Секрет - [2]

Бабуле много лет, но она – мировая бабуля! У нас есть секреты, которых не знает даже моя мама.

— Я утку вынула из духовки, противень держала, горячий же, - подыгрывает бабуля.

— Сейчас найду лыжи и приеду к тебе, - издаю трагический вздох. Утка ее приготовления с яблоками и лимоном – это то, что должен попробовать каждый. Почти как «Увидеть Париж и умереть». – Не съешьте все без меня, хорошо.

— Правая ножка будет дожидаться мою любимую внучку, - обещает бабуля.

Прежде, чем нажать «отбой» обещаю позвонить ей сразу после новогоднего поздравления президента и боя курантов. И уже жалею, что здесь, а не с ней.

На часах около семи вечера.

Зарываюсь носом в подушку, давая себе обещание просто поваляться пятнадцать минут – и засыпаю.

Глава вторая: Таня

Телефон звонит не переставая.

Не открывая глаз, шарю по постели, натыкаюсь на телефон, но тут же сталкиваю его на пол. Вздыхаю, сажусь. Который час? Кажется, мои пятнадцать минут затянулись на несколько часов. Свешиваюсь с кровати, наощупь нахожу телефон и спотыкаюсь об слово «Мама» на экране.

— Таня, ты где?! – Вообще нужно постараться вывести мою маму на крик – мы с ней те еще тихони. Но сейчас она вся на эмоциях.

— Задремала, - сонным голосом бормочу я.

— Ребенок, живо сюда! Через пятнадцать минут Новый год!

Вот же елки зеленые.

Быстро спрыгиваю на пол, не глядя несусь к ступенькам и чуть не колобком скатываюсь вниз. Сую ноги в свои «валенки», заворачиваюсь в шарф. Блин, куртка осталась на втором этаже. Выглядываю в окно: небольшой снежок, а до дачи Клейманов – рукой подать: через дорогу, двумя домами ниже.

Закрываю дверь, на ходу надеваю варежки и кое-как захлопываю калитку. Снега навалило – ноги вязнут. Мороз мгновенно кусает за щеки. И луна такая огромная, что хочется остановиться и просто посмотреть, как снег сверкает голубыми и серебряными искрами. Все-таки замедляю шаг. Ну, когда еще я посмотрю на такую красоту? В городе такого точно нет – одна грязная подкопченная копотью автомобильных выхлопов лежалая вата.

Во дворе Клейманов натыкаюсь на темноволосого красавчика. Такой жгучий и смуглый, в модном свитере, драных джинсах и тяжелых ботинках. Я растягиваю губы в улыбку девочки-припевочки, потому что до этого дня такие мужчины в моей реальности водились только в инстаграмме. Чтобы и красивый, и с классной фигурой, и с чертями в глазах.

Подхожу и без задней мысли щупаю его за бицепс. Красавчик подмигивает и нарочно напрягает руку в сгибе локтя.

— И как? – интересуется он, наклоняясь к моему лицу. Удивленно вскидывает брови, видимо только теперь рассмотрев во мне малышку. – Где твоя шубка, Снегурочка?

— Отобрал Серый волк, - кокетничаю я.

— Покажи пальчиком – я с него шкуру спущу.

Он очень горячий и заводной, как большой бенгальский огонь. Кажется, немного младше Нины, но почти уверена, она явно им заинтересуется. И я бы заинтересовалась, но мне тут ловить нечего – я же просто второкурсница. Официальный доступ к таким мужчинам получу только после того, как законодательство разрешит мне пить алкоголь.

Дверь дома открывается и на крыльцо выскакивает малышка в розовой курточке, деловито, прямо на ходу, натягивает смешную шапку с мордочкой совы и потихоньку спускается с крыльца. Бежит навстречу Мистеру Зажигай и он тут же хватает ее на руки, кружит под радостный детский визг. Потом останавливается, запахивает на ней одежду и натягивает шапку до самых бровей. Она – его точная копия, только очень-очень светленькая, и смотрит на меня не с интересом, а угрюмо, и пыхтит от усердия, крепко обхватывая ручонками его шею.

— Ника, почему не в постели? – изображает строгого папочку.

Хммм… Кажется, он и так папочка. Это очевидно.

— Стелегу Молоза, - отвечает девочка. Ей вряд ли больше трех.

Он смотрит на меня, извиняясь пожимает плечами.

— Прости, Снегурочка, волчья шкура пока откладывается.

Я собираюсь сказать девочке, что Дед Мороз кладет подарки только тем детям, которые не пытаются отобрать весь мешок, но натыкаюсь на очень ревнивый серый взгляд.

— Нам мама не нузна, - выдает сердито.

Мужчина громко смеется и, забрасывая ее под подмышку и заходит в дом.

Я иду следом, но уже на крыльце задерживаюсь, потому что мое внимание привлекает мужской голос. Такой… хриплый, низкий, с ленцой. Я – фанат мужских голосов, особенно, когда мужчина знает и умеет им пользоваться. Например, как певец Гару.

Осматриваюсь – голос доносится справа, но на крыльце никого нет.

Дохожу до угла дома, осторожно высовываю нос.

Мужчина стоит боком, говорит по телефону и курит. Белая рубашка с закатанными до локтей рукавами оттеняет мягкий загар, но застегнута почти наглухо, не считая верхней пуговицы. Я просто смотрю на эти руки и прислоняюсь щекой к холодной кирпичной кладке, чтобы осудить внезапный прилив жара. Это совершенно фантастические руки: жилистые, с тугими канатами вен, редкой порослью светлых волос. И стильными часами на кожаном ремешке.

А еще пальцы.

Как загипнотизированная смотрю на зажатую в них сигарету, которую мужчина подносит к губам. Затягивается, глотает дым, на секунду прикрывая глаза. У него безупречный профиль: аккуратная густая бородка по краю тяжелой квадратной челюсти и до самых висков, крупный нос с горбинкой, растрепанные светлые волосы, густые ресницы.