Стихи - [2]

Его питают

Реки лютого ненастья...

С вареньем из орхидей

Он горек,

Без варенья -- яд.

x x x

Чуть оторвался, воспарил,

Покинув скорченное тело,

Я столько в жизни натворил,

Что справился и с этим делом.

Диагноз, химия, врачи -

Все позади, вернее, снизу,

Других, мой друг, теперь лечи,

А я прошел уж по карнизу.

Теперь по ветру я растерян

Туманным пеплом, дождь-душой,

И под могилку уж отмерян

Земной квадратик небольшой.

И все иначе... Как-то пусто,

Как не бывало на Земле,

Но ни письмом тебе, ни устно

Не передать того уж мне.

x x x

Скучнее не было б счастливого Ромео,

Сочувствуют, увы, погибшим,

И умерев, он сделал верный ход,

Сманив к местам событий

Два полчища зевак,

Болельщиков игры: "Монтекки-Капулетти".

А был бы жив -- и был бы скучен,

Не выжав ни слезинки.

Слеза идет на зов сестры, на зов крови и горя.

Да он и сам бы нам не стал кричать.

Зачем? Его Джульетта рядом.

Должно быть, счастье -- это заткнутые уши,

По-рыбьи ускользнувшая душа,

Ушедшая в свой маленький мирок,

Что вдруг назвался раем.

Все прочее вдали. Стучи -- не достучишься.

Итак... Свеча Надежды -- горит наедине с собой,

Поленья, хворост ей не нужны,

Как не нужно дыханье ветра.

Она лишь дразнит лепестком тепла и гаснет,

Едва мы объявляемся вблизи.

Так, описав словами чувство,

Мы лепкой форму искажаем,

А, искажая, губим. Человек,

Коль скоро мы ему подправить профиль

попробуем, -- не выдержит и сгинет...

И напоследок без морали:

Оркестр, занавес и публике на выход

Пора бы, но сидит...

Седой конферансье чуть удивлен:

Уснули все до одного? Или мертвы?

Такая смерть и скука -- эти пьесы!..

x x x

Как я устал от смертей и наездов

Вечно родных и внезапных гостей,

Скучных экранов, томительных съездов,

Схожести фраз и печальных вестей.

Выспаться б вволю, залечь на неделю,

Выпив всю чашу единым глотком,

Кончить постылый забег на пределе

И позабыть всех, с кем просто знаком.

С хрустом в тайгу, что еще может где-то,

В джунгли лианные, полные змей,

Ждущих так тщетно тепла и привета,

Чтобы не стать сволочнее и злей.

Мыслям своим сшить из нерва упряжку,

Кнут засвистит, погоняя гурьбу,

С воем помчат и со злобой за ляжку

Будут кусать хромоножку-судьбу.

x x x

В лесу, удрав от городских хлопот,

Платил я кровью за свободу,

Кормя слепней и комаров,

Моргая солнцу,

Растянувшись

Усталой ветвью на поляне.

Я жить мечтал и раствориться

В пейзаже, что казался мне

Природой.

Растроганный, я думал,

Если их не гнать,

Они отстанут. Сами.

И воздух надо мной пищал

От жадного многоголосья.

Промчалось утро, день прошел,

И капля крови, что была последней,

Меня оставила с последним

Из летунов.

Я все еще не верил,

Не понимал, что вот и сбылось

Мое желанье -- раствориться средь всего...

x x x

Антенны махом об колено,

А провода -- на гибкий лук,

Нацелим каверзные стрелы

На сердце -- средоточье мук.

Я потерял свою весну,

Свои зеленые глаза,

Нырнула зелень в глубину,

Не воротить ее назад.

Я -- одуванчик на ветру,

Лист под ногой у пешехода,

Слуга унылому перу,

Замерзший след средь ледохода.

Кровь загустела от кручин,

Душа -- бесформенный комок,

Лицо устало от личин,

Всего привычнее -- зевок.

x x x

В искристом тумане ресниц -- силуэт,

И в парке ерошит метла -- твой след,

И в память вплывают слова -- твои,

А сердце устало опять -- сбоит.

Снег, хрустко сминаясь, уходит -- под снег,

Трусцой, разгоняясь, бежит -- человек,

Удобное место здесь -- для него,

Деревья, могилы и -- никого...

Я чуть не в себе, я сейчас -- далеко,

И вот потому мне идти -- нелегко,

Бреду по сугробам и в мыслях -- бреду,

А тропку свою все никак не найду.

Кресты гулким лесом маячат -- кругом,

Но мысли мои совсем -- о другом,

С тобой я молчу, с тобой -- о тебе,

И кажется, правда, чуть-чуть -- не в себе.

Дошел... У ворот я прощаюсь -- с тобой,

А дальше один, с городскою -- толпой,

Ты там, за оградкой, а здесь же -- обман,

И воздух исчез, я вдыхаю -- туман.

x x x

Осыпается лето, пора умирать,

Отчего остановка чужая?

Человек по алее бредет, но не сам,

Это ноги его бредут.

Ветер -- голос невидимых певчих,

Тех, что с неба -- лица голубого.

Гололед -- это месть, гололед -- это кость,

Расщепленная сеточкой трещин.

Сын не спорит с отцом, исходящим в недуге,

Он бы лег в колыбель, если б смог,

А свободу -- цепочку блестящих оков

Подарил бы врагам в знак прощенья.

x x x

Увяли за ночку глаза,

Мышонком стала гюрза,

Сгустились морщины, похоже,

С глазами сменилась и кожа.

И я был бы рад, но из рук

Вдруг выплыл спасательный круг,

И в лапах больших якорей

На дно чужестранных морей,

Утратив желанья и голос,

Цепляясь за тоненький волос,

Мы тихо и грустно спустилсь

И в пару мальков превратились...

x x x

В этот день, окутанный печалью,

Хочется того, чего не будет,

Чтоб меня, как вздох не замечали,

Глупо? Но желания не судят.

Чтобы память не считала безвременья,

Чтобы мозг не сокрушался зря,

С высоты смотря на поколенье

Глазом чудо-небогатыря,

Чтобы не было тортов и славословий,

От чего так тянет убежать,

Подарите мне молчанье без условий,

Отпустите, не пытаясь удержать.

x x x

Стакан, как маленький колодец,

Стоячий омуток из льда,

И чудный, звучный колоколец