Тени Реальности 2. Час Быка - [5]

Молча выжидаю, выхватывая сигарету из пачки. Хотя бы покурю, забью этот жуткий запах какой-то гадости, которую он тут курит, этот любитель своеобразных домашних животных.

— Слушай, бабло готовь, да? Так вот, варю я кое-что для «Детей Света». Для них последний месяц только и работаю. Им много чего надо, на контракте у них, понял? Поэтому и знаю о ребятках этих, много знаю. Что знать-то о них тебе нужно, аноним? — Решился, наконец, Тумба.

— Всё. Кто у них главный, чего им надо, сколько народу у них. Чем вообще дышат. И варишь какие штуки для них — тоже знать хочу. — Отвечаю ему, пыхнув сигареткой.

— Варю, говоришь. Да зелья такие интересные. От заказчиков. Белладонна там, мандрагора, зола костей, полынь чернобыльская… Чтобы, значится, ихние сектанты пили. Представляю, как вставляет. — Хихикнул Тумба, почесав затылок.

Любопытные штуки они пьют. Точнее, членов сектанты спаивают. Абсолютная гипнабельность, внушаемость. Можно заставить поверить и выполнить что угодно. Всё равно, если они регулярно под этим делом, то вымысел и видения какого-нибудь «Света» они от действительности не отличат. Плюс, накачка энергией. Кости же, я так понимаю, человеческие. Накачанные силой и энергией преданные сумасшедшие фанатики. Интересный ход. Правда, срок жизни такого потребителя — год максимум. Потом всё, превращение в труп и материал для нового зелья, чтобы, значит, кости было из чего перетирать и сжигать, да.

— И ты один им варишь эти дозы? — Уточняю я.

— Неа. Им же много надо, понял? Но я их постоянный варщик теперь. За других, кто и где — не знаю, не проси. Да и знал бы, коллег не сдал бы, ага? — Собеседник снова тянется за своей трубкой.

Побарабанив пальцами по грязному столу, заставив подпрыгнуть крысу Тумбы от неожиданности, продолжаю вытягивать из него ответы:

— Слышь, Тумба. А главный-то у них кто? Видел ты его? Или с кем дела ведешь? — Это ключевой вопрос. Я должен знать — действительно ли это генерал, недобитый в сгоревшем штабе Клана.

Человек, откликающийся на название вида мебели, заёрзал седалищем и вскинул на меня глаза.

— Что-то я бабла ещё не видел, а тут тебе уже столько сказал, да? — Крыса Тумбы согласно пискнула, доедая остатки некоего белого порошка, высыпавшегося из блестящей фольги.

— Увидишь бабло, успокойся. Мне надо, чтобы ты потом меня заложил кому, если я не расплачусь? Похож я на дурака? Сильно? — Делаю паузу, глядя в маленькие глазки человека. — Так что говори, а Ави тебе отсыпет деньжат, как договорим.

— Отсыпать — это хорошо. — Расплылся в улыбке Тумба, затягиваясь из своей трубки. — Ну, слышал я, что у них двое главных, понял? Но они такие, шо вообще на людях не показываются. Так что совсем не в курсах кто они. Эти… «Несущие Свет», да. А дела я веду с одним парнишкой, он из таких, что не жрёт. По-моему, вообще ничего не жрёт, я ему даже просто товару предложил, между собой — так он отказался, понял?

Переламываю в пальцах, вынутую было, новую сигарету из пачки. Это как — двое? Я что-то не понял? Совсем не понял, ведь всё так стройно казалось. Или генерал нашёл себе партнёра? Жаль, что это тело явно ничего не знает. Надо попробовать из него про этого связного вытащить хоть что-нибудь. Видимо, единственный в секте, кто по нормальным делам, а не фанатичная корова.

— А про парнишку этого, нормального, рассказать что можешь, Тумба? — Вкрадчиво интересуюсь я, скользнув взглядом по Ави, внимательно следящим за нашим диалогом.

Ведь в любой момент, в нём, общении, может произойти некое фатальное для Тумбы изменение. Если вдруг это понадобится. Знать бы ещё, кто его прикрывает. И насколько. Но явно, что не одни эти «Дети Света». И, кстати, если он так для них важен… То его должны пасти, Архонт побери! Наружку они точно устроили бы. И, значит, сейчас кто-то думает — что же это за кадры припёрлись к их ценному варщику зелий. Если ещё, конечно, у них нет ориентировки именно на меня, кстати. Так, на всякий случай. Ведь генерал, коли он стоит за этим делом…

Пока меня прошибает холодный пот и пальцы начинают дрожать, Тумба уже говорит, я стараюсь прислушаться к его словам, спешно выдёргивая из пачки новую сигарету.

— Ну, обычный такой парень. Лет тридцати. Тебе что, фоторобот его нужен, не понял? — Тумба затягивается и, кашлянув, продолжает. — Звать его Павлом. Сам на меня вышел, узнал. Меня, если надо, многие советовать могут. Где живёт точно не скажу. Да и вообще. Ну, крест носит, православный. Говорит, для маскировки. Большой такой. И вообще пацанского вида. Но приличный, из интеллигентных, да. Приходит каждую пятницу. Больше не скажу. Не знаю, да и денег оно тех не стоит, да?

Ясно осознавая, что из профессионала в варении всякой гадости, я больше ничего не выжму, по крайней мере, обычными методами, прикидываю что делать дальше. Во-первых, что делать с ним? Я ведь спокойненько запалил Бульгума, хотя этого он очень не хотел. Если протечёт — то лишние проблемы мне не нужны. Тем более, есть у меня идейка и вовсе подгрести под себя остатки разгромленных чернокнижных организаций Столицы. Потом, когда-нибудь. И ссориться с Бульгумом, которого все знают, и, может и не уважают, но считают фигурой — плохая штука со всех точек зрения. Во-вторых, не знаю много ли у них таких людей как эта Тумбочка, но лишить их одного из каналов — заманчиво. И, наконец, я же вижу его насквозь. Даже если я дам ему денег. Много денег. Он всё равно уже завтра, то есть в эту самую пятницу, заложит меня своим нанимателям. Натура у него такая, очевидно. Моральные принципы или та даже кодекс чести — не про этого наркомана. Его только помани — и он всё расскажет. Как мне сейчас.