— Дядя, почему вы плачете?
— Плачу? — изумился Исайлович, машинально прикоснувшись к щекам и вытирая с них какую-то влагу.
— Да, почему вы плачете? — повторила девочка, подняв к нему голову, мальчик рядом с ней держал под мышкой несколько старых картонок и связку газет, потому что на их отслужившей свой век детской коляске уже не поместился бы и клочок бумаги.
— Да нет... — ответил Исайлович неубедительно. — Тебе показалось. Это от снега, от снежинок.
— От снега? От снежинок? Так сейчас же лето... — теперь подал голос и мальчик.
— Да... Но так метет... — спокойно возразил Исайлович. — А теперь идите. Поздно уже...
И сказав это, он отступил на несколько шагов назад, в полумрак квартиры на высоком первом этаже. Дети ушли. Он хорошо слышал их шаги. Тогда он еще раз потрогал свои щеки. Потом разложил диван, достал постельное белье, натянул простыню и взбил подушку.