Стихи - [2]

Только средь сосен меня отыщите.

Ни о чем

А что не сон — то явь,

а что не явь — то сон.

Сменяют ночи дни,

а дни уходят вон.

Завесой черной — ночь,

сияньем светлым — день,

И все сомненья — прочь,

и душит душу лень.

А что не жизнь — то смерть,

а смерть — совсем не страшно.

Сменяют ночи дни,

а я — во всем вчерашнем.

Вчерашней боли бред,

вчерашних былей — сон.

И не найти ответ.

Да и не нужен он.

Одиночество

Корноухая елка,

Лесная свечка,

Опустила иголки,

Сжала губы в сердечко.

Одиноко и холодно.

На поляне одна.

Одинокому ворону —

И тому не нужна.

Одиночество — мгла.

Одиночество — сон.

И стоит над поляной

Одиночество-стон.

* * *

Все — свыше. И эта тень на зимнем

стекле,

И этот неясный, мерцающий свет.

Тепло ладони моей — в твоей руке,

А меня самой давно уже нет.

А я спешила к тебе, коней гнала.

Они несли меня над толпой.

Но избавительница в белом поняла.

И обняла. И увела с собой.

* * *

Сердцу не хватает чистоты,

Робости, наивности, смиренья.

Лиц родных прекрасные черты

Преданы давным-давно забвенью.

Суть моя почти уже смирилась

С пошлостью, обманом, суетою.

Жалость принимается как милость,

Святость уж не кажется святою.

И душа ушедшая лишь изредка

Промелькнет (вот отчего смятенье!)

То волнующим и легким белым призраком,

То неясной и тяжелой серой тенью.

Я бегу

Отводя виновато глаза

От уродств нашей жизни беспутной,

Я бегу, я боюсь опоздать —

Не на день, не на час — на минуту.

На минуту остаться без денег,

На минуту остаться без радости,

На минуту остаться без терний,

Я бегу, я спешу — не до праздности.

Я бегу, чтоб не чувствовать боли,

Чтоб не видеть глаза всех нищих.

Я бегу. Нет иной мне доли.

Я бегу — только ветер свищет.

* * *

Телефон нем. Холодна ночь.

Нет ни слов, ни тем. Не помочь.

Словно дым, сон. Сон-пророчество.

Так приходит в дом одиночество.

* * *

Я зажглась. И остыла. И снова — мгла.

Пусто. Страшно. Зачем? Для чего я

лгала?

Не хочу ничего. Ни к чему не стремлюсь.

Что останется мне, если все же очнусь?

Одиночество? Пусть. Просветление?

Жду!

Но…

Отпустите меня. Я должна. Я уйду.

Буду тихо брести на закат бытия.

И молиться за вас. И молить за себя.

ШЕСТЬ У МЕНЯ ИЛИ НЕТ?

* * *

Снег на зеленых листьях.

Сколько еще им осталось?

Снимет мою усталость

Рябина, задевшая кистью.

Усталость прошедшего лета,

Усталость осенней печали…

Тебя у меня отняли.

Или приснилось мне это?

Приснилось, что был ты рядом.

Море, солнце и сосны.

То насмешливо-грозно,

То нежно лаская взглядом,

Смотришь. И нет милее

Мне ничего на свете.

Море, ласковый ветер,

Солнечная аллея…

Было? Да нет. Приснилось.

А наяву — все то же,

Сметают лужи с дорожек.

Осень. Усталость. Сырость.

Уходящий баркас

Ты то, от чего отказаться нет сил.

Нет сил. И нет слов, чтоб об этом сказать.

Я не поверю, что ты разлюбил.

Я не желаю об этом знать.

А если и так, то пусть говорят.

Только не мне и не сейчас.

Твой уплывает из памяти взгляд,

Как уходящий в море баркас,

Как сон, который не вспомнить никак,

Как акварели размытый след,

Как ритм неясный в забытых стихах…

Нет для меня тебя больше. Нет.

* * *

Это было уже. Мелкий серенький дождь.

На исходе — короткое лето.

Нос приплюснут к стеклу — только ты

не идешь,

Ты опять задержался где-то.

Задержался на час, и на день, и на год.

Я кричала — не отозвался.

Я стою у окна, дождь идет и идет.

Ты на целую жизнь задержался.

* * *

И не знаешь пока, что ты — для меня.

Что глаза твои, руки твои — мои.

И, меня совсем еще не любя,

Ты ко мне отмеряешь свои шаги.

Ты захочешь свернуть — а придешь

сюда,

Чтоб увидеть меня и быстро уйти.

А я просто знаю, что это — судьба,

Что ты должен был встать на моем пути.

Но не смею с тобой задержаться я. Нет.

Обойду. Пробегу. Миную тебя.

Пусть горит в окошке твоем свет.

Жаль, что кто-то зажег его до меня.

* * *

Ты не был никогда моим.

Минуты близости — не в счет.

И стелется словесный дым,

Но лишь саму меня влечет

В страну знакомую — Любовь.

Тебя туда не заманить.

Как паутинка, рвется вновь

Одна-единственная нить.

Другой не будет. Это — все.

Закутавшись в китайский плед,

Я буду вспоминать мое…

(Нет, вру, конечно, не мое) —

Твое — безжалостное «нет».

* * *

Эта встреча была нужна,

Чтобы снова тебе понять:

Я тебе совсем не нужна.

И тебе не страшно терять

То, что было только моим,

То, что болью твоей не стало.

Для тебя было много меня,

А тебя для меня — мало.

* * *

В мой дом ты больше не войдешь.

Я занавешу окна темным.

Не надо слов, они ведь — ложь,

Ее не скрыть ни взглядом томным,

Ни мертвенным сжиманьем рук,

Ни поцелуем, долгим, страстным…

Как лопнувшей струны испуг,

Рук, вдруг взметнувшихся напрасно,

Неясный, легкий силуэт.

И вызывает лишь вопрос

Твой наспех собранный букет

Из осыпающихся роз.

* * *

Я столько нежности несла — тебе.

Я столько слов приберегла — тебе.

А оказалось все не нужным никому,

А оказалась снова я в плену

Забытых снов, разбившихся надежд,

Неярких, балахонистых одежд,

Которые скрывают пустоту —

Ах, как это «снижает высоту»…

Но — кончено, уже не тяжело.

Лишь слезы, словно битое стекло.

И снег по-невзаправдашнему чист.

И горько мне: совсем ты не артист

(а впрочем, хорошо, что не артист).

И слишком чист ненастоящий снег.

И медленнее, медленнее бег

За сном, таким красивым и простым.

И чей-то смех, чужой надсадный смех,

Который вдруг становится моим.

* * *

И ближе вытянутых рук не пустишь,