Мора вздохнула и поправила волосы. Сегодня она сделала новую причёску, потому что твёрдо решила провести день в хорошем настроении. Пускай каждый камень здесь отравлен воем призраков прошлого — сегодня это ей не помешает.
Со скалы Синий Зуб кое-где уже бежали ручьи. Сосульки над окном, возле которого стояла Мора, медленно таяли, и музыкально перестукивала капель. Хорошо бы послушать сейчас менестреля, поющего о любви, о надежде и новом начале… Но у власти королева Хелт, её люди сидят в деревнях лорда Тоури и контролируют поборы. Весной крестьянам придётся выйти на поля под их наблюдением, хоть они и вряд ли будут довольны. И нескоро ещё сюда, в забытый четырьмя богами Кинбралан, забредут менестрели.
И всё-таки… Всё-таки скоро деревья покроются листвой, а в предгорьях зацветут вереск и клевер. Ветер станет нежным и робким, как прикосновенья влюблённого. По утрам будут кричать стрижи, а ласточки опять выведут птенцов под крышами старых башен.
Мора глубоко втянула носом воздух и улыбнулась. Потом положила руку на живот. Она давно знала, что в ней бьётся маленькая жизнь.
Жизнь росла, вызревала навстречу солнцу — и не Дарет, а совсем другой Тоури был ей отцом.
