше число растёт изо дня в день, равно как и ненависть к нам…

Настроение у меня, как понимаете, не очень… Одна надежда – на удачную сделку и скорую развязку с шантажистом. Здорово он попортил мне кровь…

Поднимаюсь на эскалаторе, разглядываю рекламные щиты на стенах тоннеля. Всё продаётся и покупается. И всё, абсолютно всё, – не стоит ничего.

На одном из щитов поверх рекламных надписей нанесено граффити:

ТОЛЬКО СМЕРТЬ ИМЕЕТ ЦЕНУ… ОСТАЛЬНОЕ – ЛОЖЬ.

Церковь имени Анонима расширяет сеть своих приходов. Хитрый Лис несёт свое слово всюду, куда только может дотянуться. А дотянуться он может до многого. Жаль, недолго ему осталось…

Улица встречает меня хмурыми видами ранней весны. Кажется, весь мир смертельно устал и даже рад скорой кончине. Пусть будет так, но я пока не согласен умирать.

Офис подобно развороченному муравейнику живёт своей собственной жизнью. Все старательно шевелятся, что-то делают или пытаются что-то делать, а, может, просто создают видимость, но на это уходит огромное количество энергии каждого. Бесполезная трата времени и средств. История признаёт лишь победителей. А победителем буду я.

Поэтому я спокоен. Я включаю компьютер на рабочем месте, открываю почтовый клиент и интернет-браузер. Наливаю себе чашку кофе.

Задумчиво глотаю горячий напиток, изучая ветку одного из форумов. Такое ощущение, что это виртуальный филиал городских стен. Безумное количество пользователей под разными никнеймами строчат сообщения схожей тематики. И этот почерк мне знаком.