Рассказы - [3]

- Смотри, что я нарисовал!

- Что это?

- Это моя мечта! Правда, здорово?

- Да, очень красиво, очень...

15 марта 2007 г. \ Москва - 6 августа 2009 г. \ Астана

Taller

О ЧЕМ ГОВОРИТ ДОЖДЬ (НАБРОСКИ, НЕ ПОПАВШИЕ В РАССКАЗ)

* * *

Ветер дует с Бабугана. Колючки и полевые цветы увились около его туловища. Видно как дрожат деревья на верху.

- Ночью был дождь.

- Да?

- Ага. Ты спал.

- Сколько времени?

- Вроде восемь... Дай-ка книжку.

- На.

Он любит читать про Тома Сойера. Любимая книжка детей всех времен. Хочется в это верить. Он читает вслух своим тоненьким, чуть с хрипотцой, голосом. Про то, как Том гоняет жука по парте Воскресной школы. Про Гекльберри Финна и Индейца Джо. Я слушаю его голос. Лучшее радио солнечным утром.

* * *

Мы лежим на траве. Слюнявит во рту желтую полевую ромашку. Цветок перескакивает с одного уголка рта на другой. Смотрит в небо, опершись на локти. Он смотрит на потухший вулкан, на кружащихся орлят. Высоко закидывает голову. Солнце на миг отражается в его зрачках...

15 марта 2007

Москва

Taller

КРЫМСКИЙ БЛОКНОТ

Предисловие

Это строчки из блокнота. Простого обычного итальянского блокнота, купленого в универсаме в Москве. Я писал в него всякие мысли, в том числе и стихи, когда был в Алуште и Симферополе. Я сам не знаю, зачем мне захотелось все это опубликовать. Наверное, чтобы не потерять ЭТО. Оставить в памяти еще кого-то... Того, кто поймет.

(Страница 1)

Только что проснулся и смотрю на НЕГО спящего. В окно светит яркое крымское солнце, играя солнечными зайчиками на белой подушке и деревяной плиточной стене. Погода просто великолепная: солнце и ветер. Обязательно пойдем с НИМ на море, поплаваем и поныряем с вышки. Не могу никак найти ручку, пришлось подточить мягкий карандаш, и пишу сейчас в итальянском блокноте. Бумага гладкая и карандаш на ней мажет.

Я приподнялся локтем над НИМ и смотрю на ЕГО спящее лицо.

Вот солнечный зайчик прыгнул на ЕГО носик, пробежался по ЕГО глазам, и ОН что-то пробормотал во сне, чуть дрогнули пальцы на ЕГО руке. Может быть, не спит? Прислушался к ЕГО дыханию: оно тихое и ровное. Спит. Ресницы чуть подрагивают, и я вижу капиллярные узоры тоненьких голубоватых вен на ЕГО веках. Розовый ротик слегка приоткрыт, из-под верхней губы чуть виднеются кончики белоснежных зубов. Так и хочется взять и поцеловать ЕГО прямо сейчас, разбудив, взъерошив ЕМУ волосы...

Но жалко будить...

Пусть поспит еще часик. Мой мальчик вчера набегался целый день по пляжу с друзьями, и уже в 10-ть как убитый рухнул на кровать. Я сейчас чуть приоткрыл пластиковые двери, ведущие на балкон, и впустил внутрь свежий морской ветер. За садами и холмами поднимается большое красное солнце. Вижу его прямо отсюда. Оно просто огромное. Молоко еще не приносили. А так хочется выпить стаканчик холодного утром.

(Страница 2)

Я люблю тебя, твои следы на песке,

Ты оставил дорожку.

Давай посиди вдвоем просто так,

Посидим немножко.

(Страница 3)

Когда ты вырастешь, я наверно умру,

Просто так, просто так.

И слова потеряются в этом ветру,

Но ни в чем не совру,

Никогда не совру.

Когда ты уйдешь, я останусь один,

Буду снова учиться жить.

Я надеюсь, что ты не забудешь те дни,

Когда были вдвоем.

Может быть, может быть...

Я запомню улыбку твою и взгляд,

Я запомню тебя навек.

Может, вспомнишь и ты про меня,

Скажешь – «Был человек!»

(Страница 4)

Мальчишка. Песок между пальцев босой ноги.

Море и зной. Хочешь, беги.

Волосы как кукуруза.

Губы – гранат.

Мокрые трусики,

Мокрая блуза.

Быстрый и наглый взгляд.

(Страница 5)

Просматриваю бабочек. Они все покрыты цветочной пыльцой, пахучие и клейкие. Я не знаю их латинских названий. Приеду домой, посмотрю по фотографиям энтомологов в Интернете. ОН сейчас спит на верхней полке и ко мне вниз свешивается ЕГО рука с обгрызенными ногтями; чуть дальше видно ЕГО ногу в белом носке. Едем в плацкартном вагоне. Мне почему-то холодно.

(Страница 6)

Почему мы любим мальчишек? Я не знаю. Я не считаю это психическим отклонением. Глупо, просто глупо винить себя за то, что ты не такой как все. Те, кто понял это, счастливые люди. Короткий ежик волос... шортики... футболка... белая кепка... тонкая шея... тонкие руки... конопушки на носу... И это мне нравится, просто нравится. Это моя жизнь. Кто-то поднимает с пыльных полок прошлого труды греческих философов, римские описания воспитания мальчиков, что-то доказывает, что-то объясняет. Но это все чепуха. Главное, что у тебя внутри, что ты чувствуешь. Дело не в вере в Бога, дело в вере в себя самого. Это сказал Сэм Филипс – владелец звукозаписывающей студии «Sun» в Мемфисе. А Филипс был мудрым человеком.

Сейчас я еду в поезде по дороге в Москву. Дата – 18 июня 2007 года. За окном вечереет. ОН заснул на верней полке, а я пишу гелевой ручкой в своем блокноте (отыскалась в заднем кармане ЕГО спортивных шорт). Полки неудобные, выдали тонкие одеяла, но они колючие и шерстяные, армейские какие-то, зеленого цвета с печатью РЖД. Хорошо, что подушка твердая, я ее удобно подложил под голову возле окна, стало чуть удобней писать лежа. С НИМ сегодня целый день играли в карты. Я, конечно же, выигрываю. Выходили пару раз на станциях, покупали мороженое и кока-колу. На каждой станции у кока-колы разные этикетки. Насчитал три от разных "bottlers". Даже смешно.