Реалрпг. Маг Света - [3]

– Сосед, ты там квартиру палишь или на мангале жаришь?

– Второе!

– Мужик! Выручай, мясо для стейков пропадает. С меня жратва, с тебя огонь!

Тут и думать нечего.

– Спускайся!

– Ща буду!

Видал я соседа сверху. Женатый мужик, тихий, спокойный. Музыка по ночам не орет, криков от ссор не слыхал. Да и трястись тут как заяц не собираюсь. Пошел открывать.

У меня дверь входная одна. Самодельная. Из уголков и листа трехмиллиметрового, железо. Под серой краской видны аккуратные сварочные швы. Один мощный замок, на ключ. И щеколда сверху в палец толщиной. Открываю.

На пороге сосед, с пакетом. Ник белого цвета:

«Димид. 1ур»

Рослый мужик, спортивный, стрижка по-летнему короткая. Натуральный, блин, блондин. Он такой один. Синие джинсы, кросовки, простая куртка, на рынке таких вагон.

– Здаров, – щурит голубые глаза, – Леон, да? Я Димид.

Сразу по никам? Ну, почему бы и нет.

– Заходи, – отхожу в сторону, – Можешь не разуваться.

Обустраиваемся на балконе, притащил гостю еще один стул. Димид вдохнул запах куриного шашлыка, улыбается довольно. Кивает на ряды шампуров, где сочно шкворчит нежное мясо.

– Угостишь?

– Запросто.

– Можно сковородку? – тряхнул пакетом, – У меня и специи есть. Только чур, я сам пожарю, лады?

В итоге обожрались оба от пуза. В кострюльке вскипятили воды, я нашел растворимый кофе и сахар. Все проверили по описаниям, пить можно. Сидим, кофе пьем, на солнышке греемся.

– О, гляди, – сосед смотрит вниз.

– Чего там?

От нашего подъезда отходят двое мужиков. Один одет в темную спортивную форму с белыми стрелками. Идет, яростно жестикулирует. Второй в джинсах и черной кожанке. И не жарко ему? Хм, странные ники.

«Рагаз. 4ур» – у первого.

«Герас. 4ур» – у второго.

Ники темного цвета, почти черного. О! Так их обоих знаю. Молодые гопари со второго подъезда. Вечно у продуктового тусуются, курят да мелочь стреляют. Не успел я их как следует разглядеть, как сосед восклицает:

– Етить! – Димид хватает меня за плечо, тянет вниз.

Сидим под окном.

– Ты че? – шепотом спрашиваю.

– Ты не видел? У них руки и одежда в крови! – яростно шепчет в ответ, – Тсс! Слушай.

Снизу доносится разговор.

– …и всмятку! Сила, вот что качать надо.

– Да я так и говорил.

– Не говорил.

– Ну ладно, не говорил. Плевать, главное сколько репутации сыпанули! Я тащусь.

– Ага, этих светлых валить, что два пальца… Слухай, а ты какие навыки возьмешь?

– Погодь, Рагаз. Чуешь? Жратвой пахнет.

– О, точно! Мясом, жаренным.

Димид прошептал явно нечто матерное, тянется рукой к сковороде, где медленно доходит стейк. Тихонечко опускает на пол. Голос снизу:

– О, я запалил откуда. Гляди, окна на балконе открыты. Третий этаж. Это будет… восьмая квартира.

– Эй там! На балконе! Вылезайте, не сцыкуйте! Если из темных, то ничего не сделаем, побазарим!

– Они про репутацию в статусе? – одними губами спрашивает Димид.

Ха, не один я такой умник. Похоже все уже разобрались. Киваю.

– Ты светлый?

– Ага, а ты?

– Тоже.

Мужикам внизу ждать надоело.

– Ха! Не вылазят. Светлые значит! Ну ждите в гости, ща нагрянем!

– Во прет сегодня, а?

– И не говори! Погнали.

Димид выглянул.

– В подъезд зашли. Чего делать будем?

Я отхлебнул кофе. Сел обратно на стул.

– А чего? Дверь железная, пусть ломятся. Устанут да уйдут.

Бум! Грянуло из коридора. Мы переглядываемся. Бум! Сразу под ложечкой засосало. Допиваю кофе, кружка в пальцах дрожит.

– Очково, когда в дом вот так ломятся, – Димид подумал и добавляет, – С целью убить.

Слабо улыбаюсь.

– Есть такое.

Затихло все. Мы тихо идем в коридор. Стоим, ждем. На дверь смотрим.

– Свалили, похоже.

Бум! В железе вмятина. Так грохнуло, что уши заложило. Мы оба аж присели, ошалело глядим на дверь. Бум! Еще вмятина. Острая, словно ломом долбанули. Но это, мать его, железная дверь!

– Какого…

Бум!

– Открывайте, суки! Или сами войдем!

Становится еще очковей. Прям во рту пересохло. Убьют ведь, сволочи. Уже кого-то с нашего подъезда убили!

На балконе не так шумно, говорим тут.

– И чего делать будем? – Димид глянул вниз, – Прыгать с третьего этажа не буду. Видал я, как тут мужика загрызли. Ногу еще сломать можно, тогда двойной попадос.

На меня смотрит. А я что, мозговой центр?!

– Как будто остается что-то, кроме как выйти и выхватить ломом в лоб.

– У тебя ножи нормальные есть?

– Ты это… Серьезно?

– Нет, шутки шучу! – Димид раздражен, лицо хмурое, мрачное, – Проснись, мужик, тут к тебе убийцы пришли. Извини за тупую фразу, но или ты, или тебя.

Закрываю глаза. Резко выдыхаю через нос.

– Ладно, – хватаю пустой шампур, острый, тяжелый, – Пошли.

Дверь, как танки обстреляли. Я уже не уверен, что она откроется. Бум! Вздрагиваю. Мать их, пугают, сволочи. Что за силу надо иметь, чтобы так долбить? Скоро узнаю на себе.

– Готов?

Димид сзади, с длинным кухонным ножом наготове.

– Готов.

Пауза меж ударами. Прочь сомнения, страх, робость. К черту все это! Завалю пару гадов и пойду допью кофе!

Щелчок замка, толкаю дверь. За ней враги. Не тупые, сразу отошли. Дверь нараспашку, шаг на площадку. Герас стоит, в спортивном костюме, скалит зубы. С оружием в руках, тут же бьет. Я был прав, это лом. Лом летит мне в грудь!

Поворачиваю корпус, резко, как могу. Позвонки в пояснице хрустят от натуги. Шаг навстречу, тяжелый, граненый лом скользит по ребрам. Я бью шампуром, зажимая его в кулаке до боли. Целюсь острием в горло.