Топологии Миров Крапивина - [43]

«На стене была мозаика — большой портрет старого человека с прямыми седыми волосами. Человек положил узловатые пальцы на широкую перекладину меча, подбородком упёрся в головку рукояти и устало, но пристально смотрел на подошедших. Белки его глаз были выложены из кусочков перламутровых раковин и белели свежо и чисто. А зрачки — глубокие и грустные. Глаза — в тёмных впадинах, да и всё лицо тёмное… Местами тускло-цветные камешки мозаики осыпались, одна щека совсем исчезла. От этого лицо казалось ещё печальнее. Но суровости в нём не было.»

«— А вот опять Хранитель…

Высокий безбородый старик — с тем же мечом, что на первой мозаике, в тёмно-вишнёвом плаще, стоял среди сумрака и созвездий. Прямой, со сжатым ртом. Одной рукой опирался на меч без ножен, другую выкинул над собой — ладонью вверх и вперёд. Он будто останавливал какую-то идущую из пространства опасность.

Старик защищал не себя, он держал руку над мальчишкой.»

А может — оно и не страшно — что вытерлись и потускнели старые фрески, что полуосыпались, а местами и полностью исчезли под гнётом времени мозаики и иконы?.. Ведь разве дело в них?! Живут в бесконечном мире люди — те самые мальчишки и девчонки, спасённые когда-то Настоящими Командорами — Хранителями! Одни уже выросли, другие ещё растут. Но каждый из них помнит то нежданно-чудесное «Не трогать!», обращённое навстречу опасности! И как от этого вскрика-приказа опасность остановилась, замешкалась, отступила!.. И неожиданным чудом — Хранители, Всадники, Командоры… Такое не забывается! И не забудется никогда!

И если кто-то из этих ребят сам станет затем Командором, Хранителем (а ведь станут!) и сам поспешит на помощь тем, кто в ней нуждается — это ли не лучший памятник Добру! А бронза — она зеленеет от времени… И в гипсовую крошку рассыпается Равнодушие, когда звучит над Землёй, вдоль Дороги, по всему Кристаллу:

Всадники

Я у книжки не помню названия.

Книжка — вихрь из атак и погонь.

Я читал, как сбруей позванивал

Потерявший всадника конь.

Конь ушёл. А мальчишку взяли.

Был коротким у белых допрос.

Руки тонким ремнём связали,

Повели на крутой откос.

И поставили там над кручей.

Серебристы, но не легки

Выползали из ножен тягучие

Их отточенные клинки.

Становился я злым и упорным.

Злой прищур не сходил с лица.

Я отбрасывал книжку в сторону.

Я хотел другого конца.

Как травинка в заснеженном садике,

Как росточек сквозь синие льды,

Пробивалась надежда на всадников,

На спасителей от беды.

Мы тогда не очень умело

Разбирались в героях книг.

Были красные. Были белые.

Были наши, и были враги.

Наши — это любому знакомо.

Наш — он тот, кто всегда готов

К другу мчаться стрелой на помощь

В дробном грохоте конских подков.

Что ж! Они не обманут доверия.

Видел я в мальчишеском сне,

Как ковбои в выжженной прерии,

Торопясь, седлали коней.

И, играя литыми кольтами,

Подгоняя мустангов лихих,

Развивали арканы кольцами

Мексиканские пастухи.

Расцветали шрапнельные гроздья,

Мчались всадники в пыльный зной,

И будёновки с синими звёздами

Колыхались серой волной.

Мушкетёры, Спартак, Айвенго

И чапаевцы в бурках седых

Вылетали одной шеренгой

На песчаный крутой обрыв.

И мальчишка вставал опять,

Саблю брал и шёл воевать…

…Но в ответ на твою беду

Эти всадники не придут.

Нынче места нет чудесам.

Хочешь чуда — будь всадником сам.

Чтоб на помощь друзьям кидаться,

Чтобы подлость узлами вязать,

Чтобы в руки врагам не даться,

Чтобы сыну потом сказать:

«Помнишь песню о зимнем садике?

О травинке среди зимы?

Жили-были на свете всадники,

Жили-были на свете мы.

Вся земля гудела под нами.

Были ночи, как копья, отточены.

Били кони копытом в камень —

Искры сыпались по обочинам.

Знали кони лихую выучку,

Не успеет смолкнуть труба,

Как мы мчались уже на выручку

К тем, кто звал нас,

Где шла борьба.

Мальчик, думаешь, нет тех дней?

Или, думаешь, нет коней?

Время есть! И лошади есть!

Да и порох не вышел весь!

Владислав Крапивин, 1969 г.

Честно говоря, на этом думал восьмую главу и завершить, но… Перед окончательным включением её в статью я пустил эту главу в некоторые эхи ФИДО, и один из отзывов показался мне настолько интересным, что я привожу его в финале этой главы почти полностью, лишь с небольшими сокращениями и адаптацией с текста компьютерной переписки в печатный текст. Автор этого фрагмента-письма — Алекс Мустейкис (Alex Mustakis):

…Те, Кто Велят — это существа «втоpого поpядка», своего pода эpгpегоpы, и жить сами по себе, без людей, не могут. Или без звёзд, неважно… Может, и у чук есть свои Те…

…Есть памятники и есть Памятники. Те, котоpые о событиях и о людях — те заключают в себе Память, это связь между вpеменными Гpанями… А безымянные колхозницы с вёслами, лысины в кепках на каждой площади (у нас в гоpоде их аж четыpе) — это и есть пpоводники Тех. Ибо, напpотив, pазpушают Память. И когда всё общество только их и стpоит, оно теpяет связь с иными вpеменами и событиями, и меньше веpоятность выpваться за гpань бытия…

Когда был Путч, я был в Москве, и естественно, в самом центpе событий — спеpва останавливал (не один, pазумеется) танки у памятника Пушкину (и остановили колонну!), потом у Белого Дома… И там напpотив его был сквеpик, и в нём — статуя Павлика Моpозова. Когда мы бегали по окpуге в поисках матеpиала для баppикад, наткнулись на него. Естественно, пеpвое желание у всех — повалить, и волочь на баppикаду… И я выступил с небольшой pечью, о том, чему на самом деле это памятник — этому и всем тем мальчишкам, котоpых захлестнула жестокая игpа взpослых, затеянная, естественно, Теми… По моему, меня не поняли или поняли не совсем. Поглядели с уважением и сочувствием. Тогда я высказался так: «Сегодня не его сpажение. Он уже был на баppикадах своего вpемени…» И его оставили в покое. Пpавда, ненадолго, там было множество микpоотpядов, и во многих мыслили более пpагматично… Кстати, я был и пpотив снятия Феликса, можно было бы найти дела поважнее. Hо толпа — стpашное дело. За ней всегда Повелитель Мух. Тот, Кто Велит. Чуть не загpызли — хоть многие тоже были на Площади…