Смерть зверя с тонкой кожей - [39]

– Не понимаю. Она говорит, что всё о'кэй, он отвечает, что уже идёт. Вы же слышали. Чёрт побери, он же ясно сказал это.

– И вы ждали всю ночь? – спросил Контролер.

– Всю проклятую ночь, – он заметил улыбку Смита, – Что тут смешного, чёрт побери?

Он был вымотан и разражён, глаза опухли и слипались. Поесть он тоже забыл и от голода теперь сводило желудок. И вдобавок этот привкус.

Смит наоборот выглядел бодрым и отдохнувшим – как полагается человеку, у которого есть хорошая женщина, хороший сон и хороший завтрак. Мир немедленно кажется приятным и достойным местом, а самый закоренелый пессимизм берёт отгул.

– Улыбаюсь, потому что счастлив.

Растерянность Шеппарда несомненно добавляла ещё пару градусов к его хорошему настроению. Итак, первая бессонная ночь. И, голову на отруб, не последняя. Так этому борову и надо.

– Так почему он не появился?

– Возможно, – предположил Контролер, – с ним что-то случилось. В аварию попал, например.

– Был бы счастлив, – хмыкнул Шеппард.

– Обзвонить больницы?

– Нет, – вмешался Смит, – не стоит. У меня кажется есть объяснение. Пришло в голову ещё ночью, когда слушал запись.

– И какое же? – нехотя спросил Шеппард.

Смит рассказал о коде SOE, наслаждаясь синюшной багровостью, поднимающейся из-за воротника Шеппарда и разливающейся по всему лицу. Вены на лбу набухли, желваки ходили ходуном, глаза стали совсем мутными – даже и не разобрать, где зрачок, а где радужка.

– Почему вы не сказали мне тогда? – прохрипел Шеппард так, будто на горло ему уже накинули удавку.

Смит улыбнулся своей самой добродушной улыбкой.

– Не был уверен, что это именно тот код. А если он имел в виду то, что говорил? Прелесть метода в том, что вы никогда не можете быть уверенны.

– Вы всё равно могли расскать мне.

– И вы всё равно остались бы там на ночь, не так ли?

– Остался бы, – Шеппард был несколько растерян, – подождал бы пару часов, оставил бы там людей и уехал.

– Что вам мешало поступить так?

– Ничего, но…ну, мне до смерти хотелось взять его.

«Почестей тебе хотелось и чёртовой славы», – подумал Смит, – «Наград и поздравлений. Хотелось быть любимчиком министра, Вундеркиндом-из-Скотленд-Ярда, в одиночку задержавшим опасного преступника (о полудюжине дюжих ребят, стоявших на подхвате, при раздаче наград обычно забывают). «Суперкоп сделал это ещё раз». Но Суперкоп просидел всю ночь, как цуцик в засаде, пока все прочие спали или занимались любовью, как и подобает цивилизованным людям».

– Прошу прощения, что помешал вам выспаться, – сказал он вслух и ещё раз улыбнулся, наблюдая, как лицо Шеппарда опять пошло пятнами.

Это было маленькой местью за Джоан, и Шеппард знал это, и не мог ничего поделать. Ему оставалось только ждать случая сравнять счёт. И он из тех, кто будет ждать годами.

– Если подобная ситуация повторится ещё раз, – сказал Контролер, – мне бы хотелось узнавать об этом немедленно, а не когда всё заканчивается.

Шеппард кивнул, молча принимая выговор. Но теперь ему больше всего хотелось достать Эбботта – живым или мёртвым, не прибегая к чьей-либо помощи. А менее всех – Фрэнка Смита.

– Теперь, – сказал Контролер, – как обстоят дела с переездом?

– Я договорился с ВВС. Вертолёт будет ждать в Лондонском аэропорту с половины девятого, – сообщил Смит.

– Понадобятся посадочные огни в районе особняка.

– Уже налаживают. На одной из тамошних лужаек.

– Переезд в аэропорт. Это – под вашу ответственность, – Шеппард кивнул.

– Мы забираем его из отеля к девяти – если он не заставит нас ждать. Сама дорога займёт не более двадцати минут.

– Эскорт?

– Пара полицейских машин – одна спереди, другая сзади, плюс кортеж мотоциклистов.

– Weissen Mause, – пробормотал Смит.

– Что? – вскинулся Шеппард.

– Белые мыши. Так их называли в Германии.

– Называли кого?

– Полицейских на мотоциклах. С их белыми касками.

«Чёртов дурацкий выпендрёж», – подумал Шеппард.

– В самом деле? – вежливо сказал он вслух.

– Вы сопровождаете его?

Шеппард снова кивнул:

– Мы с сержантом Клиффордом будем с ним в машине. И в вертолёте.

– Забирать из отеля будете от переднего входа или от заднего? – спросил Смит.

– Планнируем от заднего.

– Думаю от переднего будет лучше, – сказал Смит.

Шеппард почувствовал, как поднимается бешенство и взял себя в руки. Сукин сын опять пытается подколоть его.

– Почему?

– Больше народу вокруг.

– Прошу прощения?

– Обзор хуже. Больше шансов зацепить посторонних.

– Вы серьёзно думаете, что такие соображения остановят психопата-убийцу?

– Мы говорим о Ричарде Эбботте, нашем собственном агенте. Человеке, которого мы сами выбрали для устранения Нджалы. И мы не считали его тогда психопатом-убийцей.

– Хорошо. Но теперь он является им.

– Только в ваших тупых маленьких мозгах, которым надо разложить всё по полочкам, потому что по-другому они работать не умеют.

Смит обнаружил, что его трясёт.

– Хватит, Фрэнк, – сказал Контролер.

Шеппард криво ухмыльнулся. Ему наконец удалось нащупать больное место.

– Я всё время забываю, что он ваш друг.

– Вы многое забываете. Например, кто ваш противник.

– Фрэнк, – повторил Контролер, – Я сказал, хватит.

Потом Шеппарду:

– Насколько я знаю Эбботта, мне тоже не кажется, что он станет устраивать пальбу посреди людной улицы.