Скатный жемчуг, короткие рассказы - [4]

Алиса наклонилась над ямой:

— Боря! Боречка!

О, что бы я отдал за то, чтобы она с такой же нежностью окликала меня:

— Джеки!..

А я бы лежал под камнями, умирающий, но не сломленный, последним движением протягивая ей свой ключ! Ключ!!

— Алиса! Я буду тебя держать, а ты забери его ключ. Дай, проверю, — потянувшись, насколько меня хватило, я ощупал завалившие Бориса камни. Вроде, не шевелятся. Риск для девушки минимальный.

Алиса всхлипнула:

— Может, он еще жив...

Я развел руками:

— Увы. Он слишком много знал. То есть, того, бежал.

— Бессердечный ты!

— Я?

— Ты! Ты! — девушку трясло, как в лихорадке. Я попытался прижать ее к себе, но она вырвалась и вжалась в стену. — Тебе только его ключ нужен! А он сам...

Вот уж беспочвенные заявления. Я беспокоился только о ней. А Борис, он сам виноват. В конце концов, никто же не заставлял его нестись сломя голову. Желание выпендриться перед Алисой и опередить конкурентов... RIP. Если бы у меня была шляпа, я бы ее снял.

— Алиса, — обратился я к ней как можно мягче. — Ты хочешь в космос, я тоже хочу. Никто не обещал, что будет легко. Что мы выйдем из лабиринта живыми. Но мы хотя бы должны попытаться. Per aspera ad astra.

— Что? — отозвалась Алиса тусклым голосом.

— Через тернии к звездам. Так древние говорили.

Алиса всхлипнула и вытерла носик.

— По-моему, у нас одни тернии.

— Я брошу тебе под ноги ковры из белой ангорской шерсти. С брильянтами звезд. Или цветы... У меня дома растет кактус, «Ночная принцесса». Каждые четыре года на нем распускается один единственный белый цветок. Он словно сияет изнутри. Он... похож на тебя.

Я смутился и поковырял пяткой пол. Алиса перестала всхлипывать.

— Держи меня, — она потянулась и сняла с головы Бориса повязку с камешком. Ее голосок дрогнул:

— Он... мне кажется, он еще жив.

И Алиса спрятала голову у меня на груди.

— Деточка, не надо...

Мне хотелось облобызать ее всю, от пяток и хвостика до покрасневшего носа. Но я сдержался.

Остаток пути прошел, как в тумане. Алиса ловко вскарабкалась к люку на потолке, чтобы вставить свой ключ. Я с пыхтением забрался следом. Потом мы протискивались сквозь узкие ходы, петляли, скользили вниз, пролезали через какие-то дыры. Открыли тяжелую каменную дверь ключом Бориса, а моим собственным — выход. И в глаза нам ударил свет, а в нос — упоительный запах сыра. И над головой прозвучал мрачный бас:

— Мышь и хомяк здесь. А где крыс? Вообще-то я на него ставил три бакса. Тьфу, непруха.

И нас с Алисой рассадили по разным клеткам, так и не сказав, ожидает ли нас космос или новые опыты в лаборатории, из которых мы не выйдем живыми.

Сказочка (для маленького мафиозечки)

Рассказывают же папы-мафиози сказки своим деточкам.

* * *

Жил-был Нереальный Пацан. Раз подходит к нему в баре чувак, рубаха желтая, галстук зеленый, пиджак красный, попугай в натуре, и говорит:

-- А иди-ка ты в трактир «Антарктида» и подстрели там крутую птицу Пингвина. Забери у него бумажник и принеси мне. И тогда каждое утро будешь находить бакс под подушкой.

Пошел Нереальный Пацан в «Антарктиду» и видит там босса в черном фраке и белой рубашке, точняк Пингвин. Говорит, мол, так и так, я тебя застрелить пришел. А тот ему:

-- Мужик! Тебя Попугай послал? Так вот, если его подстрелишь и принесешь мне бумажник, будешь каждое утро под подушкой десять баксов находить!

Нереальный Пацан так и сделал. Ждет утра, аж трясет его. Сунул руку под подушку и...

* * *

Тут папа-мафиози вытер скупую слезу и завершил сказку:

-- А мораль, сынок, здесь такая: не борзей!

Сила воображения

Из навесного шкафчика у Игорька пропала банка кофе. Взять его было некому — в доме третий день они были втроем: Игорек, сибирский котяра Паштет и домовой Кататиныч. Пристрастия кота были ясны из его имени; а домовой, конечно, приворовывал, но в основном шкурки от сала и цветные скрепки: домовые кофию не пьют.

Игорек потеребил бритую голову и отправился в магазин.

Вторая банка пропала через полчаса столь же таинственным образом: Игорек из кухни не удалялся, а ключ от шкафчика висел у него на груди.

Игорек выключил ненужный чайник, поставил на место кофе кильку в томате, счастливо отысканную в холодильнике, оставил дверцу шкафчика приоткрытой и сел, положив на колени молоток. Два часа ничего не происходило. Паштет с упоением таскал по кухне сосиску, Кататиныч гремел скрепками в кабинете, а кильки стояли — ну чего им сделается, килькам?.. И тут из пыльных глубин шкафчика появилась рука...

Возвращаясь с опорожненным мусорным ведром, Игорек встретил около лифта соседа-писателя. Рука того болталась на перевязи, а лицо было нежно-зеленое, как свежий огуречный салат.

— Геныч! — ахнул Игорек.

— Да понимаешь... — Геныч вздохнул. — Издательство требует. А у меня еще тридцать страниц нет. Посадил я его пить кофе. Ну, выпил, все нормально. А тут приходит к нему девушка. И опять кофе!

— К кому? — переспросил Игорек, чувствуя, как мурашки ползут по голой голове.

— Да к герою! — Геныч одушевился, даже порозовел немного. — Надо же тридцать страниц заполнить. Ну, напоил он девушку. То, се. А тут компания. И опять кофе. Лезет он в шкафчик... И представь, хочу набрать «кофе,» а у меня «кильки в томате» получаются. А потом как даст по руке! Больно.