Тараканьи бега - [58]

«Последовательная цепь поликанальных коммутаторов, работающих по принципу генератора случайных чисел, и целый ряд других специальных устройств обеспечивает стопроцентную невозможность установления адреса абонента» – ха! Уж кому-кому, а хакеру Молчанову прекрасно известно: даже возможность никогда не бывает стопроцентной, а уж НЕвозможность… Тем не менее лишь проскользнув и сквозь цепь, и сквозь «ряд устройств» Матвей, почти касаясь губами микробрейновского акустического датчика, скорей выдохнул, чем прошептал восемнадцатизначный буквенно-цифровой код.

И ничего не произошло.

Чертыхнувшись, Матвей цепко ухватил себя за уши и задумался. Потом сверился с глобстандартным календарём и снова задумался. А потом повторил код, поправившись на третьей букве и седьмой цифре.

Упрятанный в драгоценную шкатулку драгоценный микросупербрэйн тихонько прошелестел: «Контакт установлен». Затем он, как напуганный осьминог, выпустил тёмное облачко плотной струистой мути. Это облачко – видеопространство голографического дисплея – повисло перед самыми Молчановскими глазами, но рассмотреть в нём можно было только какие-то маловнятные пятна, ещё темнее прочей темноты.

Зато динамик разразился исключительным разнообразиеим всяческих звуков – приглушенных, но вполне явственных. Сперва Матвей решил, что на противоположном конце его замысловатого пути через Интерсеть кого-то убивают; потом – что этого кого-то убивают по-садистски, с очень хитроумными пытками. Лишь ценою изрядного умственного напряжения Молчанов сумел, наконец, понять, какое-такое грязное дело вершится на пресловутом «противоположном конце». А поняв, сказал (несоизмеримо громче и внятнее, чем принято при обычном людском разговоре):

– Деточка, у этого сучьего сына сифилис, спид, альбийская плесень и тяжелейшая форма люцифоза. А ещё он скрытый тамерланит: он то, чем сейчас в тебя лезет, сроду не мыл; он, когда в душ идёт, это место полипластом обмазывает – чтоб, Тамерлан спаси, не подмокло… А ещё у него всё лежбище нашпиговано объективами, подслушками, сенсорами всякими – сейчас по тебе кроме него елозят тыщи полторы-две виртуальных хахалей…

Гробовая тишина, которую микробрэйновский динамик транслировал на протяжении этого монолога, вдруг сменилась суетливым барахтаньем, женский голос взвизгнул на англосе: «Отстань!», что-то оглушительно ляпнуло, словно бы кусок мяса изо всех сил швырнули об стену… Потом были мягкий убегающий топот, отдалённый выкрик: «Извращенец, свинья!» и гулкий удар захлопнувшейся двери.

Скрип, почерпнутая из несметного языкового разнообразия мешанина бранных шедевров (на сей раз мужским полубасом-полубаритоном), какая-то возня – и дисплей Молчановского супермикро наконец-то разродился изображением.

Изображение изобразило хмурую физиономию со стремительно багровеющим пятном на местами выбритой левой щеке.

– Хэлло, Мат, – сипло изрекла физиономия теперь уже исключительно на англосе. – Объясни, почему я ещё ни разу не свернул тебе шею?

– А ручка у твоей сегодняшней девчушки – о-го-го! – Игнорируя «хэлло» собеседника, Матвей с восхищением рассматривал его щёку.

Собеседник опять сплюнул:

– У девчушки рост метр восемьдесят девять и она чемпионка Европы по хэвиболу. И, между прочим, она не девочка. И уж точно теперь не моя – после кое-чьей скотской брехливой выходки.

– Прости, Дикки-бой, но ты отчасти сам виноват. Держи свой микробрэйн не под подушкой, а, скажем, в сортире, и мне не придётся спроваживать очередную твою…

– Если бы мой брэйн был в сортире, как бы я услышал вызов? – огрызнулся Дикки-бой, он же давний Молчановский друг-приятель Дик Крэнг.

– Н-нда, это ты прав, – Матвевы губы растянула снисходительная усмешка. – Но всё равно (ещё раз прости) твоему брэйну в сортире самое место.

Лицо Дика отдалилось, перекосилось как-то… Что-то он там делал – небось, натягивал трусы или кутался в одеяло.

– В сортире… – обидчиво протянул Крэнг, завершив, наконец, маловнятные свои дела. – Почему в сортире? Конечно, мой микро с твоим не сравнить, но по мне и такой хорош. И память на уровне, и быстродействие тоже…

Матвей заухмылялся ещё снисходительней, но решил не объяснять, какой именно из брэйнов Дикки-боя он подразумевал. Тем более, что по большому-то счёту который из них в разумении ни держи, всё вышесказанное получается к месту.

Да, ничего этого вслух Матвей не сказал. Вслух он сказал вот что:

– Ладно, нет времени на хохмочки. Слушай меня ушами, Дикки. У нас тут проблемы. Серьёзные. Понял?

– Что и требовалось доказать, – хмыкнул Крэнг. – А я тебе говорил: держись ты от неё…

– Заткнись, – буркнул Молчанов.

– …от неё подальше! – Крэнг настойчиво гнул своё. – Когда между напарниками начинаются всякие от-но-ше-ни-я, добра не… Она же на тебя действует, как на неё – чинзано. Конечно, баба она со всех сторон выдающаяся… особенно спереди… да и сзади тоже…

– Заткнись, я сказал! – Матвей подпустил в голос чуточку изморози, и чуточки этой вполне хватило: Дик мгновенно заткнулся.

– Вот так. Молчи и слушай. Ленка как раз ни при чём. Она действительно оказалась гениальной актрисой. Так ловко идиотку из себя корчила – ты б видел! «Семечницу» якобы перепутала с одеколоном и вмотала себе в чёлку на манер бигуди, представляешь?! А Виталию, Виталию-то как замиражила мозги! Натуральнейшим образом прикидывалась, будто исходит по мне слюнями – Белоножко чуть не подох от ревности! Она только раз лопухнулась: запустила тут одну гробовую программку… И то тогда больше я напартачил, чем она. На блокшив по сети пришло сообщение агенту Лиги с бабским псевдо… Кстати: Виталий, оказывается, сверчит на Лигу, потрох сучачий… Так вот, Изверов перехватил, и решил, что это Ленок. Ну, обычная хлоповская логика: раз псевдо женское – значит, баба. Вот… Мне бы, дураку, за эту версию и хвататься, а я… Понимаешь, до того испугался его подозрения, будто Ленка только прикидывается неумёхой… В общем, очень убедительно я ему доказал, что виртуальный пол к взаправдашнему отношения не имеет. Он и понял: Гунн Вандалович Чингизхан запросто может оказаться красивой девушкой… Ну чего, чего, чего ты скалишься, как последний кретин?!