Сухих соцветий горький аромат - [42]
— Я никогда не думала об этом. Возможно, так и есть.
Мы снова замолчали, погрузившись каждый в свои мысли.
— Жаль, что из-за огней города не видно звёзд, — сказала я, запрокинув голову и безуспешно пытаясь разглядеть небесные светила, — я люблю звёзды.
— Нам всегда хочется того, что в данный момент недоступно.
Я взглянула на Марка, в его глазах горело всё то же чувство — сильное, неистовое. Я быстро отвела взгляд и резко спросила:
— Что ты хочешь этим сказать?
— Ничего, просто пришлось к слову.
— Неправда! Я знаю, о чём ты. Все эти дни ты ведёшь себя так, будто не было той нашей недавней встречи, будто ты не нёс тогда всего этого любовного бреда, — набросилась я на него, — ведя себя так, ты просто хотел не спугнуть меня, надеялся, что я привыкну к тебе, и в моём сердце проснутся прежние чувства. Всё это время ты надеялся, что мы с Сашей расстанемся, и у тебя появится шанс, я в этом уверена. Так радуйся, Саша порвал со мной! Но только не увлекайся, в твои объятья я не брошусь!
Я чувствовала, что несправедлива к нему, но в тот момент боль от зияющей в груди раны разрывала меня на части, где-то там внутри в предсмертной агонии билась любовь, причиняя моему израненному сердцу невыносимые страдания. Мне было необходимо выплеснуть на кого-то свой гнев, злость, отчаяние, и Марк просто был тем, кто оказался рядом.
— Я искренне сожалею, — проговорил он.
— Это ложь! Ты не можешь об этом сожалеть.
— Не думаю, что сейчас я смогу доказать тебе обратное, поэтому не буду даже пытаться.
— Иди к чёрту! Оставь меня одну.
Марк поднялся со скамейки и направился к двери, затем на мгновение остановился, как бы в нерешительности, и, не поворачиваясь, проговорил:
— Ты думаешь, что я ликую, но у меня вовсе нет повода для ликования. Я для тебя не значу ровным счётом ничего, так чему мне радоваться? Иногда ты забываешь, что не только у тебя есть чувства.
Он резко дёрнул ручку двери и скрылся в темноте. Я осталась одна. В траве оглушительно стрекотали кузнечики. Голова раскалывалась. Я согнулась, обхватила её руками и долго сидела в таком положении. Боль растекалась внутри меня громадным чернильным пятном, и, как я ни пыталась, её ничем нельзя было вывести. Боль, как чернила, выводится лишь временем. Вначале она кажется непомерно большой, броской, слишком заметной. Представляется, что каждый, даже случайный прохожий не может не заметить её в глазах, походке, скорбных складках возле губ. Она кричит о своём существовании, о своём праве на занятое пространство, яростно бросается в глаза, как бесформенное пятно на светлом сарафане. Но время делает боль блеклой, еле различимой, оно истончает её до тех пор, пока она ни перестанет существовать, пока не останется лишь призрачного воспоминания о чём-то далёком, навсегда исчезнувшем.
Когда я вошла в квартиру, Марк спал в кресле, склонившись над своими книгами и конспектами. Я тихо подошла к нему и тронула за плечо.
— Марк, ложись в постель, уже поздно.
Он вздрогнул и открыл глаза:
— Я не спал, просто думал.
— Прости, я наговорила лишнего. Очень злюсь, но не на тебя, мои слова были несправедливы.
— Ты сказала то, о чём давно думала. В моменты душевных волнений мы склонны говорить и делать то, на что не решились бы даже минутой ранее.
— В моменты душевных волнений мы склонны многое преувеличивать и драматизировать.
— Не будем снова спорить, я и так всё понял.
— Что ты понял, Марк? — вновь начала горячиться я. — Что я не благодарна людям, которые что-то для меня делают? Что мне плевать на их чувства? Это ты понял? — с отчаянием в голосе вопрошала я. — Хотя, наверное, так и есть. Может поэтому Саша меня бросил, из-за того, что я неблагодарная скотина, которой всё безразлично?
Марк встревоженно посмотрел на меня.
— Аня, тебе нужно отдохнуть. У тебя был слишком тяжелый день.
— К чёрту твою заботу, меня уже тошнит от неё! Меня тошнит от твоей безупречности, правильности! К чёрту тебя! Ты мне противен, я тебя ненавижу!
Марк порывисто встал и грубо схватил меня за руку.
— Ненавидишь меня? — сдавленным полушёпотом прохрипел он, в его глазах блеснуло пламя.
— Ненавижу! — выкрикнула я.
Он сжал мою руку, по телу прошёл ток. Его глаза горели, дыхание стало шумным, прерывистым. Марк приблизился ко мне, его руки скользнули по моему телу, он запустил пальцы в мои волосы и запрокинул голову. Его губы приблизились к моим. Сердце безудержно пульсировало в груди, моё тело трепетало в его жилистых, сильных руках. Глаза закрылись, я подалась вперёд, и наши губы почти соприкоснулись.
— Ты любишь меня, — сладострастно прошептал он, — до сих пор любишь меня, но боишься признаться в этом даже себе самой.
Я резко отстранилась от него. Мы стояли друг напротив друга, не произнося ни слова. Я чувствовала смущение, растерянность, будто сделала что-то неправильное, поддалась чему-то мощному, но запретному.
— Спокойной ночи, — сказал Марк и вышел из комнаты.
До утра я не могла заснуть. Удушающее чувство, охватившее меня, будоражило воображение, спонтанно накрывая волнами возбуждения и трепета. Я чувствовала себя виноватой перед Сашей и одновременно винила в случившемся его самого. Мне казалось, если бы он не бросил меня так внезапно, по непонятным мне причинам, подобного не случилось бы. Но хоть он и поступил со мной жестоко, бессердечно, мой поступок был непростителен, ведь я всё ещё надеялась, что наша размолвка временна и совсем скоро мы вновь будем вместе.
Петер Хениш (р. 1943) — австрийский писатель, историк и психолог, один из создателей литературного журнала «Веспеннест» (1969). С 1975 г. основатель, певец и автор текстов нескольких музыкальных групп. Автор полутора десятков книг, на русском языке издается впервые.Роман «Маленькая фигурка моего отца» (1975), в основе которого подлинная история отца писателя, знаменитого фоторепортера Третьего рейха, — книга о том, что мы выбираем и чего не можем выбирать, об искусстве и ремесле, о судьбе художника и маленького человека в водовороте истории XX века.
В книге рассказывается история главного героя, который сталкивается с различными проблемами и препятствиями на протяжении всего своего путешествия. По пути он встречает множество второстепенных персонажей, которые играют важные роли в истории. Благодаря опыту главного героя книга исследует такие темы, как любовь, потеря, надежда и стойкость. По мере того, как главный герой преодолевает свои трудности, он усваивает ценные уроки жизни и растет как личность.
Взглянуть на жизнь человека «нечеловеческими» глазами… Узнать, что такое «человек», и действительно ли человеческий социум идет в нужном направлении… Думаете трудно? Нет! Ведь наша жизнь — игра! Игра с юмором, иронией и безграничным интересом ко всему новому!
Книга «Естественная история воображаемого» впервые знакомит русскоязычного читателя с творчеством французского литератора и художника Пьера Бетанкура (1917–2006). Здесь собраны написанные им вдогон Плинию, Свифту, Мишо и другим разрозненные тексты, связанные своей тематикой — путешествия по иным, гротескно-фантастическим мирам с акцентом на тамошние нравы.
Эта история с нотками доброго юмора и намеком на волшебство написана от лица десятиклассника. Коле шестнадцать и это его последние школьные каникулы. Пора взрослеть, стать серьезнее, найти работу на лето и научиться, наконец, отличать фантазии от реальной жизни. С последним пунктом сложнее всего. Лучший друг со своими вечными выдумками не дает заскучать. И главное: нужно понять, откуда взялась эта несносная Машенька с леденцами на липкой ладошке и сладким запахом духов.
Россия и Германия. Наверное, нет двух других стран, которые имели бы такие глубокие и трагические связи. Русские немцы – люди промежутка, больше не свои там, на родине, и чужие здесь, в России. Две мировые войны. Две самые страшные диктатуры в истории человечества: Сталин и Гитлер. Образ врага с Востока и образ врага с Запада. И между жерновами истории, между двумя тоталитарными режимами, вынуждавшими людей уничтожать собственное прошлое, принимать отчеканенные государством политически верные идентичности, – история одной семьи, чей предок прибыл в Россию из Германии как апостол гомеопатии, оставив своим потомкам зыбкий мир на стыке культур.