Спор с безжалостной судьбой - [4]
Шрифт
Интервал
Земная радость и печаль…
О, юность, юность сумасшедшая,
Тебя одну мне будет жаль.
«Кто вызвал в этот мир меня…»
Кто вызвал в этот мир меня
Из пустоты небытия
И бросил в нищету и холод,
И смысл в страдании нашёл?
Я видел всё, я всё прошёл:
Надеялся, когда был молод,
Потом надеяться устал,
Потом и верить перестал.
О, страшный мир! Так, леденея,
Года последние бегут.
Так листья осенью желтеют
И, с веток падая, гниют.
«Ложится вечер в нежности неясной…»
М.Л.
Ложится вечер в нежности неясной,
Двоится память в сумерках времён.
И Божий мир, по-новому прекрасный,
Как будто заново был сотворён.
И нет уже ни радости, ни горя,
Прозрачный опускается покой
На землю, на утихнувшее море,
На память о тебе, на облик твой.
«Любая чушь, любое приключенье…»
Любая чушь, любое приключенье
Под старость представляются сложней.
Всё хочется добраться до корней,
Найти всему своё предназначенье.
Но только на предельной высоте —
В блаженнейшем из снов, в святом смиренье —
Все вопрошенья, все недоуменья
В божественной сольются простоте.
«Люблю перекрёсточный веер…»
Люблю перекрёсточный веер
Штурмующих дали дорог —
Дорог, уходящих на север,
На запад, на юг, на восток.
Люблю их графически строгий,
Ритмически песенный лад:
Дороги, повсюду дороги,
Дороги вперёд и назад.
Дороги в безвестье, в не знаю,
Дороги, как линии рук…
Давай, я тебе погадаю,
Мой воображаемый друг.
Давай, мы с тобой помечтаем,
Давай, мы с тобой улетим.
В Италию. Хочешь в Италию?
В Неаполь, в Милан или в Рим?
Давай, превратимся в движенье,
В поэзию, в солнечный блик:
Ведь ты — моё воображенье.
А я — твой послушный двойник.
Люблю, приближаясь к итогам,
Под жизни стихающий шум
В вечернюю мглу по дорогам
Бездумно лететь наобум.
«Меня уж нет. Меня не существует…»
Меня уж нет. Меня не существует.
Остался лишь оптический обман,
Забывший вовремя рассеяться туман,
Степная пыль, кружащаяся всуе.
И вообще — существовал ли я
Самой в себе неповторимой тварью
Иль только, вспыхнув, растворился гарью
В космической тревоге бытия?
Всё — прах, всё — тлен: мечты, надежды, сроки…
Бесстрастна леденеющая высь,
И в чёрный бархат вписанные строки
Уже в посмертный пурпур облеклись.
«Мне снова снился всевозможный вздор…»
Мне снова снился всевозможный вздор:
Что я карабкаюсь на Гималаи,
Что разрешён неразрешимый спор
О Боге, о бессмертии, о рае.
Я видел флорентийские дворцы,
Где спят атласно-кружевные дожи
И нежатся святые мертвецы,
Безликие шагреневые рожи.
Мне чудилось шуршание беды
В фантасмагории двойного зренья,
И я среди всей этой чехарды
Не то творец, не то её творенье.
«Мне совершенно безразлично…»
Мне совершенно безразлично, —
Что неприлично, что прилично,
Что тошнотворно, что смешно:
Мне совершенно всё равно.
Что помню? Вереницу войн
И вереницу революций,
Глухой аэропланный вой
Да невозможных конституций
Крушение наперебой.
Блажен, кто этой жизни рад,
Кто каждый миг благословляет.
Но тот блаженнее стократ,
Кто цену всем блаженствам знает
И чашу смерти, как Сократ,
Благоговейно выпивает.
«Мы ждали всю жизнь напролёт…»
Я сказал: вы — боги…
Псалом 81, 6
Мы ждали всю жизнь напролёт,
Надеялись, верили в Бога,
Но время упрямо ползёт,
И вечность стоит у порога.
И вот разлетелись, как дым,
Все чаянья, все ожиданья.
Но мы ни о чём не грустим, —
Мы боги, мы тихо летим
В морозную ночь мирозданья.
1953
«Мы все стареем понемногу…»
Мы все стареем понемногу:
Один смешней, другой страшней.
Не верим в Бога, зубрим йогу
Державной осенью своей.
Мы все стареем, как попало, —
И кто же мог предположить,
Что мало так осталось жить,
До ужаса, до смеха мало.
«Мокропогодится. Дорога…»
Мокропогодится. Дорога
Неузнаваемо пуста.
Во рту от выпитого грога
Чуть сдавленная тошнота.
Так вот оно — существованье:
Прогулочки, автомобиль
Да неуёмного сознанья
Всё разлагающая гниль.
«На исходе двадцатого века…»
На исходе двадцатого века
В лабиринте космических трасс —
Чем пополнили мы картотеку
Барабанных, штампованных фраз?
Декларации, лозунги, речи…
Смена вех и дорог без конца…
Чем приблизили лик человечий
К лучезарному лику Отца?
Лёгкой дымкой небесная слава
Поднималась над стойкой бистро,
И в Париже Булат Окуджава
Что-то пел о московском метро.
Вот она, эта малая малость,
Чем, воистину, жив человек,
Что ещё нам от Света осталась
В наш ракетно-реакторный век.
Постараемся ж не задохнуться,
Добрести, доползти, додышать,
Этой малости не помешать,
Предпоследнему дню улыбнуться.
«На улице качается фонарь…»
На улице качается фонарь,
Качается, как он качался встарь,
И на камнях маячит жёлтый блик,
Как он маячить издавна привык.
Я, обернувшись, щурюсь на него,
Как будто не случилось ничего
И за годами годы не прошли,
Меж фонарём и мною не легли.
И всё, как прежде: тот же жёлтый блик
И улица, ведущая в тупик.
«Над снегом в ночи беспредметной…»
Над снегом в ночи беспредметной
Натянута тонкая нить.
Качаюсь. И вот незаметно
Меня начинает тошнить.
Тошнить от родных и знакомых,
Тошнить от друзей и врагов,
От скромных тошнить и нескромных,
От умных и от дураков.
Тошнить от больших и от малых,
От трижды ничтожного «я»,
Тошнить от газет и журналов,
От светом палящего дня.
С излишком заполнивши квоту
Всего пережитого мной,
Теперь превращаюсь я в рвоту,
Блестящую на мостовой.
«Над чёрной землёю забрезжил рассвет…»
Над чёрной землёю забрезжил рассвет.