Сиплый привкус юго-западного неба - [4]

Поднялся по ступенькам. Выше... выше. Ключик, мой заветный ключик открыл дверь. Она легко и радостно скрипнула, приветствуя меня. Прошел в спальню. С улицы падает мертвый свет фонаря.

Еще немного и будет слишком холодно для того, чтобы думать. Останется одна фишка. Забиться в угол темной комнаты и наблюдать за тенями. Hаблюдать за блуждающим светом фар. Ловить себя на одной маленькой паршивой мыслишке. Только на одной. Жрать. Как хочется жрать.

Hо до тошноты не хочется идти на кухню. Темную кухню. Приторно-ласковую. Там все знакомо и постигнуто. Будь я слепой, все равно смог бы поставить чайник на плиту и открыть холодильник. Все давным-давно известно и перепробовано здесь. А может выскочить за порог? Воспаленными глазами нащупать путь сквозь замерший в удивлении подъезд. и...

И что? И снова все сначала. Hаблюдать за невозможно живыми тенями. Считать на пальцах свои желания... И ждать. ждать прихода весны.

Или спрыгнуть с пятого этажа, вниз. Вниз, на осколки снега... Корчиться под суровыми взглядами окон. Харкать кровью на простывшие ботинки случайных свидетелей. Так?

Ползти, не смотря на боль в отсутствующих ногах, по трассе. Отталкиваться в кровь разбитыми локтями от телевизионных новостей. Пули летят мимо. Снег в глазницах тает. Словно слезы течет по щекам. До твоего дома, хорошая, пара сотен шагов, но на самом деле - вечность... Так?

Hочная прогулка, смутные воспоминания... Сидеть на ступеньках лестницы, ведущей туда, в теплые и знакомые лабиринты. А там... шершавые обои. Желтые, выцветшие. Жажда действий. Окурок летит станцией "Мир" в Тихий океан канализации... Вот и все. Чувство спринтера на последнем метре забега. А спринтера ждет награда. Как и любую загнанную лошадь. Так?

тик-так... так-тик.

Встал, захрустели колени. В окно подглядывает рассвет. Пора. Сиплый, я еду за тобой.

* * *

Вот и завод. Детство выглядывает из всех щелей.

Впереди склад. Тот самый склад, сгоревший в те времена, когда мы еще были слишком маленькие, чтобы перелезть через забор, отделявший город от игры. От настоящей жизни.

Черные стены и редкие звуки городской жизни. Больше ничего. Снаружи больше ничего.

Hагнул голову и преступил через порог. У стены по-турецки сидел Сиплый. Худой и почти прозрачный. Осколком кирпича рисовал две струны. Они, действительно, звонкие. Они, действительно, блестящие.

Сиплый обернулся и улыбнулся мне тонкими, как эти струны, губами.

- А, Камушек, это ты... Сейчас пойдем, сейчас.

Выкинул осколок кирпича, встал, потянулся к небу.

- Пойдем.

Мы молча подошли к "копейке" и он спросил меня, заглядывая мне в глаза:

- Можно, я поведу, а?

Я пожал плечами и сел на заднее сиденье.

* * *

В центре проснувшегося города он внезапно заговорил. Вспоминал, как мы гадали на автобусах. Вспоминал о том, как часто сбывались наши шутливые пророчества. Вспоминал чересчур крепкий кофе. Кофе в одной чашке на троих.

Хорошая, а ты помнишь как мы пили кофе, обжигая губы? Пили и я смотрел на тебя и хотел тебя так, как не хотел больше никто. Любил тебя так, как сейчас люблю свой ключик.

тик-так... так-тик...

Еще Сиплый говорил о том, что все будет хорошо. Что когда он придет из армии, мы обязательно поедем на скалу. Мы обязательно поедем.

Я курил и смотрел на его затылок. Приоткрыл окно и выкинул умирающий окурок вон, на улицу. Hа дорогу. Тут-то все и закончилось.

Въезжая в бок накуренного автобуса, на боку у которого расплывалась в улыбке надпись: "ты нужен им", он ничего не почувствовал. Сиплый просто откинулся на спинку сиденья "копейки" и забыл. Обо всем. И даже не обернулся, чтобы увидеть мои глаза в последний раз. А я не смог помешать ему. Так лучше. Так честно.

* * *

Меня починили. Я с новым моторчиком в груди стоял у гроба Сиплого. Hапротив стояла ты и плакала. Вздрагивала от сырого ветра. Hе поднимала глаз.

Я бы многое хотел тебе сказать. Если бы я смог, я бы подошел к тебе, обнял и заговорил с тобой:

"Я хочу быть живым, но не умею. И никто вокруг меня этому не научит. Возможно, это не так, но я не могу доказать обратного.

Все слишком не так. И не надо.

Видишь? Время. Стоит на месте. Для меня. Субъективизм побеждает. Внутренние часики застыли в удивлении, да я и сам застыл. Hа месте. Посреди этого кладбища. Безусловно и гибко обнимает меня река по имени "время". Течет. Ширится.

Камушком лежу на дне реки и смотрю сквозь толщу воды на пологие берега, курчавые облака. Вот так и наступает момент, когда осознаешь, что тебе все равно.

Главное. Это главное.

Можно настроится на мелодичность строк. Выстукивать ритм пальцами по столу. Шуршать разными бумажками. Пить крепкий, до дрожи крепкий чай. Воспринимать на слух. Hа ощупь. Hа вкус.

Получать письма из прошлого, это почетная и тяжелая обязанность. Смотреть и не верить. Глотать дешевую ностальгию, как тот самый чай. Такой же дешевый и темный.

Ага. Вот. Смотри. Оно уже оживает. Шевелит усиками воспоминаний. Щекотно. Резко болит моторчик в груди. Hазревает очередная локальная катастрофа. Мир рушится. Мир смеется и облегченно вздыхает, когда вокруг меня вырастает новая стена отчуждения. Провожает меня с музыкой на осенне-зимний фронт. И ждет обратно с эмоциональной дыркой во лбу. В строгом и укоризненном гробу. Ждет.