Рассказы - [70]

Никого нет.

Но за воротами слышны голоса. Не очень ясно, но когда я подхожу вплотную к воротам и вслушиваюсь, то слова становятся различимы. Один голос принадлежит человеку помоложе, в нем сквозит нетерпение и желание побыстрее сказать, пока его не перебили. Второй, немного хрипловатый и более медленный, явно исходит от умудренного годами мужчины, который привык обдумывать каждое свое слово и тщательно «фильтровать базар». Он говорит мало, больше слушает и я слушаю вместе с ним.

— … в натуре, чисто по-человечески обидно! — возмущается молодой. — Я же не для себя, для общего дела старался. Чисто переборщил немного, а он меня в челюсть. Болит, бля!

— Ты косяк упорол, ответь за него. — даже как-то устало говорит ему тот, что постарше. Видимо, разговор продолжается давно и молодой уже порядком достал своего собеседника.

— Да я же не знал, что он, сука, последний! — с жаром объясняет молодой. — Думал, что их много! Илюша ведь тоже одного привалил, а ему никто ничего не предъявил!

— Тот с волыной был, а этот пустой. Мясник ты, Сёма…

— Не, дело не в волыне. — молодой чуть снижает тон и заявляет, — Дело в том, что Илюша интеллигент, а я босяк. Илюше нравится партия Эсмеральды из «Нотр-Дамм де Пари», а я слушаю Мишу Круга. Поэтому со мной можно обращаться как с шестеркой, а Илюше зеленый свет во всех темах. Не, я против него ничего, в натуре, не имею, но он понты колотит и идет по жизни, как хер в руке у ананиста. Что, не так?

Старший молчит. Вот он точно не имеет ничего против таинственного Илюши и ни спорить, ни соглашаться со своим собеседником не собирается. А молодой не унимается:

— Я тоже Гюго читал, но я не ору об этом каждому встречному…

— Ты читал Гюго? — недоверчиво усмехается старший.

— Бля буду! Этого, «Гавроша». Ну и что? Я, когда обкуренный, люблю слушать Вторую Симфонию Бетховена. Я тогда сразу эту судьбу вижу, которая кованым сапогом в дверь тарабанит. Па-ба-ба-бам! Па-ба-ба-бам! Тема хорошая, базаров нет, но все время на умняке сидеть западло. Поэтому и…

И тут меня осеняет! Неспроста этот разговор. Не случайно молодой сказал, что слушает Вторую Симфонию. Судьба… Судьба, говоришь? Стучит?

Я поворачиваюсь к воротам спиной и начинаю сильно бить пяткой по железным створкам.

— Пятая Симфония! — кричу я. — Судьба стучится в дверь в Пятой Симфонии!

Я так увлекаюсь, что не замечаю, как из калитки выскакивают эти двое и в недоумении смотрят на меня.

— Эй! — кричит мне тот, что постарше. — Эй, слышь, придурок! Ты чего?

Я прекращаю стучать и радостно улыбаюсь.

— Я знаю ответ на эту загадку! Судьба стучится не во Второй, а в Пятой Симфонии! Бетховен написал ее, будучи уже слепым! Я знаю! Ну что, я прошел испытание?

— Какое испытание, мудила?! — старший подходит ко мне вплотную и обдает меня волной перегара. — Ты кто такой?!

На его бороде видны следы кетчупа и корейской морковки, очень похожей на маленьких оранжевых червячков, живущих среди волос.

— Я путник, стучащийся в вашу дверь поздней ночью. — говорю я.

— Ты местный? — спрашивает меня молодой, тоже подходя поближе.

— С точки зрения любого иностранца я местный. — довольно киваю я головой.

Старший переглядывается с молодым и делает свой вывод:

— Лунатик вышел на прогулку. Слышь, чудо, ты где обитаешь?

— Там. — наугад махаю я рукой. — Где-то там.

— Вот и дергай отсюда! — старший кладет мне руку на плечо и пытается развернуть в обратную сторону.

Но мне нет дороги назад! Там, за воротами, что-то, что я должен увидеть. Я уверен в этом, не зря ведь я прошел столько испытаний. Может… может там и есть Прекрасное Далёко?

И я вырываюсь. Толкаю молодого и бросаюсь во двор, не обращая внимания на окрики. Бегу по дорожке, выложенной мраморными плитами, а внутри зреет непонятное беспокойство. Такое ощущение, что я уже был здесь когда-то. Или я видел это во сне? Места знакомые — сейчас будет поворот, а за ним должно быть крыльцо. Если я пробегу мимо и сверну за угол дома, то мне встретится стопка кирпичей, обежав которую, я попаду в сад. Но откуда я это знаю?

Сзади я слышу не только топот шагов, но и крик старшего:

— Сёма, с другой стороны обходи!

У меня два варианта — или бежать через сад к забору, или попытаться проникнуть в дом через окно в саду. Забор гораздо безопаснее, но сбежав от своих преследователей, я так ничего и не узнаю.

И я бегу к окну.

Оно раскрыто. Я еще даже не добежал к нему, а уже вспоминаю внутреннюю обстановку: справа диван, слева шкаф, прямо дверь. Возле двери стоит велотренажер, его надо будет опрокинуть и это хоть на немного задержит моих преследователей. Мне надо успеть осмотреть дом и понять, что происходит. Я запрыгиваю на подоконник, а в мозгу уже нарисована следующая картина: от двери коридор ведет в две стороны. С одной стороны кухня и комната, с другой холл. От холла лестница ведет наверх, на втором этаже должна быть спальня и еще какие-то комнаты. Еще на первом этаже есть большой зал с дубовым резным столом, стоящим посредине. Куда? Куда бежать?!

— Сёма, он в доме!

Перепрыгиваю через разбросанные по комнате подушки и понимаю, что из этой комнаты я выбирался несколько часов назад. Грохочет падающий тренажер-Зевс, заглушая сопение залезающего в окно старшего. Я бегу в сторону холла. Я делаю выбор, больше у меня шансов уже не будет. Лестница деревянная, когда я бегу по ней, она поскрипывает под моими босыми ногами. Забегаю в спальню как раз в тот момент, когда скрип смешивается с грохотом ботинок, ударяющихся об дерево.