Сердце метели - [26]

— В том-то и дело, Наташенька. Ведь позорище какое, я и не говорю никому. Все равно рано или поздно сплетни поползут. Тебе вот сказала. То ли я Бога прогневала, что родила его от чужого мужика, то ли сам он… Он молится все, за все прощения просит, за тебя особенно. Звонить хотел тебе, но я упросила его, что сама с тобой поговорю. Позвони ему, скажи, что простила, даже если не можешь — ему хоть на душе полегче будет. Все наркотики эти, будь они прокляты, кровь-то ему испортили, обезболивающее не берет его. А врачи говорят, ему два месяца от силы осталось, неужели я не облегчу ему страдания? Я бы душу заложила, не то что в рекламе сниматься. Я отцу его позвонила, первый раз за тридцать лет. Помоги, говорю, хоть чем-нибудь, ведь твоя родная кровь. Рассказать даже не дал, в чем дело! У меня, говорит, своих двое, внуки…

— Где он сейчас? — тихо спросила Наташа, вытирая слезы.

— В специальной клинике пока, держат их там за семью замками, только родных пускают. А оттуда — домой или на кладбище.

— Меня пустят к нему? — Наташа уже не сомневалась, что у Степана спид.

— Не надо тебе к нему, не думай даже. Ты и не узнаешь его… — Плечи ее опять затряслись.

В автобус поднялась Таня, бессменная гримерша актрисы, понимающе отвернулась, роясь в сумке.

— Пора начинать, Раиса Афанасьевна.

Подошли костюмерша и ассистент режиссера, началась обычная суета.

Наташа повторила про себя текст, потом еще раз, с Раисой Афанасьевной. Та уже преобразилась с помощью Тани — грим скрыл следы горя, парик — седые волосы. Сверкающая диадема отбрасывала блики на величественное лицо немолодой, но все еще красивой статс-дамы. Она плавно и величаво поднялась, кивнула Наташе.

— Пойдем, доченька. Какая ты красавица.

Через полтора часа Наташа попрощалась с Раисой Афанасьевной, шепнув:

— Я позвоню ему вечером, как только доберусь домой.

Та сжала ее руку, кивнула.

Дома, собравшись с духом, она набрала номер Степана.

— Говорите, — еле слышно донесся голос бывшего мужа.

— Степа, это Наташа. Я видела сегодня твою маму… Как ты себя чувствуешь, можешь говорить?

— Да. Я себя вообще не чувствую, слава Богу. Часа через два почувствую… Спасибо, что позвонила. Я хотел сказать тебе многое… Прости за все, что я тебе сделал, если можешь…

— Я давно простила, никакого зла не держу. И ты прости меня. Я давно поняла, мы оба были слишком незрелыми людьми, чтобы жить вместе. Я была для тебя неподходящей женой, тебе было со мной плохо. Это наша общая ошибка, и ты ни в чем не виноват.

— Виноват. Я плохо с тобой обращался. Я довольно быстро понял, что ты-то была со мной ради меня самого, чего не скажешь о других… Я завидовал твоему таланту. Меня бесило, что ты такая хорошая, а я такое дерьмо… Мне казалось, в тебе говорит гордыня. Потом я понял, что ты действительно любила меня искренне, просто не проснулась еще, а тогда казалось, что ты мне назло ведешь себя безупречно, чтобы моральный выигрыш был на твоей стороне. Прости меня за это. И за ребенка, главное, прости — видишь, как меня Бог наказал.

— Степа, не думай так, прошу тебя. Я ребенка потеряла по своей вине, из-за собственного легкомыслия. Если бы я не простудилась так сильно, ничего бы не случилось. Я бы оставила его, что бы ты ни говорил, и у твоей матери сейчас был бы внук, а у тебя сын. Прости меня!

— Хорошо, если тебе так легче, хоть я на тебя никогда с тех пор не сердился. Я всех простил, даже своего отца, который всю жизнь делал вид, что понятия обо мне не имеет. Я хочу одного — скорее отмучиться. Конечно, легче было бы сразу, но я знаю, надо терпеть, чтобы Бог простил. Ты замужем?

— Нет.

— У тебя есть кто-то?

— Да.

— Он не женат?

— Нет. Мы скоро поженимся.

— Дай Бог тебе счастья. Роди мальчика и девочку. Я верю, у тебя все будет хорошо. Мне тяжело долго говорить. Прощай, Наташенька. Поживи хоть ты вместо меня. Молись за меня иногда, особенно когда умру. Боюсь, моей душе это необходимо.

— Я хочу к тебе приехать, можно? — От этого «прощай» у нее сжалось сердце.

— Нет, ни в коем случае. Я и зеркало-то боюсь брать, даже не бреюсь уже сам. Не хочу, чтобы ты меня видела. Мы поговорили, и мне стало легче. Спасибо. Прощай.

Уже лежа в постели, она продолжала скорбные подсчеты. Шестьдесят тысяч — две с половиной тысячи долларов. Значит, два месяца — около двадцати двух тысяч. И при этом ей надо жить, платить гримеру, ездить со съемки на съемку, в больницу, кормить себя и больного. Плюс наркотики. «Интересно, что с моей машиной, — подумала она. — Надо спросить Карела, может, тот мужик уже готов заплатить хоть что-то, хоть пятьсот долларов. Полтора дня без невыносимой боли для Степы». Сама того не заметив, она уже рассуждала, как Раиса Афанасьевна. Неужели, неужели он все равно умрет? Немыслимо. Степа, который боялся зубного врача, стонал, как умирающий, если у него болело горло, терпел такие муки, и никого рядом, кроме матери, — ни женщин, ни друзей. Если бы не мать, он давно бы покончил с собой, потому что знать, что все равно умрешь, и физически страдать при этом — кому это под силу? Ни одна мать не скажет, что ее ребенок умирает, если есть хоть капля надежды. Неужели и он сам уже ни на что не надеется? Не может быть. А что бы сделала я на его месте? Наверное, этого о себе никто не может знать заранее. Страшно подумать, что перенесла Раиса Афанасьевна, сколько раз переходила от надежды к отчаянию…