Пуля для депутата - [40]

— Да… Глубоко вы, однако, смотрите.

— А тут, парень, глубоко или не глубоко — один хрен. Собралась кодла дармоедов и дерет страну на куски. Рвут зубами! А мы только воздух портим…

— Хм… Что-то в этом есть, — заключил Максимов.

— А ты чего — по-другому думаешь? — повернулся к нему водитель.

— Да нет. В принципе, наверное, ты прав.

— Не наверное, а наверняка! И этого Маликова — его тоже из-за бабок шлепнули. А тебе чего, друг, вообще, что ли, все это по фигу?

— Почему?

— Да так… Я тебе такие простые вещи говорю, о которых каждый знает, а ты — «может быть», да «наверное».

— Да нет, шеф, просто голова другим занята.

— A-а… Тогда другое дело. И правильно. Что о них думать — думай, не думай — один хрен. Надо своими делами заниматься. Я на них давно уже болт забил. Ни на какие выборы не хожу и ходить не буду. Не заманишь меня за них, сук, голосовать.

До Садовой доехали быстро. Была уже поздняя ночь, а питерские улицы пустели после десяти вечера, и город словно вымирал. Лишь по Невскому бродили толпы молодежи — здесь шумело какое-то подобие ночной жизни: звучала музыка, доносившаяся из распахнутых дверей пивных забегаловок и дешевых кафе-мороженое, горели вывески ресторанов и клубов; возле дорогих заведений толпились секьюрити, «фильтруя» посетителей и водя по их одежде металлоискателями. А стоило миновать эту искусственную реку света и звуков, как город обступал тебя со всех сторон немыми черными стенами, сжимал, запутывал в лабиринтах перекрестков, стирал все представления о времени и пространстве. И только обладавший сильными нервами мог не поддаться неприятному и сложному ощущению: некой смеси тяжелого ужаса, липкой неопределенности, неуверенности и предчувствия опасности — чисто питерскому духу, разливавшемуся по ночам по изломанным каналам узких, всегда темных и грязных улиц, пустынных и словно затаившихся в ожидании очередной жертвы.

— Все, шеф, — сказал Максимов. — Приехали.

— Ну, счастливо вам, мужики.

Машина взревела двигателем, взвизгнула покрышками и растворилась в темноте.

Карпов вытащил из кармана телефон.

— Ты чего? Разбогател, пока тебя лечили? — спросил Максимов. — Из дома позвонить не можешь?

Они стояли рядом с подъездом. Когда-то Максимова встречали здесь личные охранники. Для двух его автомобилей устроили специальную стоянку… Теперь все это было в прошлом. «Форд» — его единственное достояние, кроме квартиры, все что осталось от прежней роскошной жизни, — стоял сейчас на Пушкинской, там, где они оставили его, перед тем как пойти за пивом.

— Просто включить хочу, — ответил Карпов. — Он же у меня выключен…

Карпов нажал на кнопку, и телефон тут же заверещал, задрожал в его руке.

— Вот так да! Из огня, понимаешь, да в полымя… Кому же это я так срочно нужен? Алло!

— Толя! Толя, ты где?

— Я здесь. А что случилось? Пожар?

Карпов никогда не слышал, чтобы его старый товарищ, судмедэксперт и патологоанатом, мастер на все руки, универсальный доктор, к помощи которого прибегал неоднократно и сам Карпов, и многочисленные их общие знакомые, всегда уравновешенный и меланхоличный (возможно, под влиянием условий работы по своей основной специальности), был так взволнован. Он не говорил даже, он орал в трубку, захлебываясь от волнения.

— Не пожар, Толя, хуже, хуже! Где ты пропадал?

— Это долгая история.

— Не надо долгих, некогда. Сейчас где находишься?

— Мы с Николаем Николаевичем идем к нему. А что такое?

— Быстро ко мне! К нему не ходите! Все, я по телефону не могу. Жду. Пулей давайте, пу-лей!

— Что-то случилось? — быстро задал вопрос Максимов, когда его товарищ отключил связь.

— Случилось. Это Григорьев. Он по пустякам паниковать не будет. Надо лететь к нему.

— Ни хрена себе!.. Давай хоть зайдем, переоденемся.

— Нет. Он сказал — к тебе не ходить.

— А кто он такой, чтобы мне указывать?

— Николаич, послушай меня. Если он вот так, среди ночи, трезвонит, значит, дело круто.

— Ну ладно, поехали. Только одно условие.

— Да?

Они уже шли по Садовой, оглядываясь по сторонам в поисках свободной машины.

— Водки давай возьмем.

— Ну, хрен с тобой, возьмем.

— Где он живет-то? — спросил Максимов, остановив очередную, третью уже за сегодняшний день, «Волгу».

— В Озерках. Переехал недавно. Квартиру новую купил.

— В Озерки, командир! — скомандовал Максимов водителю. — А смотри-ка… — закуривая «Мальборо» (пачку сигарет он только что купил в ночном магазине вместе с двумя бутылками «Смирновской»), продолжил Максимов. — …Не худо стали жить менты. Может, зря ты ушел, а, Толик? Гляди — квартиры покупают. Раньше, насколько я соображаю, такого с вашими не происходило. Все нищими были, а менты — в особенности. Помню, плакались: зарплаты нет, зарплаты нет… Ан нет — на квартирку-то наскреб!

— Ты, Николаич, его, Вовку, под одну гребенку со всеми — не того… Не причесывай. Вовка, знаешь, как пашет? Потом, он же врач классный. На самом деле. Халтурки бывают, как это у них называется — частная практика.

— Практика… Ну ладно, пусть практика. Слушай, шеф! Давай-ка на Пушкинскую заскочим. Я и забыл, что тачка моя там стоит.

— Сразу бы сказали… А то уже вон куда проскочили.

Машина действительно уже ехала по набережной Невы. И чтобы «заскочить» на Пушкинскую нужно было возвращаться.