Танцующая танец цветущей черешни - [11]
Надо вставать, идти готовить кофе.
День начался.
Размышления и воспоминания
Амелия медленными глотками пила кофе с круасаном сидя на балконе и продолжая наблюдать, как раскрывается во всей свое красоте этот новый, только что появившийся на свет, день.
Откуда-то пришла мысль, что еда — это не просто белки, углеводы, витамины, а некая субстанция, наполненная энергией и информацией, которая день за днем попадая в тело, становится его частью.
И еще, что едим мы обычно впопыхах. Особо не задумываясь, что и как. Еда для нас стала чем-то, отнимающим время. Мы общаемся, читаем, смотрим новости и сериалы, решаем вопросы и проблемы, и едим. Заедаем эмоции, стрессы, усталость. А по сути — не решаем, не отдыхаем и не едим.
А что если есть с закрытыми глазами?
Не думая ни о чем, положить кусочек пищи в рот и закрыть глаза. Медленно не спеша пережевывать его, собирая все ощущения, которые будут появляться. Наблюдать вкус, эмоции, ощущения, звуки. Как глотаешь. Как берешь следующий кусок.
Есть так, чтобы внимание было только в еде, в ощущениях от еды. Наверное, так будет вкуснее…
А если все, что делаешь, делать так же…
Амелия подумала, что когда закрываешь глаза и делаешь привычные вещи осознанно, направляя все свое внимание на то, что ты делаешь, то открывается что-то новое. А из этого нового появляется новый яркий вкус обычных вещей и привычных действий.
Когда-то я могла сидя у окна часами любоваться красотой неба и облаков. Прекрасным видом на реку и холмы покрытые зеленью, золотые купола соборов и колокольню Печерской Лавры.
Мой любимый город! Город, где я родилась. Где училась, мечтала, любила.
Ты снился мне в моих снах, когда я была далеко от тебя.
Я мечтала о том, как я буду в тебе счастлива.
Я ходила по твоим улицам и скверам и не переставала влюбляться в тебя все больше и больше. Для меня ты всегда прекрасен: и просыпающийся, в утренней росе, и днем, в своей людской суете. Ты завораживаешь меня ночной тишиной, покоем улиц, мерцанием фонарей. Ты манишь меня своими аллеями и парками, фонтанами и цветами. И пусть ты очень изменился за последнее время. В моей памяти ты все такой же. С большими красными цветами на главной улице. С цветущими весной свечками каштанов и легким стуком их падающих плодов, когда идешь осенью по аллее, ведущей туда, где я когда-то училась танцевать.
Круасан закончился. Захотелось что-то еще. Она встала и пошла на кухню. Подошла к холодильнику, взялась за его ручку, открыла. Посмотрела на его содержимое. И задумалась…
На самом деле я совершенно не хочу есть. Просто взгрустнулось от различных мыслей и воспоминаний, и я захотела что-то съесть. Правильнее сказать, заесть свою грусть. Но я не голодна. Мало того, я совсем не хочу кушать. Я хочу сменить настроение, переключиться и по привычке решила сделать это с помощью еды. Такая универсальная кнопка — «еда».
Из холодильника на меня своими маленькими круглыми глазками смотрела колбаса. «Возьми меня», — словно кричала она. Рядом с ней робко вылезли огурец с помидором. Ниже лежали сыр, оливки и несколько яблок. Может приготовить пирог?
Взяв форму для выпечки, Амелия начала резать яблоки. Решила добавить еще смородину.
Мне нравится рецепт этого пирога. В него можно положить все, что нравится из фруктов, ягод и залить бисквитным тестом. Получается вкусно. Главное, чтобы было побольше фруктов или ягод и поменьше теста — оно нужно лишь для того, чтобы удержать их вместе. Не дать им рассыпаться, разбежаться, перемешаться, как моим мыслям…
Наверное, все мои вопросы, проблемы и непонимания, как эти фрукты в пироге. Они все разные, но все они перемешаны в одном пространстве. И кроме общего пространства, у них есть что-то еще, что их объединяет и удерживает вместе, не дает рассыпаться, разделиться, стать чем-то отдельным от общей массы. Отдельным — решаемым…
Амелия открыла ящик кухонного стола, чтобы что-то достать и вдруг…
Купол ее внутреннего неба опустился вниз и накрыл ее как индюшку, которую вынули из духовки и несут к столу на блюде, под металлическим колпаком — крышкой. Мысли зашипели, накаляя то, что еще осталось не тронутым огнем чувств и эмоций, словно дожаривая все, что еще осталось живым и искренним.
Ее взгляд упал на лежавший в углу ящика скомканный листок бумаги. Это была его записка о том, что он ушел…
Листок бумаги и несколько написанных слов распахнули двери перебивающим друг друга мыслям, которые принесли с собой целый рой воспоминаний, запустили какофонию эмоций, реакций, всего того, что хранилось, пряталось где-то глубоко в неизвестности бессознательного. Задергались невидимые струны, ведущие к детским обидам, страхам, боли.
Почему же он ушел?
Волна непонимания, отчаяния и слез накрыла ее с головой. В висках что-то застучало, запульсировало. Словно дирижер играющего против ее счастья и радости оркестра застучал палочкой в ее голове, собирая своих музыкантов для повторного исполнения ее драмы.
Всего лишь несколько мгновений, и Амелия перешла в другое измерение. Будто бы переступила порог, разделяющий два мира, а может всего лишь две комнаты одного дома, именуемого жизнью. Комнату радости и счастья, и комнату грусти и печали.
Эта история — серия эпизодов из будничной жизни одного непростого шофёра такси. Он соглашается на любой заказ, берёт совершенно символическую плату и не чурается никого из тех, кто садится к нему в машину. Взамен он только слушает их истории, которые, независимо от содержания и собеседника, ему всегда интересны. Зато выбор финала поездки всегда остаётся за самим шофёром. И не удивительно, ведь он не просто безымянный водитель. Он — сын Эреба.
Рассказы повествуют о жизни рабочих, крестьян и трудовой интеллигенции. Герои болгарского писателя восстают против всяческой лжи и несправедливости, ратуют за нравственную чистоту и прочность устоев социалистического общества.
Школьники отправляются на летнюю отработку, так это называлось в конце 70-х, начале 80-х, о ужас, уже прошлого века. Но вместо картошки, прополки и прочих сельских радостей попадают на розовые плантации, сбор цветков, которые станут розовым маслом. В этом антураже и происходит, такое, для каждого поколения неизбежное — первый поцелуй, танцы, влюбленности. Такое, казалось бы, одинаковое для всех, но все же всякий раз и для каждого в чем-то уникальное.