Стихотворения. Поэмы. Проза - [29]

Свирель чудесная звучала,

Закат пылавший провожала,

Встречала розовый восход.

Короткой ночи текст любовный

Ей вдохновением служил;

Он так ласкал, он так пленил,

Он так мне близок, близок был —

Совсем простой, немногословный.

Свирель замолкшая, где ты?

Где ты, певец мой безымянный,

Быть может, неба гость желанный,

Печальный здесь, а там избранный

Жилец небесной высоты?

Тебе не надобно свирели!

И что тебе, счастливец, в ней,

Когда, вне зорь и вне ночей,

Ты понял смысл иных речей

И мировые слышишь трели…

«Во сне мучительном я долго так бродил…»

Во сне мучительном я долго так бродил,

Кого-то я искал, чего-то добивался;

Я переплыл моря, пустыни посетил,

В скалах карабкался, на торжищах скитался…

И стал пред дверью я открытою… За ней

Какой-то мягкий свет струился издалека;

От створов падали столбы больших теней;

Ступени вверх вели, и, кажется, высоко!

Но что за дверью там, вперед как ни смотри —

Не видишь… А за мной — земного мира тени…

Мне голос слышался… Он говорил: «Умри!

И можешь ты тогда подняться на ступени!..»

И смело я пошел… И начал замирать…

Ослепли, чуть вошел я в полный свет, зеницы,

Я иначе прозрел… Как? Рад бы передать,

Но нет пригодных струн и нет такой цевницы!..

«Кому же хочется в потомство перейти…»

Кому же хочется в потомство перейти

В обличьи старика! Следами разрушений

Помечены в лице особые пути

Излишеств и нужды, довольства и лишений.

Я стар, я некрасив… Да, да! Но, боже мой,

Ведь это же не я!.. Нет, в облике особом,

Не сокрушаемом ни временем, ни гробом,

Который некогда я признавал за свой,

Хотелось бы мне жить на памяти людской!

И кто ж бы не хотел? Особыми чертами

Мы обрисуемся на множество ладов —

В рассказах тех детей, что будут стариками,

В записках, в очерках, за длинный ряд годов.

И ты, красавица, не названная мною, —

Я много, много раз писал твои черты, —

Когда последний час ударит над землею,

С умерших сдвинутся и плиты, и кресты, —

Ты, как и я, проявишься нежданно,

Но не старухою, а на заре годов…

Нелепым было бы и бесконечно странно —

Селить в загробный мир старух и стариков.

«Как в рубинах ярких — вкруг кусты малины…»

Как в рубинах ярких — вкруг кусты малины;

Лист смородин черных весь благоухает;

В теплом блеске солнца с бархатной низины

Молодежи говор звучно долетает.

Почему-то — право, я совсем не знаю —

Сцену вдруг из Гете вижу пред глазами!

Праздник, по веселью в людях, замечаю!

Молодежь гуляет… в парочках… толпами…

В юности счастливой смех причин не ищет…

Кончена обедня, церкви дверь закрыта, —

Вижу, ясного вижу: черный пудель рыщет…

Это — Мефистофель? Где же Маргарита?

Юность золотая, если бы ты знала,

Что невозвратимо волшебство минуты,

Что в твоем грядущем радостей так мало,

Что вконец осилят долгой жизни путы, —

Ты была б спокойней… Можно ль так смеяться,

Возбуждая зависть старших поколений!

Берегла б ты силы, — очень пригодятся,

Чуть настанут годы правды и сравнений…

«Ты любишь его всей душою…»

Ты любишь его всей душою,

И вам так легко, так светло…

Зачем же упрямством порою

Свое ты туманишь чело?

Зачем беспричинно, всечасно

Ты радости портишь сама

И доброе сердце напрасно

Смущаешь злорадством ума?

Довольствуйся тем, что возможно!

Поверь: вам довольно всего,

Чтоб, тихо живя, нетревожно,

Не ждать, не желать ничего…

«Нет, верба, ты опоздала…»

Нет, верба, ты опоздала,

Только к марту цвет дала, —

Знай, моя душа сызмала

Впечатлительней была!

Где же с ней идти в сравненье!

Не спросясь календаря,

Я весны возникновенье

Ясно слышу с января!

День подрос и стал длиннее…

Лед скололи в кабаны…

Снег глубок, но стал рыхлее…

Плачут крыши с вышины…

Пишут к праздникам награды…

Нет, верба, поверь мне, нет;

Вешним дням мы раньше рады,

Чем пускаешь ты свой цвет!

«Помню: как-то раз мне снился…»

Помню: как-то раз мне снился

Генрих Гейне на балу;

Разливалося веселье

По всему его челу…

Говорил он даме: «Дама,

Я прошу на польку вас!

Бал блестящ! Но вы так бледны,

Взгляд ваш будто бы погас!

Ах, простите! — я припомнил:

Двадцать лет, как вы мертвы!

Обращусь к соседке вашей:

Вальс со мной идете ль вы?

Боже мой! И тут ошибка!

Десять лет тому назад,

Помню, вас мы хоронили;

Устарел на вас наряд.

Ну, так к третьей… На мазурку!—

Ясно вам: кто я такой?»

— «Как же, вы — вы Генрих Гейне:

Вы скончались вслед за мной…»

И неслись они по зале…

Шумен, весел был салон…

Как, однако, милы пляски

Перешедших Рубикон!..

«Могучей силою богаты…»

Могучей силою богаты

За долгий, тяжкий зимний срок,

Набухли почки, красноваты,

И зарумянился лесок.

А на горах заметны всходы,

Покровы травок молодых,

И в них — красивые разводы

Веснянок нежно-голубых.

Плыву на лодке. Разбиваю

Веслом остатки рыхлых льдов,

И к ним я злобу ощущаю —

К следам подтаявших оков.

И льдины бьются и ныряют,

Мешают веслам, в дно стучат;

Подводный хор! Они пугают,

Остановить меня хотят!

А я весь — блеск! Я весь — спокоен…

Но одинок как будто я…

Олин я в поле — и не воин

Мне нужно песню соловья!

«Порою между нас пророки возникают…»

Порою между нас пророки возникают,

Совсем, совсем не так, как думаете вы,

Их в этот мир вещать не степи посылают,

Сиянье не блестит с избранной головы.

Нет в наши дни у нас пророков по призванью,

Им каждый может быть, — пустыня ни при чем;

Вдруг замечается — в противность ожиданью —

Огонь, светящийся на том или другом.