Стреляй первым - [12]

— Я не слышу. Что ты говоришь? — отозвался он.

— Так иди сюда, раз не слышишь, — посоветовала жена. — Не будем же мы с тобой перекрикиваться…

— Почему бы нет, — сказал Иван, но все-таки отложил «Сегодня» и пошел на кухню. — Так о чем это ты?

— Куда ты подевал своего друга? Он вчера был в таком состоянии, что хоть «Скорую помощь» вызывай.

— А… — Иван, признаться, и запамятовал об Артеме, слишком уж разволновался после разговора с Диспетчером и слишком уж яростно старался забыться в пейнтболе. Кстати, на качестве игры его ярость сказалась своеобразно: никогда еще Иван не получал столько зарядов краски по себе, никогда не промахивался так много. «Спокойствие, спокойствие и еще раз спокойствие», — повторял он про себя, стоя в душе после игры.

— Ты хоть догадался вызвать врача? — не отставала с расспросами Настя.

— Врача? — Мозговой кризис, начавшийся утром, продолжался, и Иван соображал потрясающе медленно.

— Ну да, надо было вызвать врача, — микроволновая печь запищала, и Настя принялась вытаскивать из нее блюда.

Иван таким образом получил несколько секунд на обдумывание ответа.

— А он сам ушел, — наконец сказал он.

— Куда?

— В больницу.

— Точно? А то ведь мог сказать, что пойдет в больницу, а сам… у него такой вид…

— Какой?

— Не внушающий доверия.

— Ну не знаю, не знаю… Точно могу сказать, что в больницу он все-таки пошел. Я его лично подвез до ворот. Теперь он уже не пропадет.

— Вот и славно, — облегченно вздохнула Настя. Она сама вроде бы неподвижно стояла на месте, но руки ее безостановочно двигались, и мало-помалу стол заставлялся тарелками с ужином. — Погоди-ка…

Теперь и руки ее замерли, а Иван насторожился: он где-то явно переврал.

— В какую больницу ты его отвез?

— В эту, — Иван снова мобилизовал все работоспособные клетки своего мозга. — В районную поликлинику. Ну куда поближе было, туда я его и отвез. А что?

— Ты же мне говорил, что он все документы потерял, так?

— Так, — подтвердил Иван, еще не понимая, в чем дело, но явственно предчувствуя провал своих сочинений об Артеме.

— И как же его без документов положат в больницу? Туда, наверное, только с пропиской в нашем районе берут, а у него вообще никаких бумажек нет! Значит, дали ему от ворот поворот, и спит сейчас твой приятель где-нибудь под забором!

— Погоди, погоди, — заспешил Иван, опасаясь, что Настя в порыве гнева отправит бессердечного мужа искать по Москве Артема. — Его и без документов взяли лечить.

— С чего это вдруг?

— А у него… А, у него была резкая боль. В желудке. А с резкой болью они берут, не глядя на прописку. Лечить-то надо.

— Да? — подозрительно посмотрела на него жена. — Ты точно знаешь?

— Конечно. Я с ним вошел в больницу, и в регистратуре ему сказали, что так, мол, и так… И сразу его положили в отделение… Не помню, как называется, в общем, где желудки лечат, — Иван почувствовал, что на лбу у него выступили капельки пота.

— Вот и хорошо, — Настя достала из шкафа вилки. — Ты завтра будешь на работе, а я схожу навещу его. А то ведь у него никого нет в Москве. Кроме нас.

Ивану показалось, что пот сейчас польет с него градом.

— Нет, не получится, — он виновато посмотрел на жену.

— Почему?

— Его положили не в нашу больницу, а куда-то в другое место. Сказали, что особый случай и что нужен особый уход. Поэтому сразу и увезли.

— А куда увезли? В городскую?

— Не помню. Или в городскую, или в какой-то медицинский институт.

— Институт?

— Ну да. В котором желудочные болезни изучают.

— Это что же, с ним настолько плохо?

— Наверное. Я не знаю точно, — Иван нервно пожал плечами.

— Не знаешь, — Настя вздохнула. — Что ты только знаешь?! Появляется школьный друг, с которым не виделся десять лет…

— Два года, — тихо поправил ее Иван.

— Какая разница? Одним словом, давно. Друг приходит больной, а ты его сплавляешь в больницу, даже не разобравшись, как он себя чувствует!

— Он плохо себя чувствовал, — сумел встрять Иван. — Его нужно было отправить в больницу.

— Но ты ведь даже не узнал, в какую!

— Забыл, — виновато потупился Иван.

— Вот именно. Ничего, я завтра позвоню в районную поликлинику и узнаю, куда отправили твоего Артема, — обнадежила мужа Настя. Тот, несмотря на всю свою любовь к жене, едва не выматерился, лишь страшным напряжением воли сдержавшись.

— Позвони, — из последних сил стараясь быть спокойным, сказал Иван. — Только я не уверен, что тебе там что-нибудь расскажут.

— Почему это?

— Мне кажется, они его даже не зарегистрировали, а сразу отправили в другую больницу. Очень спешили.

— Тогда я позвоню в центральную справочную. Там должны знать, кто где лежит. Как фамилия Артема?

— Метельский, — уныло вымолвил Иван, раздавленный железной логикой жены. — Только прежде чем ты начнешь его искать по всем клиникам, поликлиникам и больницам Москвы, ответь мне на один простой вопрос…

— Пожалуйста, — теперь насторожилась Настя.

— Мы будем сегодня ужинать или нет?! Об Артеме ты можешь говорить часами, а у меня не догадалась спросить, хочу я есть или нет!

— Успокойся, сейчас спрошу. Милый, ты хочешь ужинать?

— Да!

— Не буду тебе возражать. Я сделала сегодня фаршированный перец…

Иван сглотнул слюнки и взял вилку.