Шаг влево, шаг вправо - [26]

– Значит, блондин… с длинными волосами?

– Ну, не совсем с длинными, – возразила тетя Даша, – но в парикмахерскую ему сходить бы не помешало.

– Ясно, – кивнула я. – Какого он был роста?

Бабуля пригляделась ко мне и сказала:

– С тебя, не выше.

Я задала очередной вопрос-подсказку:

– Какая у него была комплекция?

– Чего? – переспросила старушка.

– Ну, может быть, он был толстым, с пивным брюшком или, наоборот, очень худым?

– Нет, не толстый, но и не худой. Вон, видишь, парень идет? – Бабуля кивнула в сторону проходившего мимо нас молодого человека. – Примерно такого же и тот был телосложения. А почему ты им интересуешься?

– Да, может, это вовсе и не тот, кто меня интересует… Сколько ему, по-вашему, лет? – В ответ на этот вопрос Лычагова лишь пожала плечами. – Ну, как вы думаете, тридцать ему уже есть?

– Поди, помоложе будет, – произнесла старушка, немного подумав, а затем уточнила: – Скорее, лет двадцать пять – двадцать семь.

– Вот видите, как много вы вспомнили о том молодом человеке, – я решила подвести наш разговор к логическому концу, потому что поняла – больше ничего из этой старушки не вытянешь.

– А ты мне так и не сказала: чего он натворил-то? – продолжила допытываться она.

– Да так, шутки всякие он любит устраивать по телефону… Вот что, тетя Даша: если вы вдруг снова увидите его в маршрутке, запомните номер машины и позвоните мне, пожалуйста! – Я достала из сумки блокнот, вырвала оттуда листочек и написала на нем номер своего мобильного телефона.

– Я нечасто на той маршрутке езжу, но если вдруг такое случится, обязательно позвоню, – пообещала Лычагова.

На том мы и расстались. Я пошла обратно. Уже садясь в «Ситроен», я заметила на другой стороне улицы Диму под ручку с подружкой. Похоже, они шли прогуляться по проспекту. Откровенно говоря, я не понимала, почему Авельянов сделал такую тайну из своих отношений с этой любительницей восточной культуры. Впрочем, у каждого в голове свои тараканы.

Я вырулила с парковки, но поехала не домой, а на конечную остановку пятьдесят четвертой маршрутки. По пути я обогнала белую «Газель» и обратила внимание, что ее водителем был толстомордый мужик лет сорока. Потом мне навстречу попалась еще одна маршрутка, за рулем ее сидел черноволосый паренек лет двадцати двух – двадцати трех, не больше. На конечной стояли две «Газели», белая и голубая. К сожалению, оба водителя даже близко не подходили под описание тети Даши. Я припарковалась и стала ждать следующего микроавтобуса, затем – другого, и так далее. Между делом я позванивала по номеру телефона, зарегистрированного на Дарью Дмитриевну Лычагову, но – безрезультатно.

Больше часа я провела на Музейной площади. Маршрутки пошли уже по второму кругу, но ни в одной из них не было водителя, похожего на человека, которого я искала. Только трое были блондинами, но один – очень тучный, другой – высокий и лысыватый, а третий – предпенсионного возраста. Неужели бабушка что-то напутала или сознательно ввела меня в заблуждение?

– Вы не могли бы мне помочь? – Я вышла из машины и обратилась к очередному водителю, высаживавшему пассажиров.

– С удовольствием, – ответил мужчина средних лет кавказской внешности, высунувшись в окно.

– Понимаете, – кокетливо начала я, – недавно я ехала в маршрутке и кое-что там случайно выронила.

– В моей машине выронила? – уточнил водитель, говорил он с южным акцентом.

– Нет, но на вашем маршруте. Мне бы найти ту «Газель», поговорить с водителем…

– Сочувствую: если ты, красавица, что-то потеряла в салоне, пассажиры твое добро сразу к рукам прибрали, это точняк. Водитель тебе ничем не поможет, поверь мне.

– В том-то и дело, что я сидела не в салоне, а рядом с водителем. Да и вещь такая, что она никому, кроме меня, не нужна…

– Ну, а от меня-то ты, красавица, что хочешь? – Кавказец уставился на меня абсолютно непонимающим взглядом.

– Помогите мне, пожалуйста, найти того водителя! – И я подкрепила свою просьбу очередной обаятельной улыбкой.

– Ладно. Почему не помочь красивой девушке? Ну и как он выглядел? – спросил мой собеседник.

– Лет двадцать пять – двадцать семь, среднего роста, нормального телосложения, волосы светлые, – перечислила я приметы.

– Не знаю такого, – покачал головой кавказец. – Может, он с другого маршрута? Иногда в час пик к нам с восемьдесят второго или сто пятого машины перебрасывают. Я там почти никого в лицо не знаю. Люди часто меняются.

– Скажите…

– Извини, у меня график, – водитель кивнул мне, закрыл окошко и газанул с места.

Скорее всего, он понял, о ком идет речь, но решил выгородить своего коллегу из соображений корпоративной солидарности. Мне ничего не оставалось, как сесть в свою машину и поехать домой. По дороге я невольно обращала внимание на водителей всех маршрутных такси. За рулем сто пятой маршрутки, ехавшей мне навстречу, сидел белобрысый парень. На всякий случай я запомнила ее номер. Водитель следующей маршрутной «Газели» тоже был блондином лет двадцати пяти. Может, кавказец вовсе и не обманул меня? Вдруг тетя Даша ехала к железнодорожному вокзалу в час пик, поэтому на пятьдесят четвертом маршруте были «Газели» с менее загруженных направлений? Как бы то ни было, но единственная зацепка ускользнула из моих рук. Я поняла, что найти человека, для которого Лычагова оформляла на свое имя симку, будет непросто. Хотя не так уж это и невозможно.