Снежная сестрёнка - [6]
«Может, они сегодня вспомнят», — подумалось мне. Вдруг мама по дороге с работы зашла на рынок и купила цветок. А папа достал из кладовки адвентский подсвечник из латуни, и вовсю его начищает, и уже позвонил маме, и попросил её купить четыре сиреневых свечи. И, может, придя домой, я увижу, что три из них уже зажжены.
Вот на что я надеялся. Каждый день по дороге домой я на это надеялся. Но дома всё оставалось по-прежнему, Рождеством и не пахло.
Я открыл дверь и вошёл, как раз когда часы пробили пять. Пахло рыбными котлетами.
Рыбные котлеты. Это знак? С чем-чем, а с Рождеством они не имели ничего общего. Да и с пятницами, впрочем, тоже. Но в последнее время рыбные котлеты мы ели на обед довольно часто. Рыбные, или мясные, или остатки вчерашнего обеда. Похоже, родители забыли, что на свете есть и другая еда.
В прихожей меня встречала Августа, младшая сестрёнка.
— Обед, — сказала она.
— Да уже понял. Привет, кстати.
— Привет.
Августе пять, и она достаёт мне до локтя. Она пахнет так, как обычно пахнут детсадовские дети: мылом, молоком и мокрыми резиновыми сапогами У неё мягкие круглые щёки, к которым мне нравится прижиматься носом. Но она мне не всегда разрешает. Если Августа говорит «нет», это значит «нет», потому что Августа знает, чего хочет, а чего не хочет. Иногда она ужасно сердится, и тогда мама поднимает руки к небу и восклицает: «Я не знаю, что делать с этим ребёнком!». А папа удивляется, как это Августа до сих пор не взлетела на воздух, как бочка взрывчатки. Потому они и прозвали её Динамитом.
Впрочем, с лета они её больше так не называют. Ведь Августа перестала взрываться…
Я отправился за сестрой на кухню. Обед был уже на столе. Картошка в мундире, рыбные котлеты и тёртая морковь. Всё во мне опустилось. И сегодня у нас не появилось ни рождественского цветка, ни подсвечника.
Мама потрепала меня по волосам. Папа приобнял.
— Привет, Юлиан, — сказала мама.
— Как прошёл день? — спросил папа.
— Нормально, — ответил я.
Больше я не стал ничего говорить, да никто ничего и не спрашивал. Никто на меня даже не смотрел. Родители задают такие вопросы скорее по привычке; ответ, в принципе, никого не интересует.
— А у вас всё нормально? — спросил я и положил себе на тарелку картофелину.
— Да, — ответила мама.
— Да, — ответил папа.
— Да, — ответила Августа.
И мы молча стали снимать шкурку каждый со своей картофелины. Я взглянул сначала на маму, потом на папу. Выглядели они как обычно.
У мамы всё тот же пучок, у папы всё те же очки. Сколько себя помню, они всегда так выглядели. И всё же за последние полгода они стали другими. Будто за столом сидели их копии, клоны, которые не совсем знали, какими были мои мама с папой. Не знали, что папа постоянно планировал, чем мы займёмся в выходные или через год, при этом радуясь и слегка подпрыгивая от нетерпения на стуле. А мама… Она всегда рассказывала смешные случаи, приключившиеся на работе, и иногда так громко хохотала, что мне становилось за неё неловко, а вот папа обожал её смех. По его словам, он и влюбился в неё из-за её смеха.
Теперь всё стало по-другому. Они больше не были самими собой, только напоминали тех маму с папой, прежних.
Тут у меня кусок застрял в горле. А вдруг правда?! Вдруг маму с папой подменили? Заменили на клонов? И настоящие мама с папой больше никогда к нам не вернутся.
Даже Августа была копией себя прежней. Она тихонько сидела, аккуратно отправляя вилкой кусочки себе в рот, не сорила и даже не сердилась. Я понял, как соскучился по моему Динамиту, очень соскучился.
…Но больше всего я тосковал по Юни, моей старшей сестре. Да мы все по ней тосковали, это я знал наверняка. Как бы мне хотелось, чтобы мы все вместе пошли на кладбище навестить её, но мама с папой почему-то не хотели. И я не знал почему. Как-то осенью я отправился туда один. На могиле было пусто — ни цветов, ни свечей. Неужели Юни там лежит? Понять такое казалось невозможным. Холодный камень и могила, поросшая сорняками, — это всё, что от неё осталось?
— Ох-ох-ох, — вздохнула мама.
— Ох, — эхом отозвался папа.
— Опять снег пошёл, — сказала мама.
— Да, — сказал папа.
И здесь, похоже, все в состоянии говорить только о погоде.
— Я вот что подумал, — проговорил я.
— Что? — спросила мама.
— Не пора ли достать адвентский подсвечник?
— Подсвечник? — удивился папа.
Оба уставились на меня, будто я заговорил о летающей тарелке. Будто они слыхом не слыхивали, что такое подсвечник.
— Скоро же последнее воскресенье перед Рождеством, — сказал я.
— Да, ты прав, — согласилась мама.
— Точно, — согласился и папа.
— Так давайте достанем! — воскликнул я.
— Да, наверное, пора, — отозвалась мама.
— Ну да, — произнёс папа. — Смотри, какой крупный снег пошёл.
И они стали обсуждать снег: какой он мокрый, какие большие хлопья…
После обеда мама отправилась чистить снег. Я украдкой поглядывал на папу. Ну теперь-то он спустится в кладовку и принесёт латунный подсвечник и чистящий порошок. Но вместо этого папа стал возиться на кухне, потом принялся закладывать бельё в машину. Тем временем мама закончила со снегом и взялась пылесосить. Видимо, наводить чистоту стало их любимым занятием. Раньше они столько не убирались.
