Новосибирский вокзал – яркий тому пример. Новый, красивый, только что отделанный чуть ли не под евро-стандарт. Дорого отделанный. Но места в нём в десять раз меньше, чем необходимо.
Видимо, это дело принципа. «Жить надо трудно». Лозунг страны.
Я, конечно, брюзжу. Просто устал. После четырёхчасового гуляния по ночному Новосибирску я понял, что мне надоело. Два месяца дорог. Пятеро суток в поезде. Бессонная ночь в чужом городе. Впереди – сутки в вонючем, душном плацкарте. А потом – такой же душный, вонючий Екатеринбург… Пермь… Киров… Вологда…
Послонявшись по ночному вокзалу, я сел пить пиво в грязном кафе на привокзальной площади. Рядом употребляли водку двое, потом трое. Они базарили про Чечню и Дагестан. Они там были. Один пьяный парень славянской внешности, лет двадцати двух, говорил другому, что когда он служил в МЧС и они работали спасателями после землетрясения в Ханкале («Х… ли, эм-че-эс, они это, на х…, спасатели…»), то спасали русских, а чеченцам отрезали головы. Под завалами. И дагестанцев мочили тут же. И другой парень, ещё моложе, говорил, что да, что только так и надо, и радостно кивал пьяной головой. И беда в том, что – что бы ни твердила мировая культура, и Достоевский, и Толстой – в их реальном мире, в их непосредственном жизненном опыте было так: если один хочет жить, он должен мочить другого. Что война в Чечне, что игра в «ангри бёрдс»: если красные птицы хотят жить, они должны отстреливать головы беззащитным зелёным свиньям. Иначе те, спасшись, отгрызут головы им самим, птицам. И их детям. Как уже и случалось.
В поезде, от Владивостока до Новосибирска, ехало много детей. Русские дети все страшно похожи. Белые головки. Синие глаза. Бегают. Курносые. Играют. Смышлёные. Я не люблю детей. Но я люблю их. Этих.
Либо им отрежут белые головы, либо они вырастут и будут резать головы других? Чёрных?
После этого я сел в самолёт и улетел в Питер.
