Стрелы в полёте - [29]

– Кто?.. Откуда?..

– Моим домом была Гиперборея, – ответил Гость. – Теперь я обречен скитаться по Вневременью.

– Откуда все эти сведения? Об Атлантиде, жрецах… О том, что Лондара подбросили… Почему вы заботитесь именно об Атлантиде, а не о своей Гиперборее? – Сергея вдруг словно прорвало, он видел, что фигура Гостя почти полностью потеряла очертания и вот-вот растворится в сыром воздухе. – Это что же, выходит, и я, и Юра, и Вика – атланты? Разве атланты такими были? Мы же славяне! Мы же здесь родились, у меня есть свидетельство о рождении! И родители, только отец уже умер… Лондар что – убивать не может? – вопросы сыпались без всякой системы, Сергей торопился и спрашивал о том, что первое пришло в голову, что удалось выхватить из этой кипящей каши. – Разве можно изменить прошлое? Это же чистейшая фантастика! Что прошло, то уже прошло, это же давным-давно научно доказано!

– Научно доказанным когда-то считалось и то, что Земля находится в центре мира, – возразил Гость… вернее, тень Гостя. – А моя встреча с тобой – это не фантастика? А твой зов? А твои воспоминания? И воспоминания других. Да, прошлое можно изменить, и вскоре ты сам сможешь убедиться в этом. Что касается Лондара, жрецы Тартоса не преминули бы заложить в него установку и на убийство, но, к счастью, далеко не все им под силу, и многое здесь зависит от особенностей психики воспринимающего индивидуума и от условий среды, в которой он воспитывался. Да, скорее всего, Лондар не способен на умышленное убийство – я так думаю, – но все равно нужно быть настороже…

Сергею все труднее было разбирать слова Гостя, хотя он и старался ничего не пропустить. Собственно, не было уже никакого Гостя – только серый сгусток воздуха над заснеженной поляной, из которого продолжали долетать затихающие звуки, словно произносящий их уходил все дальше и дальше или же погружался в неведомую нездешнюю глубину.

– …Аэнно… преображает… В Гиперборее… запрет… – легким шорохом струилось над поляной. – …изменять… прошлое… поэтому… Атлантида…

Дали и глубины сомкнулись. Стихли отголоски слов, исчезла серая тень. Сергей был один на поляне, в окружении сосен – свидетелей только что состоявшегося монолога Черного Гостя, бесследно растворившегося в воздухе…

А был ли Гость?.. А был ли монолог?..

Сергей наклонился, с усилием наскреб пригоршню слежавшегося снега, уткнулся в нее разгоряченным лбом.

Можно было сказать себе, что все это просто привиделось. Можно было сказать себе, что все это просто послышалось. Можно было даже, наверное, убедить себя в том, что он, Сергей Соколов, вовсе не сидит сейчас на поляне у мотеля «Соловьиные трели», а бредит на диване в собственной квартире, а то и вообще на больничной койке… Да, наверное, можно было наорать на себя и заставить – заставить! – принять все случившееся за бред, за отравление коньяком в компании Валерки Мартынова (или Валерка тоже только привиделся ему?..), можно было внушить себе все, что угодно…

Только он твердо знал, что никогда раньше нигде и ничего не слышал о светлых жрецах Аатона и служителях Тартоса, об острове Света-двипа и планете Малдек, о духовной энергии Кун и периоде Орх-Онти – времени Перепутья.

А вот просторная комната с белым высоким сводчатым потолком, расчерченным золотистыми линиями, проступала в памяти все более отчетливо. Там, в той комнате, прошли первые недели, а может быть и месяцы его жизни. Из той комнаты забрали его жрецы Света. И направили в будущее, к финалу Первой Космической Эпохи.

И какой будет прок, если даже он заставит себя не верить во все это? Тяга к проведению Ритуала неодолима. А Гость объяснил то, что не хотели (считали излишней информацией?) объяснить Светлые, не вложившие в память младенца Гортрана сведения о целях Ритуала. Ритуал будет проведен, и мир изменится – в лучшую сторону. Значит – нужно действовать, а не сидеть, зарываясь физиономией в тающий в ладонях снег.

И у него будет выбор – он сможет сам избрать время, в котором будет жить…

7 Фиолетовый и Серый

Шоссе рассекало заснеженные поля, то здесь, то там перечеркнутые узкими полосками лесопосадок с черными голыми деревьями. Время было уже не раннее, но небеса оставались такими же серыми, как и утром, ни единым намеком не выдавая, что где-то там, за плотными слоями облаков, светит над планетой солнце. Редкие встречные автомобили выныривали из туманной пелены, проносились мимо «жигуля» Сергея и вновь скрывались в тумане. Они двигались к городу, Сергей же, напротив, все больше удалялся от него.

На душе у Сергея было как-то муторно, и не хотелось ему никуда ехать, а хотелось бросить руль и съежиться где-нибудь на заднем сиденье. Ведь не каждый день доводится узнавать, что и батяня твой, и мама – не родные тебе, что ты – не их сын. Да, конечно, не та мать, что родила, а та, что воспитала… И все-таки…

Далеко позади осталась поляна, на которой пришелец из полумифической Гипербореи поведал ему, Сергею Соколову, удивительные истины. Поведал – и исчез в глубинах Аэнно, а он, Сергей Соколов, остался. Чтобы безропотно выполнить чужое задание, сделать то, что должен сделать. Для чего и появился здесь, в этом времени…