Страна песков - [69]

  «Никогда не надо быть подлецами и негодяями! Особенно в афганистанской пустыне! А тем более в строгий комендантский час! Это точный и совершенно неоспоримый факт!»  

  Но вокруг было совершенно безлюдно. Никто не пожелал шляться в такую погодку по зимним пескам и барханам. Даже босиком! По этой расчудесной стране саксаульного кашемира… Ну, не китайского же шёлка…

  «Как там было у Сергея Есенина?!.. И страна берёзового ситца не заманит шляться босиком! А тут и подавно…»  

  Единственной световой отрадой теперь оставался далёкий-предалёкий горизонт. Там, то есть за еле видимой оконечностью земли, постоянно что-то происходило, о чём чрезвычайно красноречиво свидетельствовали какие-то всполохи и зарницы, непонятные огни и неясные блики… Не были редкостью и неугасающие зарева… Словно там что-то беспрестанно горело иль даже пылало… Все эти отдалённые признаки человеческой деятельности очень хорошо различал мой ночной бинокль. Только вот понять первопричину этих световых явлений… Увы… Это было непостижимо.

  Зато другая афганская иллюминация была понятна более чем… Из-за тёмной линии горизонта вверх взмывали длинные трассирующие очереди. Подчиняясь воле невидимых мне стрелков, эти ночные светлячки то летели одной пунктирной линией в самую небесную высь… Так и исчезая где-то в атмосфере… То такие же огоньки взлетали в небо своеобразной дугой, стремительно разлетаясь вверх странной и постоянно увеличивающейся кривой линией. В этих случаях заскучавший автоматчик или пулемётчик несколько забавлялся… Нажимая на спусковой курок и одновременно с этим проводя грохочущим стволом в разные стороны…  

  Наблюдая за отдалённым военным фейерверком, я даже завидовал тем, кто сейчас находится в отличнейшем расположении духа. Ведь это так замечательно! Выйти из какого-нибудь тёплого помещения, да и выпустить в тёмное небо пару сотен трассирующих пуль! Наверное, это дембеля прикалываются. Ведь молодой пулемётчик или автоматчик отлично знает, как трудно и муторно снаряжаются патроны в ленту в зимних условиях… Или же в автоматный магазин. Когда коченеют пальцы… А мёрзлые патроны не хотят им подчиняться… Молодой солдат не будет создавать себе дополнительную работёнку… Ведь за него никто не снарядит новую ленту или магазин…

  «Это наверняка пулемёт. –думал я, заприметив на горизонте одну развесёлую огневую точку. –Ишь, как палит! Вроде бы восьмёрку выписывает. В ночном-то небе!.. Так и водит стволом… Туда-сюда-обратно… Стервец! Хоть и пулемётчик… Автоматных тридцати патронов ему бы никак не хватило! Это точно пулемёт. Может быть даже ДШК. Или КПВТ… Наш или нет?! Патронов не жалеет… Скорей всего, это наш. Пехота балуется… Афганцы так только по праздникам стреляют. Или на свадьбах. Э-э-эх… Ну-у… Чего же здесь так холодно? А-а?»

  Я уже замёрз и очень устал. Застыли пальцы, держащие ночной бинокль, и я засунул руки как можно глубже под бушлат, расстёгнутый на груди на одну пуговицу. Только там и можно было согреть закоченевшие ладони. Остальные части моего тела тоже взывали о скорой тёплой помощи, настойчиво требуя к себе сострадания и человечности. 

  Ведь на мне сейчас были одеты лишь те вещи, которые и выдало Министерство Обороны. Ближе всего к телу располагались солдатские кальсоны и рубаха, гордо именуемые как военное хлопчатобумажное нижнее бельё. Меня также согревали горное обмундирование из тонкой брезентовой ткани, армейский свитер под названием «Тёплый, как печка!» и зимний бушлат. Ну, на голове шапка-ушанка. Рукавицы лежали в кармане. Поскольку в них невозможно пользоваться ночным биноклем. Вот в принципе-то и всё!  

  Хуже всего было ногам. Как всё тем же исстрадавшимся ступням, так и коленкам, да и всему остальному. Отсыревшая одёжка, то есть тонкие кальсоны и горные штаны совершенно не желали спасать от ночного холода мои нижние конечности. Вот и пришлось мне, повинуясь голосу благоразумия, раскатать спальник и всунуть в него свои закоченевшие ноги. На какое-то время это помогло… Но затем собачий холод опять взял своё, отчего нижние мои оконечности окоченели вновь… Пришлось подтянуть замёрзшие колени под самый мой подбородок… Да так и сидеть… Стуча зубами…

  Эта мелкая противная дрожь меня доставала больше всего… Оказавшиеся в относительном тепле пальцы очень быстро замирали в блаженной истоме… Замёрзшие ноги ныли с одинаковым постоянством. Спина периодически самоотстранялась от холодной поверхности цилиндра… Чтобы хоть «на-немного», но всё же самоотогреться… Даже пятая моя точка… Особо так не возмущалась от слишком уж близкого соседства с зимней горной породой… И только лишь мелко-мелко стучащие челюсти с предельной точностью отражали истинное положение дел во всём моём организме.

  Солдатский голод – это точно не двоюродная сестра матери… А афганский холод – тем более не двоюродный брат отца… Непрекращающийся ливень тоже не входит в число ближних родственничков… И даже в гораздо большее количество дальних дядюшек, тётушек, племяшей и внучков…  

  И всё же я находился в таком месте, где ветер дул с меньшей силой, а ливень поливал чуток послабей… От этих неприятных моментов меня слегка спасал тот самый цилиндр, возвышавшийся над всей горой… Он-то и создавал естественную защиту… Если б здесь имелась пещерка или ниша, то это было совсем уж замечательно… Но, увы… В боковой поверхности цилиндра не было даже мало-мальски подходящей впадинки или углубления… В которые мог бы вжаться человек…