Пражский музей пыток - [4]
– Хоть одна! Ну где же вы? Где, псы бешенные, где? – кричу и бегу выставив руку с оружием вперед. Палец на спусковом крючке дрожит. Пистолет как кусок мыла норовит выскочить.
Громадная область тумана впереди сильно темнеет. Скрежет. Щелканье. Хлюпанье. Всё сразу и громко.
Давлю изо всех сил на спусковой крючок. Ничего.
Я бегу. Мой персональный коридор движется всё так же вместе со мной. Я бегу. И всё больше деталей нового существа проступает из тумана.
Давай же! Палец окаменел. Стреляй… Стреляй! Жми! Ну! Несуществующий звук хруста ломающегося сустава указательного пальца правой руки, предваряет череду выстрелов. Да! Да! Получи свинца, тварь!
Почти успеваю добежать до гигантского красного облака прежде чем оно исчезает. Перехожу на шаг. Плечи тяжело опускаются, плетусь ссутулившись. Пять. И девять. Поднимаю пистолет к глазам. В тебе не может быть 14 патронов. Окидываю взглядом окружающий «пейзаж». Но и этого места не может быть. И меня в нём… Стиснув рукоятку, опять перехожу на бег.
Музей, музей, музей. Грёбаный музей!
– Я должен быть в музее! В музее!
Я останавливаюсь и запрокинув голову ору надрывая горло:
– Какого хера я тут делаю! Какого, хера? – складываюсь пополам от накативших рыданий, а затем падаю на колени. Меня трясет. Музей… Я должен быть в музее… Почему?
– Почему-у-у-у-у? – утыкаюсь лбом в черный пол, с остервенением стуча рукоятью пистолета.
Раздаётся рёв. Гораздо ближе чем в первый раз. Я вскидываю голову. Снова рёв, уже вперемешку со скрежетом. Ещё ближе.
Я подскакиваю, кидаюсь бежать. Резко торможу, верчусь вправо влево. Куда, куда?
Справа, учтиво распахивает объятия чёрный прямоугольник. Там не может быть хуже. Закрываю глаза, чтоб не передумать, и вламываюсь в темноту.
2
Чёрт, всё– таки сломал. Отлепив себя от стены, осторожно прикасаюсь к разрывающемуся от боли носу. Так, ничего не сдвинуто вроде, крови нет. Просто ушиб, но блин больно-то как! А где?.. Смотрю на правую руку: пустую, руку. Медленно оборачиваюсь, осматриваясь: мини-дыба стоит, не обращая на меня внимания. Как и палачи на картине за ней. Их больше занимает бедолага на пыточном кресле. Абсолютно, мне, незнакомый.
Я во второй комнате с экспонатами, в музее. Наклонившись, упираюсь руками в колени и делаю долгий выдох замершего в легких воздуха.
Я спятил? Блин, надеюсь нет. Выпрямившись, делаю глубокий вдох и еще один долгий выдох. Видения прекратились, так что нет, не спятил. Надеюсь. Тщательно ощупываю голову на предмет ран, ушибов и других признаков, что всё пережитое – галлюцинации после травмы. Не считая носа, голова в порядке. Трясущимися руками вытаскиваю из джинсов мобильник. Половина девятого. И что? Ты помнишь во сколько пришёл? Тем не менее, несколько успокоенный, пожимаю плечами, отвечая сам себе: хотя бы день тот же. Чёрт, у меня всё же случился истерический припадок. Другим знать об этом не обязательно. Так что сейчас главное свалить из музея, сохраняя достойный вид. На кой только хрен я сюда попёрся!? Всё, забудь.
Я осторожно выглядываю в коридор: никого. Вот и славно. Хотя всем пофигу, но мне спокойнее. Пригладив волосы, выхожу и неторопливо спускаюсь по лестнице, делая вид, что копаюсь в мобильнике. Мы все так делаем, спасибо нам за это.
Кажется, что поток туристов в тоннеле стал ещё плотнее. Многие отправляются на вечерние прогулки, чтобы увидеть примелькавшуюся архитектуру в новом свете: ночные огни это красиво. Луна привносит загадочности: с торговой площади её видно висящей меж двух шпилей собора святой Варвары. В бокал мистики, толику мрачности добавляет находящееся аккурат напротив, лобное место: в мозаике тротуара тут выложены 27 крестов, по одному на каждого из казненных за одно утро аристократов. Праге есть, что рассказать о кровожадности людей.
В гостиницу иду очень медленно. Осматривая знакомый маршрут, выискиваю малейшие признаки своего безумия. Ничего. Совсем ничего. Нормальная Прага, нормальные люди. Я, нормальный.
До номера добираюсь к десяти. Открываю дверь и стою. Смотрю в темноту номера и не двигаюсь. Темно… Чёрный прямоугольник… Стою, ногой подпираю дверь, не давая закрыться. Провожу рукой по двери: немного шершавая, самую малость. Но она есть. И не так уж темно: вон шкаф, вон дверь в ванную, вот, всего в метре, вешалка. Начинаю фактически заталкивать себя внутрь, очень медленно.
Левым плечом чувствую прикосновение.
Резко крутанувшись против часовой стрелки, прижимаюсь к стене возле двери в номер. Та громко захлопывается. Ещё громче, барабанные перепонки разрывает стук сердца.
Вскинув руки в примиряющем жесте, на меня смотрит пожилой мужчина:
– Oh, sorry! Sorry! I didn't want to scare you. 2– Показывая на свои наручные часы, он продолжает говорить: – My watch stopped. Please, could you tell the time? 3
Твою мать, как же ты меня напугал. Нафиг так делать?
«… надо учесть, математические операции с числом тоже не совсем те, что обычно мы применяем, но там смыл больше именно в алгоритме, порядке их применения. Я пока ещё не все возможности вывел, но вот кое-что, уже вычислил. Например можно, ну можно например лишить человека речи. Как пультом, щёлк! Рот открывает, а сказать не может, и вообще ни звука не издает. Обездвижить можно. Щёлк, и готово. – Крузев оторвавшись от листа, поводил головой туда-сюда, словно любуясь написанным».