Сначала исчезли пчёлы… - [13]

Когда я, наконец, приехал к отцу, дело было уже под вечер. Вот он, тот самый торжественный момент, ради которого я так старался. Конечно, не выпей я настоящий подарок Сергея — никаких бы трудностей не было бы. Но, тем не менее. Я торжественно вручаю отцу «презент» от своего школьного товарища.

— Он же говорил, что там двести грамм? — удивлённо спрашивает отец.

— Это он выжрать не успел! — язвлю в ответ, вместе с тем отмечая его наблюдательность.

— Ты же знаешь — я уже давно не пью, — рассматривая бутыль, как бы между делом, напоминает отец. — Но, это, пожалуй, попробую.

— Ну, так — грех не попробовать, — весело подначиваю, уже выставляя на стол две прозрачные рюмки на небольших толстых ножках.

— Ну, по чуть-чуть… — успокаивает сам себя Сан Саныч, открывая бутыль.

По комнате начинает идти пряный навязчивый и резковатый запах. Отец наполняет мою рюмку почти доверху, свою же, лишь залив янтарным алкоголем самое донышко.

— Ты чего, бать? — слегка удивляюсь, ведь, несмотря на его «самодисциплину» побрезговать таким напитком, по заверениям Алика, не смогли бы сами Боги.

— Я не пью, сына. А это, так, вспомнить вкус тех времён, когда мы ещё не жили во всём этом дерьме.

— Да ну тебя, — картинно машу на него рукой, выпиваю свою порцию и смотрю за реакцией отца. Тот тоже выливает свои «три грамма» в рот, задумчиво смотрит в потолок и сглатывает.

— Ну как? — с нетерпением интересуюсь его мнением.

— «Джек», говоришь?

— Ну, ты же сам видишь, — оторопело киваю я на бутыль.

— Это — стекло, — щёлкает он пальцем по сосуду, — а внутри — «Уайт хорс», в лучшем случае. А вообще — сивуха, какая-то… Но пить можно, в принципе.

Сначала хочется даже обидеться, но уже через секунду отбрасываю версию о ненормальности своего отца, как несостоятельную. Ведь он, в отличие от меня или Сергея, действительно, знает вкус того самого «Джека Дениелса». А вот мы — едва ли. «Мы люди честные» — вдруг вспомнилось мне…

Глава 4. Такие разные изгои

Это утро понедельника я могу смело считать не совсем обычным. Я не проспал, не испытал, ставших обычными, похмельных мук, и сейчас вполне бодро иду пешком на работу, вместо того, чтобы томиться на остановке в ожидании транспорта. Надо сказать, что такие ощущения мне нравятся. Я мог бы их испытывать и чаще, может даже привыкнуть к ним, но пока не получается. Обычное утро понедельника у меня, как правило, совсем другое. Ведь накануне я, как правило, напиваюсь, не помню большей части вечера и ночи, но руководствуясь ощущениями, почти всегда уверен — оторвался на славу, что в большинстве случаев на работе подтверждает Сергей, чаще всего являющийся моим компаньоном в подобных загулах.

Но сейчас голова свежа, а тело бодро. Вчера у отца я выпил, всего-то, может граммов сто пятьдесят. После четвёртой рюмки Сан Саныч демонстративно закрутил крышку на моём палёном «Джеке Дениелсе», поставил бутыль в шкаф, заявив, что на сегодня уже достаточно убийств моих несчастных нейронов. Сам же он выпил, от силы, граммов 20 за весь вечер, не больше. Мой отец, уже много лет как противник алкоголя, в принципе, хотя и придерживается мнения, что «пить или не пить» — личное дело каждого. Сам же он выпил эти несчастные несколько капель лишь для того, чтобы вспомнить прошлое, в котором было… Да нет. В котором не было… Не было нашего настоящего.

Прочитав его новую статью я, в очередной раз, убедился в том, как моему старику тяжело ужиться с окружающим его миром, точнее с тем, во что этот мир превратили. И кто превратил? Мы же… С нашего молчаливого согласия, из нашего общего, некогда прекрасного дома под названием Планета Земля, сделали сначала пустыню, напополам с помойкой, а потом выстроили на ней один большой трудовой лагерь, наподобие тех, куда фашисты, сто лет назад, сгоняли представителей «низших народов». «И в чём отличие о нашего нынешнего мироустройства?» — этот вопрос проходит красной нитью через всю статью моего, страдающего аллергией на современное общество, отца.

После проведённого с ним воскресенья мне хорошо и свободно, меня не мучает похмелье, но мне так грустно, как бывает только, когда меня вырывают из моих собственных фантазий о беззаботности бытия. Читая очередной труд отца я снова вспомнил в каком дерьме мы живём и каким, на самом деле, безвольным и податливым скотом нас определили в этой жизни. Безвольным в своём праве… Податливым в своих желаниях…

Я иду по улице и вспоминаю витиеватые философские формулировки, а вокруг фасады домов затянуты гибкими мерцающими экранами. Вот, с одного из них меня, как и сотни других прохожих, призывают покупать энергетики, которые позволят нам работать в два раза эффективнее. С другого — сделать пластику лица, ведь успешными могут стать только «идеальные люди». А вот, с третьего мне подмигивает молодая девица, разливающая по бокалам шипящий «Румкул» — коктейль из синтетического фруктового сока и спирта. Капельки шипучки брызжут ей в глубокое декольте легенькой кофточки и оседают на упругой юной плоти, как бы намекая: «Румкул» — это то, что вас объединит. Следом идёт такая же реклама но уже с накачанным парнем вместо смазливой девицы, но это уже не интересно… А с четвёртого экрана строгая дама в очках, серьёзно, но так, как-то по-доброму, рассказывает об обязательном трудоустройстве и именно твоём месте, в механизме поддержания этого хрупкого мира и нашего великого общества, сопоставляя все сказанное о жизни, для каждого в отдельности и для всех вместе. Вот он — наш загон.