Садовник из Очакова - [17]

Игорь вышел из темноты, бодрым шагом направился к парню, чтобы узнать у него дорогу к автостанции.

Парень, увидев бодро шагающего в его сторону милиционера, сбросил мешок под ноги и замер. Мешок упал почти беззвучно, но при этом заколыхался, как живой, уже лежа на земле.

– Я это… первый раз… – заговорил сбивчиво от перепуга парень. – Вы меня не того, умоляю! Мама узнает – умрет, у нее сердце слабое… Отец был фронтовик, калекой вернулся… Умер год назад…

– Что несешь? – удивился Игорь.

Непонятный испуг парня поставил Игоря сразу как бы хозяином над ситуацией.

– Вино, – захныкал парень обреченно и опустил взгляд на мешок.

– Ты мне скажи: до автостанции далеко?

Парень затих и подозрительно посмотрел уже остановившемуся перед ним человеку в милицейской форме в глаза, не совсем понимая, о чем тот спрашивает.

– Ну… минут двадцать пешком… – проговорил он чуть более уверенно.

– А это че? – Игорь пнул носком сапога мешок, который легко поддался сапогу и тут же выровнял свою странную форму, как только подошва сапога снова коснулась бетона площадки.

– Я ж сказал, вино это… первый раз. Ркацители… Один мех взял за все время… Не арестовывайте…

Игорь вдруг понял причину испуга парня – и причину, и его вину. «Вор! – усмехнулся мысленно Игорь. – А тут еще я в старой ментовской форме, а вокруг темно…»

Парень, заметив ухмылку на лице Игоря, напрягся.

– Я сейчас, я назад отнесу! – показал он взглядом на мешок.

– Погоди, поговорим! – Игорь попробовал спародировать интонации винного воришки – показалось, что он говорит как-то странно, не по-местному. – Ты сам откуда?

– Отсюдова, из Очакова… Мать на базаре торгует, я тут, на винзаводе, работаю…

– Отсюдова? Из Очакова? – повторил озадаченный Игорь. – Что-то мне это не нравится…

– Что не нравится?! – осторожно спросил парень.

– Всё не нравится. – Игорь оглянулся по сторонам. – Темно тут у вас… А тебе сколько лет?

– Двадцать один… Самохин Иван меня зовут, а по отцу Васильевич…

– И когда же ты родился, Самохин Иван Васильевич? – Игорь заговорил медленнее, четко произнося каждое слово, и тут же показалось ему, что и сам он заговорил как-то не так, с другими, что ли, интонациями.

– В тридцать шестом… Седьмого мая… Чуть-чуть не повезло, а то был бы день рождения в День победы…

Игорь задумался. Тридцать шестой год плюс двадцать один год жизни – всё это складывалось в 1957-й. Бред! Игорь поднял взгляд на винного воришку. Потом снова опустил глаза на мех с вином.

– Что ли, пьешь так много? – спросил.

– Нет, что вы! Я и спортом занимался, за район бегал… Это на рынок, чтоб продать! – сказал парень и тут же осекся, сам себя в правый висок кулаком ударил. Пожалел, что выдал себя с потрохами.

– Вот как, – закивал головой Игорь.

– Это ж мне сколько теперь дадут? – парень перешел на шепот. – Лет десять тюрьмы? Или больше?

– А скажи, какое сегодня число? – спросил Игорь, пропустив вопрос винного воришки мимо ушей.

– Третье октября.

– Ну, пошли, – сказал задумчиво Игорь и показал пальцем на меха с вином. – Бери и пошли!

Самохин поднял мех с вином, забросил на плечо. Оглянулся на милиционера.

– Куда? – спросил голосом обреченного.

– Пока к автостанции! – Игорь жестом руки приказал, чтобы парень, словно действительный арестованный, шагал впереди.

Ваня Самохин шел медленно. Неудобная и тяжелая была у него ноша. Одно дело, кабы своя. Но ведь теперь и не своя! Хотелось ему остановиться, оглянуться, еще разок этого лейтенанта слезно попросить отпустить его, Ваню, на все четыре стороны, а на память об этой доброте мех с вином себе забрать! Только, видно, правильный этот лейтенант! Ничто ни в его взгляде, ни в голосе не подсказывало, что с ним можно было бы договориться.

Минут пять они уже шли по темноте. Только дорога булыжниковая стучалась в подошвы сапог. Самохин остановился.

– Ты чего? – ударил его в спину голос милиционера.

– Устал.

– А далеко еще?

– Минут десять…

– Ну, отдохни, – как-то легко, совсем по-человечески произнес Игорь, и тут же у Вани Самохина надежда возникла. Это была первая фраза, произнесенная милиционером так, будто на нем не было формы.

Аккуратно опустил Ваня мех с вином под ноги. Отдышался.

– А закурить можно? – спросил.

– Закури! – ответил Игорь.

– Да вот нечего, – признался Ваня Самохин.

Игорь достал пачку сигарет, открыл, протянул.

– Эт не наши, – удивленно вырвалось у парня. – Да и вы, вроде, не из местных?

– Нет, – Игорь отрицательно мотнул головой.

– А откуда ж?

– Из Киева.

– Из столицы! – снова в голос парня вернулся страх. – Это что ж, специально? На винзавод?

– А что, так там плохи дела? – Игорь скривил губы в полуулыбке. – Разокрали всё? Да?

– Нет… ну, по-мелкому, может… Но начальство честное…

– Нет, не на винзавод, – решил Игорь подыграть в разговоре. – По другому поводу.

– По другому? – задумчиво повторил, уже затягиваясь, Ваня Самохин. – По бандитам?

– Ага, – кивнул Игорь, глядя парню прямо в глаза.

– Да, теперь их много тут. Может, из-за Чагина, што ли?

Игорь вздрогнул, услышав знакомую фамилию, и парень тоже вздрогнул, словно испугался такой реакции милиционера. Неужели, подумал Самохин, так все теперь Фиму Чагина боятся, что даже столичные милиционеры от одного его имени вздрагивают!