Предел тщетности - [48]
— Ну и что следователь, — вернул я разговор в первоначальное русло.
— Молодой. По-моему, нет и тридцати, — охотно продолжила Танька, — Вежливый, но не нарочито любезный, что меня всегда раздражало в мужиках. Побеседовали с часок, он записал показания, я расписалась. Тебя ведь не это интересует. Удовлетворю любопытство, про тебя он спрашивал.
— Что именно? — я постарался придать вопросу будничный тон, но вышло неудачно, в конце фразы будто поперхнулся. Чтобы скрыть конфуз, пришлось закашляться.
Танька усмехнулась. Я снова полез за шкаликом.
— Слушай, Никитин, ну что ты из себя пофигиста изображаешь? Тебе же не все равно, как бы ты не пытался уверить меня в обратном.
Эх, рассказать бы Таньке обо всем, но как? Ведь не скажешь: «Дорогая Таня, ко мне на прошлой неделе заглянули на огонек черт, крыса и гриф», — дальше уже можно не продолжать. В ответ на такое откровение в лучшем случае получишь — пить, дескать, меньше надо. Что еще хуже — собеседник украдкой станет пересчитывать вилки на столе, да прикидывать на безопасном ли расстоянии от твоей руки лежит нож для нарезки сыра. Начнет заговаривать зубы, одновременно пытаясь скумекать, за сколько времени приедет скорая, чтобы отвезти тебя в дурдом.
— Если честно, я не знаю. Беспокоит? Несомненно. Любопытно? Безусловно. Но по гамбургскому счету, выходит, что и наплевать.
— Темнишь ты чего-то. Вот и следователь считает, что ты мутный мужик.
— Наблюдение достойное Нобелевской премии и бронзового бюста на родине Сергея Поликарпыча. То-то я погляжу все вокруг сплошь незамутненные. Прозрачные, как крыло стрекозы после дождя.
— Ты его идиотом не выставляй, он совсем не дурак. И ты у него явно на подозрении.
— Еще шикарнее. Он на то и следователь, чтобы всех подозревать. Было бы удивительно, если бы я отсутствовал в списке потенциальных убийц Мишки. Тут бы и первоклассник сложил в уме два плюс два.
— Да, но твоя фамилия, судя по всему, первая в списке.
— Остается только выяснить, сколько в списке народу, только сдается мне — фамилий там, раз, два и обчелся.
— Болтун, демагог, — мне показалось, что Танька хочет меня ударить, — он меня прямо спросил, мог ли ты убить Мишку.
— Интересно, что ты ему ответила.
— Что ответила, что ответила, — задумчиво повторила Танька, будто подбирала точное выражение, — сказала, запросто мог убить, — она замолчала, вспоминая, — но в таком случае рана у Мишки была бы не на затылке, а на лбу. Ты бы не стал бить со спины и уж тем более, никогда бы не начал копаться в его вещах после убийства, вытряхивать землю из цветков. Плюнул бы и ушел, хлопнув дверью. Кстати, вылезай, приехали.
Такси остановилось, Танька наклонилась к шоферу отсчитать деньги, а я вышел из машины, прошелся вдоль ограды, разминая затекшие ноги. Танька, рассчитавшись, вылезла следом за мной, направилась к воротам и остановилась, хлопнув себя ладонью по лбу.
— Вот дураки-то, цветы забыли купить.
— Ну и что, — я пожал плечами, — Мишке они без надобности. Он не обидится.
Нам пришлось пройти всю территорию больницы, морг находился в дальнем углу, чуть в стороне, чтобы не мозолить глаза больным и выздоравливающим, навевая мысли о печальном. Чужое человеческое горе обязано быть на задворках. Становясь повседневным, оно теряет остроту — у людей итак невзгод навалом, у каждого за плечами полон короб с верхом, нельзя требовать от них сопереживания по любому скорбному поводу, путая защитную реакцию с бесчувственностью.
Ненавижу март. Казалось бы, кончились вьюги и холода, весна наступила. Судя по календарю, доели блинную неделю, ан нет, зима продолжает куражиться напоследок, выматывая душу и нервы. Солнце блеснет, пригревая и подавая надежду, но тотчас скроется за пудовыми облаками и налетит колючий ветер, пронизывающий до печенок.
Около белого в подтеках двухэтажного здания стояли два похоронных автобуса, кучковались группы, с цветами и без, с буднично-печальными лицами. Если закрыть глаза на несколько траурных венков с лентами, стоящих у стены по обе стороны от входа, да на черные полосы по бокам автобусов, нестройное скопище людей вполне можно было спутать с группой туристов, выезжающих за город посетить усадьбу любимого поэта.
Мы подошли и остановились с краю, невдалеке от трех мужиков, с серьезными лицами рассказывающих друг другу анекдоты, судя по доносившимся обрывкам, да мелькающим куцым улыбкам. Когда становилось совсем невмоготу сдерживать смех, они отворачивались от основной массы народу и поворачивались к нам, гасили хохот, покашливая в кулак. Танька пошла на разведку, а я, чтобы занять руки, закурил. Когда коту делать нечего, он яйца лижет, а я закуриваю.
Захотелось выпить, я повернулся лицом к серому бетонному забору, достал плоскую фляжку и в последний момент передумал. Таким галопом мне до поминок точно не доскакать, либо упаду без сил, либо овес раньше времени кончится.
Танька возвращалась деловито — быстрым шагом, мудрое ее лицо озарялось истиной — она была уже не просто красивой женщиной в годах, а носителем информации, великой тайны буржуинской. С похожим выражением лица старый еврей перед смертью рассказывал пожилым детям секрет заварки чая.
Дамы и господа, добро пожаловать на наше шоу! Для вас выступает лучший танцевально-акробатический коллектив Нью-Йорка! Сегодня в программе вечера вы увидите… Будни современных цирковых артистов. Непростой поиск собственного жизненного пути вопреки семейным традициям. Настоящего ангела, парящего под куполом без страховки. И пронзительную историю любви на парапетах нью-йоркских крыш.
История подростка Ромы, который ходит в обычную школу, живет, кажется, обычной жизнью: прогуливает уроки, забирает младшую сестренку из детского сада, влюбляется в новенькую одноклассницу… Однако у Ромы есть свои большие секреты, о которых никто не должен знать.
Эрик Стоун в 14 лет хладнокровно застрелил собственного отца. Но не стоит поспешно нарекать его монстром и психопатом, потому что у детей всегда есть причины для жестокости, даже если взрослые их не видят или не хотят видеть. У Эрика такая причина тоже была. Это история о «невидимых» детях — жертвах домашнего насилия. О детях, которые чаще всего молчат, потому что большинство из нас не желает слышать. Это история о разбитом детстве, осколки которого невозможно собрать, даже спустя много лет…
Строгая школьная дисциплина, райский остров в постапокалиптическом мире, представления о жизни после смерти, поезд, способный доставить вас в любую точку мира за считанные секунды, вполне безобидный с виду отбеливатель, сборник рассказов теряющей популярность писательницы — на самом деле всё это совсем не то, чем кажется на первый взгляд…
Книга Тимура Бикбулатова «Opus marginum» содержит тексты, дефинируемые как «метафорический нарратив». «Все, что натекстовано в этой сумбурной брошюрке, писалось кусками, рывками, без помарок и обдумывания. На пресс-конференциях в правительстве и научных библиотеках, в алкогольных притонах и наркоклиниках, на художественных вернисажах и в ночных вагонах электричек. Это не сборник и не альбом, это стенограмма стенаний без шумоподавления и корректуры. Чтобы было, чтобы не забыть, не потерять…».
В жизни шестнадцатилетнего Лео Борлока не было ничего интересного, пока он не встретил в школьной столовой новенькую. Девчонка оказалась со странностями. Она называет себя Старгерл, носит причудливые наряды, играет на гавайской гитаре, смеется, когда никто не шутит, танцует без музыки и повсюду таскает в сумке ручную крысу. Лео оказался в безвыходной ситуации – эта необычная девчонка перевернет с ног на голову его ничем не примечательную жизнь и создаст кучу проблем. Конечно же, он не собирался с ней дружить.