Сборник новелл - [3]

Крыса ушла. Не просто ушла погулять, а, наверное, совсем ушла, достал я её.

Она, конечно, не ахти какая и милая была, но ведь ушла, точнее сбежала.

Рожать сбежала, это я точно знаю, двоих я успел утопить, а остальных унесла.

Но не это поражает, дело в том, что я их из поколения в поколение топил и, хоть бы что, а тут раз - и сбежала. А если придёт обратно, и дети с ней? И живые, и мёртвые? Мне и думать не придётся-съедят и закурить не успею.

Жучок до уха дополз, глубинолазом рожден, скорее всего...

А жаль, что не возвращается, правда, совсем не понятно, как с ними жизнь сложится, дурные они все, то терпят-терпят, то в нужный момент сбегут...

Водки выпить-рванёт, пиво не люблю, да и желанья нету, капли по подоконнику стучат. Седьмую ночь не сплю. Нирваны бы достичь, да мысли мешают. Вот поспать бы, тогда и до смерти ближе, ровно на девятнадцать дней.

Самые чёрные дни.

Жаль не с кем пройтись по трубам.

Существовать в тесном внутреннем болоте людей бывает очень даже комфортно, иногда. Я, правда, быстро теряю в них себя, начиная требовать от них того же. Но когда узнаёшь, что они и не думали что-то терять "кому бы хотелось?", преобразуюсь в аммиак. Взять выкинуть. Нет, не успел подсесть-живу-агонизирую-мягко летаю. Нет их. Вид со стороны, а в груди дырка. Живут себе спокойненько, находя недостающего. Замечательно им, у них уже есть всё для Бытия. Питать себя нечем. Глянь, а тебя подменили. Значит, таких как ты уже много. Лицо продал другому. Потанцуем? Но устав мучиться, видишь всё ту же игру. Тянет сыграть-платить нечем.

Величайшие внутренние достижения времени Х настали.

Ломка прошла, лишаюсь их. Обособленно смотрю на их игру.

Твои ими сказанные фотографии потемнели, иногда их бывает жаль. Когда же по-настоящему и где? Почему не сам такой яркий? Балидом бы быть...

Желая уйти, ищешь сотни причин остаться. Нестерпимо стало фунциклировать рядом. Сорвался-прыгнул, но тебя, как куклу за ноги. Фунциклирую молча, кричат-плачу, так ломка меньше. Дыра в груди зарастает, а вакуум создаёт корку в сердцевине души. Аллергия проходит. Фунцикулирую тенью.

Механика-способ не вернуться снова.

Не хватает зрения, чувств, песка, звука дождя и способности жить только с самим собой.

P.S.: наверное и трахать самого себя придётся. Попробовал-не получилось, только капилляры в голове лопнули. Хотя, если задуматься, то душу я себе оттрахал основательно.

Очень светло-лучистая жизнь.

Лучики света разгуливают, где хотят, разбавляя темноту моей души, превращая комнату в серую визжащую мышь, живущую в клетке города-мутанта, а по обочинам валяются сбитые велосипедисты, роллеры и пешеходы.

Скорость-великая штука. Мелькают в глазах лучики воспоминаний, заставляя, ужасно кукожится душу. Голова мутирует-волосы отдельно пытаются устроить жизнь на стороне. Хотя, если задуматься, лысым быть проще, удобней и добрее.

Можно быть лысым и умным, глупым, жадным, скользким, но в тени ты не останешься, заметно лысина отражает лучики света, обостряя чужое внимание на себе. Велосипедистов собрали и отвезли в лес, морги не работают-нет формальдегида, да и работников в них тоже нет, мода сия канула в лету, пришла эра просветления. Лицо просветлело от чёрного к буро - серому. Вместо негров вижу мутантов. Солнце застревает в их коже. Органично живут они в моём городе. Городе, цвета мыши. Сдуваю пыль с зеркала. Открываю все окна и двери. Танцую буги-вуги, пытаюсь дождаться рассвета, а тянет трупным запахом. Не удивляюсь, воспринимаю всё как должное, ведь все работники морга-велосипедисты. Наверное-это тиф. Сажусь за руль старого "порше".

Кряхтит, но ездит, наверное, его совесть мучает, ведь как ни крути, но он убийца. Единственное не понимаю: чем ему помешали пешеходы?

Мотор заглох, вонь несусветная, разглядываю своё отражение на капоте.

Ублюдок-он и есть ублюдок, зайчик играет на моей руке, странно-дети все живы, радуются жизни, а втихую крутят педали. Не заводится,-плюнул, пнул, выругался.

P.S.: Через неделю - другую устав от бессмыслицы жизни, собрал все вещи, ушёл в Китай.