Шустрая Кэт - [24]

Маг был не старый. Но и не молодой. Не красивый и не страшный. Чуть седоватый. Невзрачный. С маленькими чёрными глазками и крючковатым носом. В общем, никакой был Сноули. Развернулся спиной и забудешь, как и выглядит.

— Ну? — буркнул Маг, стоя в двери. — Зачем явилась?

— И я по тебе скучала, Сноули. Вот как за любимой бабушкой скучала…

— Дурочку не корчи. Бегом по делу, и пшла вон.

Я широко улыбнулась. Вот… Я же говорила, что Академия Магии и Ведовства вполне себе миролюбивое, радушное место…

— Маготмычки нужны, — тут же посерьёзнев, сказала я.

— Сколько?

— Одни. Но не разовые.

— Нет таких. Бери несколько.

— И что я, по-твоему — их вместо гирлянд развешивать по дому буду? Одни. И качественные. Фуфло будешь тут, по месту, толкать. И учти, я тоже некоторым азам магического искусства обучилась…

Маг улыбнулся, но не удивился.

— Так и думал, что ты куда-то вляпалась. Сэма — ты?

— А вот и нетушки. Сэма — не я. Хотя хотелось. Но мы же не об этом…

— Через неделю придёшь, будут отмычки. Четыре десятка золотом.

— Три.

— Три с половиной и ни медяком меньше.

— По рукам.

— Десять вперёд.

Справедливо. Я вытащила из кошеля десяток золотых и сыпанула на заставленный грязными чашками столик.

— Учти, надуешь…

— Кэт… ты ж не со шпаной дело имеешь, — снисходительно улыбнулся Сноули.

Я кивнула. И правда.

— Вали отсюда. И… Кэт, в Висельниках рожей меньше свети. Тебя там кое-кто разыскивает для душевной беседы.

Вот дрянь…

— Кто?

— Я краем уха слышал, как Гори упоминал, что очень хочет с глазу на глаз перемолвиться словечком с тем, кто грохнул Сэма.

Тьмаа… Пока Трёхглазый жив был, у половины Квартала Висельников руки чесались ему горло вскрыть. А как окочурился, так тут как тут искатели справедливости. А всё почему? А потому, что для того, чтобы подмять под себя тех, кто под Сэмом ходил, нужно сделать что-то эдакое. То ли самому его грохнуть, то ли грохнуть того, кто уже это сделал.

— Ясно, — кивнула я и вышла из дома, чувствуя, что Единый меня таки любит, если мне сегодня удалось из Квартала Висельников выйти живой и невредимой.

* * *

— Значит так, магистр, — взяла я какой-то пописанный лист бумаги и ручку и в столбик начала корябать имена подозреваемых. — Первое почётное место в списке тех, кому твой медальончик мог понадобиться, у нас, конечно, за Гарольдом, — заключила я, записала имя ректора и закусила кончик ручки.

Магистр кивнул и отхлебнул чай, не сводя с меня внимательного взгляда.

— Дальше Дорк… вот тут я сомневаюсь, Абрахам. Мне кажется, что ему оно, как собаке пятая нога, — магистр задумчиво прищурился, отпил чай и кивнул, чтобы продолжала. — Дальше целители… Кстати, у Сильвии твоей родственничков не осталось из преподавателей?

— Нет, насколько я знаю.

— Жаль, — снова закусила я кончик ручки и наскребла на листе очередное имя: — Эльвизия Олем, декан факультета целителей.

— Не думаю, что это она.

— Это еще с какой радости?

— Просто не думаю, — поморщился магистр. — Она, конечно, странновата немного, но не думаю, что способна не то что связаться с преступным миром, а даже просто посетить Квартал Висельников.

Та-ак, дяденька магистр Волен что-то не договаривают. Ну и ладненько. А целительницу всё же сбрасывать со счетов не стоит.

— Потом декан артефакторов. Слушай, а он, случаем, не закладывает за ворот? — припомнила я старичка, что принимал у нас первый экзамен, а после проводил вступительную пару по артефакторике.

Первый и единственный раз уснула на паре. И вроде ж выспалась накануне. Ну тааак интересно было. Жуть.

Абрахам поперхнулся чаем и закашлялся.

— С чего ты это взяла?

— Да какой-то он… Словно утро с самогона начинает.

Магистр хрюкнул, явно стараясь не рассмеяться.

— Честно? Я не задумывался.

— Зря. Он же подрастающее поколение воспитывает. Пример дурной подаёт… Ладно. Может это быть магистр Рэндель? Почему бы нет.

Сама спросила — сама ответила. Какая же я умничка.

— Кто там у нас ещё?

— Три некроманта.

— Ах да… слушай, магистр, — оперлась я локтями о столешницу и внимательно посмотрела в зеленющие глаза магистра Волена. — А может, это не один человек. Ну вот решил Гарольд Сильвию воскресить. Сам он кто? Боевик. А значит, ни черта сам сделать не может. Только заказать медальончик. Но… кто сказал, что на должности ректора не может… попросить об услуге кого-то? А? Ну вот, например, Рэнделя, чтобы разобраться с артефактом, магистрессу Олем и… да пусть даже Дорка, чтобы воскресить… а что?

— Нет. Понимаешь, Кэт, чтобы переместить душу из артефакта в тело, нужно сначала, чтобы предыдущая душа это тело покинула. На всё про всё есть секунд тридцать. А это значит…

— А это значит — нужно кого-то грохнуть, — мрачно заключила я. — А потом быстренько вылечить, чтоб не улетела приживлённая душенька.

И почему я раньше об этом не задумывалась?

— Совершенно верно. А такое, как ты понимаешь, лучше проделывать или с согласия того, в кого душу вселяют, или… не совсем законно.

— И много ты уже раз… практиковался?

— Пока всё исключительно в теории.

Мда…

— Это ещё не значит, что заказчик должен быть обязательно только один.

— Не значит… — задумчиво постучал пальцем по столу магистр. — Ладно. Потом ещё подумаем. Идём ужинать и спать. Сегодня был не самый лёгкий день.