Приговоренные к жизни - [10]

Неужели мы живём в закат полуторатысячелетней цивилизации и наблюдаем последние её лучики? Тем забавнее смотримся мы, недобитки могикан, или, наоборот, первые ласточки. Или мутанты, коих свет не видывал. Тем красивее будет победа обречённых на поражение.

— Да когда это общество жило для сегодняшнего дня? — прорвало вконец обильную душу el Diablo. — А особенно наше, русское. Мы же всё время строим коммунистическое будущее, в лучших традициях недосягаемых целей. «Светлое будущее» — так его назвали для прикола: до него всё равно никто не доживёт, его даже никто представить толком не может, поэтому оно и светлое, как белый чистый лист бумаги, на котором ничего не написано. Обществу всегда нужны Великие Мифы о Счастье. Без них мотор останавливается. Надо же во имя чего-то там великого и светлого вдохновляться на подвиги ленивым по натуре партизанам, окружённым со всех сторон нехилыми по возможностям нациями, не имея возможности расслабиться и заняться искусством, чистой наукой или косметическим ремонтом общества. Как только у нас наступала эра декаданса умов, мягкого и нежного, будто шёлк, миролюбия, то это неизменно заканчивалось либо интервенцией из-за ближайших холмов. Закон джунглей, нельзя расслабить булки ни на секунду. Затем происходила как-нибудь революция, приходил очередной Вождь, топил страну в крови, но возводил систему на новый уровень, тем самым, обеспечивая позднее новый виток развития либерализма у особо требовательной части общества. Потом снова и опять всё повторялось. Сейчас очередной этап либерально-демократического бархатного изнеженного развала. Поэтому жди очередного Вождя. Не страна, а птица Феникс. Не история, а день сурка сплошной. Ну что ж, у нации, как и у человека свой характер, свой темперамент, свой путь эволюции. Кто планомерно развивается, кто скачками. Кто дорожит традициями из далёкого прошлого, кто ратует за прогресс. Мы ж мультинациональный этнос и у нас сплошные революции в огнеопасном коктейле из сотен кровей. Так что всколыхнуть болото с нуля не так уж и утопично (тут к нему дошёл алкохольный прилив в мозг, и он помолчал с минуты две, а позже продолжил слегка изменённым голосом)………. И алкоголь тоже сплошной в крови. Кстати, ты знаешь, что царь, во времена Степана Разина, велел на определённую общую сумму всех служивых в кабаках поить бесплатно? А начальники баров тогда целовальниками назывались…

— Целовальники!?! Ха!

— … да, за этим требовался строгий надзор и учёт. А коли обманешь — дыба, кол, испанский сапог, свинец в глотку. Болевых фокусов-то с плотью человечество много напридумывало, ёбнврот. А пьяниц тогда называли питухами, через «и».

— Ё-хо-хо!!!

Целый вечер мы говорили (пытались) речью XVI века, со всеми надлежащими оборотами: «щучий сын», «наш тысяцкий, нехай его чертяка зъист», «боярин, чуй, шо молвить буду», «холопь», «холопь батоги любит». Потом нашли у Дьявола в обширной библиотеке книги на эту тему, словарь Карамзина и запоминали старинные слова до утра. Стогно, студиться, клеврет, вертеп, велегласный, шавкал, сам-друг, сам-третий, мусикалий… Венгерский — лажа.

Я сегодня занял сто долларов у знакомого барыги. Пистолет куплен вчера на сбережения на новый камп для книгопечатания романов про лубовЪ, куплен у школьного приятеля, ставшего за эти годы реальным бандюком, с тюряжным стажем и криминальными связями. В обойме восемь патронов, ещё один в стволе. Я звоню с таксофона, вызываю таксомотор. Жду. Жую жевачку мятную. Вот она, колесница богов.

Днём Ра, освещая землю, плывёт по небесному Нилу в барке Манджет, вечером пересаживается в барку Месектет и спускается в преисподнюю, где, сражаясь с силами мрака плывёт по подземному Нилу, а утром вновь появляется на горизонте.

— Шеф, мне сегодня надо будет много по городу, ты не торопишься часом?

— Да нет (мне всегда нравилось это русское выражение непонятного для иноземцев одновременного согласия/несогласия).

— Ну тогда лады. Поехали на Химиков-Ядоваров.

Едем. Плеер грохочет электронными перестуками. Водиле ужасно хочется поговорить, но, видя мою самодостаточность, он не пытается завести обычную шоферскую тему про тачки и ёблю. Молчит угрюмо.

Двор, своей блочно-барачной архитектурой похожий на тюремный. Неразутюженное асфальтовое полотно в дырах и заплатах. Бабки расселись семеро по лавкам.

— Ты подождёшь минут пятнадцать?

— Угу, — кивает мужик и включает свой грёбанный шансон по радио, постукивает по баранке в такт.

Поднимаюсь на третий этаж. Звоню как всегда двумя короткими. Дьявол открывает ворота своего персонального адка и безо всяких этикетных реверансов пропускает внутрь цитадели.

— Дай попить чего-нибудь…

Дьявол уходит на кухню. Возвращается с цветастой кружкой своего фирменного среднеазиатского плесневого настоя. А он не замечает, что я взял кружку непривычной рукой. Потому что она привычная рука будет ещё нужна… Хм-м, хороша гадость в кружке. Чего уж скрывать-то. Кисло-сладкая, терпкая бля, прохладная. Чем-то на квас похожа.

— Проходи чего стоишь?

— Да я ненадолго. Помнишь мы говорили… Вот… Я готов это сделать.

— Что?

— ……….Убить тебя….