Участковый сочувствует, успокаивает, дескать, пустые страхи. Но принимает к сведению. Как знать, подобные случаи бывали. Отмечает в дежурном журнале: поступил сигнал. Такая у него работа.
Старуха делится своими подозрениями со встречными и поперечными. Пусть будут в курсе. Да, да, она чувствует, даже знает, что Девчонка… Но особо доверительно — с ближайшей соседкой по лестничной площадке. С мельчайшими подробностями. Все, все указывает на… Соседка качает головой, ахает, возмущается.
— Господи, до чего теперешние докатились!
Старуха уже ни о чем, кроме тюрьмы, и думать не может. Пристрастилась, чего прежде не было, смотреть детективы. Внимательно. Не такие, где мордобой, стрельба и лужи крови, а спокойные, интеллигентные. Серию «Меня зовут Коломбо» или с Эркюлем Пуаро. А то еще «Она написала убийство». Старуху утешает, что порок каждый раз оказывается наказанным. Бессонными ночами она проигрывает самые невероятные ситуации. То представляет себе, что Девчонка украла в ювелирном магазине дорогое кольцо с бриллиантом, она на это способна, и еще как! То видит ее торгующей наркотиками… Она попадается, ее сажают… Пустые, никуда не ведущие фантазии…
Как-то вечером Девчонка явилась домой вдрызг пьяная и одна… Вперилась в Старуху мутным взглядом и с трудом из себя выдавила:
— Т-ты, в-ведьма, опять пож-жаловалась у-участковому! З-зав-тра т-ты у меня поп-пляшешь!
— Не надо было снимки моих детей в мусорное ведро выкидывать, — не сдержалась Старуха.
— Т-там им самое место! К-кому они нужны, т-твои мертвяки! — отрезала Девчонка, скрываясь за дверью туалета.
Последняя фраза вконец доконала Старуху. Она закрылась в своей комнатке. Долго сидела на стуле, раскачиваясь из стороны в сторону, зажав голову руками… И вдруг ее словно кто подтолкнул. Как ей прежде не пришло это на ум?! Смерть! Именно ею все устроится… Но как? Мысли Старухи, прежде беспорядочно скачущие, с появлением определенности обрели ясность и четкость. Теперь Старуха знает, что делать! Она нашла единственно правильное решение.
Невзирая на поздний час, Старуха стучится к соседке. Ничего, в кои-то веки и ради благого дела… Вызывает, заспанную, на площадку, тащит в свою квартиру. Соседка слабо сопротивляется, но идет. Все-таки любопытно.
Старуха готовит ее на роль главного свидетеля.
— Полюбуйтесь, в каком облике заявилась Девчонка! Видите, как свалилась одетая, так и спит мертвецким сном. А что в туалете натворила! Поглядите, весь пол уделала. Вывернуло ее до печенок… Не отдает себе отчета…
— Боже! Стыд-то какой! — всплескивает руками соседка. — И это называется девушка! В наше время…
— Какая девушка! — перебивает ее Старуха. — Подстилка она, а не девушка
После обмена мнениями о нынешней молодежи соседка уходит к себе. Старуха разыскивает шнурок, тонкий, но достаточно прочный. Руками не разорвешь. Ложится в постель. Кладет заготовленный шнурок возле подушки. По другую сторону, как всегда, ставит будильник. Тик-так, тик-так, — слышатся шажки времени… Ее конечного времени. Старуха смотрит на будильник с неприязнью. «Небось остановиться и не подумаешь. Будешь все так же тикать…» Мысли ее возвращаются к Девчонке. «Ничего, ничего, — произносит шепотом. — Не отвертится. Пьяная-то она разум теряет. На допросе и вспомнить не сможет, что делала, чего не делала… Много ей не дадут. Улик-то маловато, больше подозрения. Но лет пять натянут. Будет время подумать… А мне все одно — не жить… Чуть раньше, чуть позже…» Старуха берет в руки шнурок, еще раз пробует на разрыв. Спохватывается. «Господи, что же это я?! Дверь-то на крючок закрыла!» Кряхтя, сползает с постели, откидывает дверной крючок. Снова ложится. Теперь уже решительно накладывает шнурок себе на горло, спереди, как удавку убийца. Конечно, она станет бороться, инстинкт жизни… Ничего,
Нора Яворская — известный поэт и переводчик, автор многочисленных книг. Живет в Санкт-Петербурге.
