Сигареты и пиво - [6]

— Добрый день, сэр, — только я подошел к двери, позади меня раздался голос. Но пока все было путем — он еще не заметил, что я что-то спиздил. Но как только я выйду, обязательно заметит.

Я обернулся.

— Здоров, Даг, — говорю.

— А-а, — сказал он, запахивая на своей тощей груди белый пиджак, в нем, да плюс коричневые рабочие штаны, он был похож на сигарету с фильтром. — Неужто это Ройстон Блэйк?

— Ну да, — отвечаю, чувствуя, что сажусь на измену. Это было ни хуя на него не похоже — говорить таким голосом, когда я засунул гордость себе в жопу и таки вошел в его магазин. — Меня так зовут. И че?

А он все стоит, зенки выкатил, рот в куриную жопу морщит — и вдруг улыбнулся. Прикиньте, блядь, Даг мне улыбается — да я такого не видел за все те хуй знает сколько лет, что ходил в этот магазин. Да такого даже подумать было нельзя, что у него рот под это заточен, губы узкие и сжаты намертво. Но он как-то эту лыбу из себя вымучил, поднял уголки рта с помощью мышц щек, которые он раньше ваще не использовал. Они, наверное, аж заболели, потому что через минуту улыбка с его морды сползла, и он сказал:

— Мне бы с тобой парой слов перекинуться.

— Да ну? И о чем же? — Я слегка поежился, потому что угол сигаретной пачки уперся мне прямо в левое яйцо. Я хотелее поправить, но не мог — он бы всяко заметил. Поэтому я перенес вес на левую ногу, старясь не звенеть банками. — Я тя сто лет не видел, — говорю, — а теперь поговорить приспичило?

— Именно. Именно так. Может, зайдем в подсобку? Это вроде как личное.

Про Дага, хозяина магазина, ходили байки. Если вдуматься, в Манджеле нет ваще ни одного человека, про которого нет никаких баек. Но байки про Дага были, как это, стремные. Вы, верняк, некоторые из них слышали, уши, блин, отрастили под это дело. Значит, может, вы знаете и историю про сосиски. Так вот, давайте я вам про это дело кое-что разъясню.

На самом деле это правда.

Откуда я знаю, что это правда, скажете вы. Да вы кто, блядь, такие, чтобы спрашивать, откуда я знаю? Но ладно, раз уж у меня настроение потрепаться, я скажу.

Я там был.

Ну да — я был одним из тех пацанят, которые в тот самый день, до хуищи лет назад, воровали конфеты у него в магазине. Вошли незаметно, все, типа, чики-пуки, ну и решили, что удастся смыться. Конфеты лежали в таком лоточке под прилавком, так что если пригнуться и не шуметь особо, можно было спокойно их спиздить. Но не в тот раз. Даг вдруг возник из-за прилавка, будто бы прямо ждал нас. Мы все побросали, раскидали повсюду эти хреновы конфеты и скопом метнулись к дверям. И всем, кроме одного, удалось выскочить. Как же его звали-то?.. Неважно — сейчас вспомню. Короче, мы тогда решили, что он поскользнулся на конфетах, эта погань вся круглая такая была, твердая… Остальные дунули по улице, а потом осторожненько вернулись. Любопытство пересилило. Заглядываем в окно узнать, что же случилось с нашим невезучим камрадом, как вот зовут, не помню, да и какая хрен разница, это ведь история про Дага, а не про того пацана.

Ну и вот, в магазине мы не увидели никого. Даг наверняка потащил его в подсобку читать нотации или просто решил надавать по жопе. Ну, можно было так подумать. Мы хрен знает сколько там прождали, у магазина, видели, как зашли покупатели, как к ним вышел Даг, и как он ушел обратно в подсобку. Пришло время, мамашки повалили на улицу звать сыночков пить чай, мы разошлись, так и не поняв, куда девался наш дружбан.

Его Сэмми звали. Точно — Сэмми Блэр. Говорил же, что вспомню. Так всегда бывает, если правильно обращаться с памятью. Да, так вот, Сэмми Сосиска, так его потом называли, шепотом, конечно. Но я ведь еще не рассказал, что с ним случилось, да?

Это все, короче, я выяснил. На следующее утро по пути в школу. Остановился прикурить сигарету, которую спиздил у своего старика, и заметил кого-то на той стороне улицы. Это был Даг, он вешал на витрину какую-то бумажку. С хмурой рожей подмигнул мне и исчез. Сигарета потухла, так что я снова прикурил и пошел глянуть, че к чему. На бумажке кривым почерком было написано: СПЕЦИАЛЬНОЕ ПРЕДЛОЖЕНИЕ, ТОЛЬКО НА ЭТОЙ НЕДЕЛЕ, а внизу, большими буквами — СОСИСКИ.

Откуда я знаю, что эти сосиски действительно были из малыша Сэмми, спросите вы. А я, бля, скажу вам откуда — его больше никто никогда не видел. Ни в школе, ни на улице, нигде. Нет, можно было, конечно, пойти к Дагу и купить сосисок. Тогда Сэмми можно было увидеть у себя на тарелке.

— Что-то случилось, Ройстон? — спросил Даг здесь и сейчас, остановившись в темном проходе за прилавком, а куда вел этот проход, никто точно не знал.

— Да не, ниче не случилось, Даг, — сказал я. — Тока я тороплюсь, типа, так что…

— Ну, как уладим вопрос с продуктами, — сказал он, снова нацепив свою вымученную улыбку. — А там иди себе.

Я в ответ тоже ухмыльнулся. Только не вымученно, как Даг. Честно говоря, совсем по-другому. Мне не улыбалось никуда двигаться, особенно в его направлении. Он заметил, что я реквизировал у него хавчик, бля буду. И потому звал меня в подсобку. А когда ничего не вышло, решил на-факать меня как-то по-другому. Да, точно, поэтому и улыбался. Он всегда меня ненавидел, и теперь держал меня за яйца. Ну, ему так казалось.