Северный крест. Миллер - [50]

В устье реки Виленьги, в пещере, жил схимник Никон — молился, трудился, преображал мир; когда скончался наместник монастыря Иона, Никон пришёл на его место. Прожил три года, и за это время одних только царских грамот ему было даровано целых шесть — на сенные покосы и беспошлинную продажу соли, на ловлю сёмги и выгодную торговлю в Каргополе и Вологде; получены были приметные дары — от царя Алексея Михайловича колокол в сто пудов весом и пятьсот рублей деньгами, от царевны Татьяны Михайловны — шесть рублей и шестьдесят полотенцев собственноручного шитья, от боярина Никиты Романова — большие деньги, целых сто двадцать рублей, от царицы Марфы Алексеевны — восемнадцать рублей и множество необходимых в монастырском обиходе вещей — список длинный, занимает уйму места...

Через три года Никон отбыл в Москву, стал святейшим патриархом.

   — Это тот самый Никон, который потом расколол Святую Русь, или не тот? — Миллер поймал отзвук собственного голоса и подивился ему — такой он был глухой.

Это был тот самый Никон.

Предки Миллера в те далёкие годы о такой стране, как Россия, наверное, даже и не слышали, а если и слышали, то перебираться в неё совсем не помышляли и, наверное, здорово удивились бы, если бы им преподнесли весть о том, что потомки их будут здесь жить...

Миллеру неожиданно сделалось одиноко, по-сиротски неуютно, он ощутил себя мальчишкой в отцовском имении, которого недолюбливала деревенская пацанва. Недолюбливала за то, что он был немцем, а между русскими и немцами, православными и лютеранами всегда пробегала кошка, фыркала злобно то в одну сторону, то в другую... А ему так хотелось дружить с деревенскими мальчишками, быть для них своим. Он даже был готов перетаскать им весь сахар из буфета, но гордым, пахнущим навозом деревенским пацанам не нужны были его подачки, хотя сахар им очень не помешал бы, — они презрительно отворачивались от барчука, чем наносили ему раны, которые мазями и лекарствами не лечились.

Вот и сейчас он неожиданно очутился именно в таком состоянии — будто в очередной раз наплевали в душу: он хотел сделать что-то хорошее, а его развернули на сто восемьдесят градусов, да ещё больно наподдали по затылку. В детстве в таких случаях он не мог сдерживать себя — обязательно плакал.

Отложив книгу в сторону, он позвонил в штаб. Слышимость была хорошей — дежурный офицер будто бы сидел в соседней комнате, за перегородкой.

   — Есть какие-нибудь сведения от экспедиции, ушедшей на Онегу? — спросил Миллер.

   — Связь нерегулярная, ваше высокопревосходительство, — по старинке, с «высокопревосходительством», давно уже отошедшим в прошлое, отозвался дежурный офицер. — Радио есть только на миноноске, но наша станция два дня уже не может на неё выйти. Последнее сообщение следующее: миноноска остановилась недалеко от порогов — из-за спада воды она не смогла пройти дальше, оба отряда двинулись дальше по гатевой дороге. Сегодня должны быть в Кожозерском монастыре. Сообщений о серьёзных столкновениях не поступало.

   — Как только появятся какие-нибудь новости — не сочтите за труд, сообщите мне немедленно, — попросил Миллер.

   — Будет исполнено, ваше высокопревосходительство!

Сделалось тревожно. Так тревожно не было уже давно. Миллер поймал себя на этом, машинально сунул руку в ящик стола и вытащил оттуда старый, с вытертым стволом револьвер — тот самый, который был с ним на фронте в Великой войне, — откинул барабан, пересчитал патроны.

Задки патронов были нарядные, блестели ярко, дорого, будто украшения. Как и многие офицеры, Миллер носил в маленьком кармашке брюк, именуемом почему-то часовым, хотя Миллер не видел, чтобы кто-нибудь из боевых полковников держал в нём свой «Мозер» или «Буре», пару ухоженных, тщательно протёртых патронов.

Это были патроны для личных нужд; когда очень не повезёт — влетишь в чужие руки, попадёшь в окружение, окажешься в условиях, в которых, например, оказался боевой генерал Александр Васильевич Самсонов, застрелившийся в ночном августовском лесу неподалёку от молочной фермы Каролиненгоф... Генерал Ренненкампф, который должен был прийти ему на помощь, выручить, палец о палец не ударил, чтобы это сделать — утром опустошал здоровенные крынки с жирной сметаной, ставил сметанные компрессы на плешивую голову в надежде, что волосы из бровей переселятся на темя, но этого не произошло, — а вечером с вожделением тискал толстозадую экономку-француженку. Эта дама занималась в штабе Ренненкампфа не столько вопросами сметаны, сколько лазила по документам и картам (запускала руки даже в портфель самого Павла Карловича, в секретные бумаги), несколько раз была поймана, и ничего — отпустили по распоряжению самого Ренненкампфа...

Впрочем, неверная Ундина своей участи не избежала — офицеры штаба, как-то собравшись вместе, здорово повеселились — вздёрнули её в лесу на осиновом суку. История сохранила лишь недоброе имя этой женщины — Мария Соррель.

Полтора года назад, в марте восемнадцатого, в Таганроге, наряд красноармейцев вошёл в один из мещанских домов. В огороде копался сутулый человек с тусклыми глазами — типичный мещанин, перебравшийся к морю, к югу, к благодати здешней из безликих, скудных полувеверных-полубогзнаеткаких краёв. Башмаки — рваные, колени старых штанов протёрты. Наряд потребовал у огородника документы. Тот недрогнувшей рукой протянул им справку с лиловым штампом на видном месте и жирной печатью внизу.