— Простите, мне кажется, что вы очень несчастны.
Он поднимает на меня уставшие глаза, и с интересом разглядывает, словно вспоминает что-то.
— Вы правы, неужели это так заметно?
— Может, если вы поделитесь с кем-то, вам станет легче.
— Вряд ли, — вымученно улыбается он. — Как вас зовут?
— Инга.
— Зачем вам мои проблемы, Инга? Чужое несчастье заразно, словно чума. Вы, ведь, с ребенком отдыхать пришли.
— Ничего, у меня иммунитет — отвечаю я, уверенная, что исповедь поможет этому мужчине, пережить его горе.
— Ну, хорошо. Возможно, вы правы. Я расскажу — говорит он и начинает свою исповедь.
Когда он заканчивает, по щекам моим текут слезы.
— Не плачьте, Инга. Мне ведь и вправду полегчало. У меня теперь есть семья, которая нуждается во мне, — улыбается он, с любовью глядя на зеленоглазого подростка, тихо подошедшего к столику, за которым мы сидим. — Здравствуй, Васенька.
— Привет, пап, — отвечает мальчишка, напряженно, глядя в мою сторону зелеными в желтую крапинку глазами. — Дед с бабушкой ждут нас в машине. Ты заказал мороженое?
— Да, конечно, твое любимое — пломбир с сиропом. Инга, простите, сегодня ровно год, как она ушла. Я не знаю, как бы выдержал без поддержки обретенной мною семьи. Мне пора.
— Семен, можно я напишу вашу историю? — спрашиваю я.
— Пишите, если считаете, что она будет интересна кому-то. И, будьте счастливы. Мне пора.
Он берет за руку сына женщины, которая стала его счастьем и удаляется.
— Мам, идем домой. Я устал, — говорит мне мое конопатое счастье, уводя меня из кафе, соединившего судьбы моих героев. Мы идем, держась за руки, унося домой липкий пломбир в контейнерах и историю любви, для вас, мои дорогие читатели.
© Инна Васильевна Максимова, 2017
