Спокойное течение жизни - [21]

И вплотную к противнику — тоже давлю…

Давлю-давлю-давлю все инициативы, в режиме пулеметной очереди подбрасываемые мне интуицией.

И с грустью и завистью отмечаю, как зрители окутываются различными вариантами своих "рубашек", "щитов", "куполов"… Что-то такое даже тянется в моем направлении…

— Подбельский, не сметь! Не сме…! — Староста? — Радович, ложись!

… но это "что-то" не успевает.

Интуиция, грязно выругавшись, соглашается и "согласовывает" этот, последний возможный, вариант — упасть ничком на землю, закрыв руками голову. После чего, плюнув, снимает с себя всякую ответственность за придурка и обиженно отворачивается…

Не успеваю — хлопок! — и ударная волна "ловит" меня уже в падении. Свист пролетающей каменной крошки… Под МОН-50 попадали? Впрочем, глупый вопрос — там спрашивать уже не у кого. Так вот скафандр Гантца держит ровно один такой удар, после чего капсулы у него опустошаются полностью… Две МОН-50, срабатывающие с секундной задержкой в узких коридорах — мой личный рецепт для уничтожения "гантцтеров". Здесь примерно, то же самое, но вместо кусочков эбонита и стальных маленьких цилиндриков — мелкие камни… и скорость на порядок ниже.

Ох, больно-больно-больно! Как же больно, м-м-мать!

Крики и ругань зрителей. Гомон голосов. Кажется, меня переворачивают на спину, чьи-то руки расстегивают рубашку, хлопают по щекам, поднимают веко… что-то теплое заливает глаза ("что-то теплое"… моча, бля! Сопли! Можно подумать, что после драки что-то другое, теплое и липкое, но не кровь, может заливать глаза!), чьи-то пальцы ищут пульс на шее…

Да жив я, жив! По телу бегут "мурашки" — кто-то пытается лечить с помощью магии Эфира… хотя, почему, пытается? Совсем, не "пытается" — уровень этого "врача" достаточен для того, чтобы боль от многочисленных порезов стала неохотно отступать. Первый — второй разряд в магии Эфира, если не ошибаюсь.

— Подбельский, вы интеллектуально ограниченный примат, и рано или поздно целиком и полностью подтвердите теорию сэра Дарвина!

Грудной прекрасно поставленный голос Даши Прокопович надо мной замораживает слабое вяканье Семена (который, кажется, начинает понимать, что — попал)… видимо, это она лечит израненного бойца? Хм… с меня шоколадка. Большая.

— Просите вашего Симаргла, господин Подбельский, чтобы Радович не остался калекой! Хорошенько просите, с ритуалами и жертвами, как положено! Валь, Илья — помогите отнести раненного в медкабинет!

Ну, и — спрашивается — кто в нашей группе староста? Если девица вот так вот уверенно командует двумя парнями — формальным старостой и главным Казановой группы? Вот что значит экстремальная ситуация — в ней очень быстро срываются маски! Ну, здравствуй, неформальный лидер, "серый кардинал", Дарья Михайловна Прокопович!

Пошатываясь встаю, осторожно, чтоб это не выглядело раздражением, отстраняя руки Дарьи… Плеск одобрения в эмоциях окружающих — тут такие "превозмогания" очень ценятся. Левая часть тела у меня в мелких порезах, сюртук… провожу рукой по плечу… пипец сюртуку! — лохмотья. Минус шестьсот рублей. Брюки… провожу рукой… тоже порваны в нескольких местах, но каким-то чудом держатся. Хорошо, что самого "чуда" не видно. Минус еще четыреста. Крас-с-савец! Как в местных файтинговых фильмах — герой должен быть в синяках, порезах, художественно порванной одеждой, но — вставать-вставать-вставать! Превозмогать!

Итого — минус тысяча рублей! Ах, да… еще рубашка. Минус еще двести или триста.

Староста торопливо вмешивается:

— Дальнейшее проведение поединка запрещаю! — Да, у старост есть и такие полномочия. Правда, пользуются ими очень редко. — Олег, пожалуй, мы отведем вас в медкабинет.

— Благодарю, Валентин. Я, с вашего позволения, и сам дойду. Но я не откажусь от помощи… — Делаю паузу и ощущаю, как в меня плещут брызгами разочарования: "раненный герой" мог бы попросить о помощи как-то более… иносказательно… и без этих вот просяще-жалостливых ноток в голосе! — Не откажусь от помощи самых красивых девушек нашей группы, которые препроводят легкораненого меня в медкабинет! Дашенька, первая помощь… это было волшебно, но, как опытный лекарь, вы согласитесь — без искусственного дыхания даже ваша терапия будет неполной!

Мои слова вызывают в эмоциях окружающих восторг и одобрение: раненный герой, оказывается, настоящий мужЫг, хоть и немаг! Еще и с девушками умудряется заигрывать в таком состоянии — не теряется! Ах-ах, какой няшка!

Я вообще удивляюсь, как любовь к коротким перебранкам и "красивым словам" перед, во время и после схваток не вылилась тут в отдельное направление боевого искусства! Типа, "А вот это он его опустил явно по такому-то стилю", "А вот этот контраргумент, наверно, из стиля такого-то", "о! а к этому тонкому троллингу явно приложил руку великий такой-то-сэнсэй"…

И у меня появляется сразу две (две!) добровольных и весьма приязненно ко мне относящихся помощницы, ведущих меня в медкабинет. И две не потому, что в нашей группе так мало красивых девушек, вдруг воспылавших желанием помочь раненному герою, а потому, что, во-первых, вот конкретно у этой ("Виктория? И тоже Прокопович? Ах, сестры! Видимо, красота и шарм передаются в вашей семье по женской линии…"), которая сейчас справа пытается пристроить мою сравнительно непострадавшую руку поближе к своим прелестным выпуклостям — реакция оказалась лучше остальных. Во-вторых, Даша-наша-Прокопович была ближе всех к телу, чем и воспользовалась… Ну, и в-третьих, рук-то у раненного героя всего две, а нести себя раненный герой точно не позволит никому!