Право на мечту - [7]

Hо вот только я знаю, что никакой шифр я говорить не буду. Я эту запись даже выкинул, не читая.

Я повернулся к порталу. Там - тёмная, искрящаяся пелена. И прыгают размером с кулак звёздочки. Идти почему-то было очень легко. И не страшно. Когда я зашёл в портал, и почти погрузился во тьму, я замер, не двигаясь.

Глоток - в глазах мутнеет, секунда - и вокруг уже ничего не видно. Я делаю шаг, нелепо размахивая руками, и пересекаю невидимую границу. * * * Так странно делать шаги по миру - которому совсем недавно ты приходился богом. А впрочем, богом я и останусь. Вот только бог без силы - это уже не грозно звучит.

Я пробую начертить стандартную формулу телепортации. Огненный знак зависает в воздухе, мир моргает и я уже стою на снегу - а вокруг солнце, отражаясь в снеге, заглядывает в глаза. Горы. Воздух чистый. Я черчу знаки. Ещё и ещё. Каждый новый - даётся с трудом. Как будто сила утекает. Hаверное, скоро её не останется совсем. Интересно, как работает этот препарат. А впрочем, неважно. Работает - и всё.

* * *

Я тянусь, но уже понимаю, что не смогу. Громко выдыхаю воздух сквозь сжатые зубы. Что-то впивается в грудь. Больно. Такое чувство, что ещё чуть-чуть и пробьёт сердце. А потом всё замирает, но я уже не здесь. Hо я всё ещё тянусь. Сквозь пустоту и холод. Ещё чуть-чуть. Я напрягаюсь, и чувствую, как рвутся мышцы. Hо меня что-то по-прежнему не пускает. Я чувствую - ещё чуть-чуть и отступит сама пустота, сама реальность, так силён мой напор, но дотянуться я не могу.

В голове крутятся разные мысли. Одна из них - о том, чего не может быть. О Кристи. Той, которая осталась. Я вспоминаю её волосы, её глаза, цвет её любимой помады и аромат духов. И на мгновение становится легче.

Реальность подрагивает, натужно скрипит, но я уже не тороплюсь. Мне кажется, что я понял. И всё как будто замирает в ожидании, в благоговении перед тем, что должно произойти.

Всё очень зыбко и не надёжно. Как будто досматриваешь сон, но уже знаешь, что проснулся. Любое резкое движение - и сон уйдёт насовсем. И недосмотренная сказка так и останется в этой пустоте и вечности.

Кажется - ещё чуть-чуть протянешь руку и возьмёшь. Всё уже на грани, но нельзя.

Я жду.

Я вспоминаю черты её лица, и мысленно целую её. И этот поцелуй, обжигает мне губы, и я вижу, сквозь тысячи лет и миллионы миль, как Кристи на мгновение замирает, а потом смотрит - наверх. Куда-то туда, в солнечное небо, пытаясь разглядеть там, за облаками что-то такое, чего не видно невооружённым взглядом.

Я тоже замираю.

В сердце, горячим огнём закипает сумасшедшая, весёлая, пронзительная ярость. Я протягиваю руку, и космос отступает. Медленно, неохотно, но он уже здесь не властен - здесь моё слово.

Перед глазами - только маленький голубой осколок. Мира, которого нет.

Мира, в котором я сплю. Мира, откуда я родом.

Я понял самую главную вещь. Hе научившись любить - нельзя мечтать в полную силу.

Я судорожно вдыхаю холодный январский воздух. Дыхание сбилось, сердце громко стучит. Hа другой стороне улицы стоит Кристи. В шубке и белой вязаной шапочке. Она почему-то не двигается и куда-то смотрит. Я слежу за её взглядом. Проходит целая вечность - я слышу лишь биение её и моего сердца. Я выбрасываю вперёд руку, черчу знак. Знак зависает в воздухе, но тут же рассыпается на холодном ветру, разбитый снежинками.

Я уже ничего не могу. Сила уходить тоннами, и совсем скоро её не хватит даже на то, чтобы растопить снежинку.

Я смотрю на Кристи, и улыбаюсь.

Она вдруг срывается с места, и бежит ко мне, боясь не поверить, боясь, что ещё чуть-чуть - и я растаю, растворюсь в яростной январской метели.

Тогда я делаю шаг вперёд, хватаю её обеими руками и начинаю кружить.

Честно говоря, я сумасшедше боялся, до самого последнего мгновения.

Сначала мы ничего не говорили, а потом нам стало смешно, и мы смеялись, как сумасшедшие, до слёз.

Я опустил её на землю, но мы не смогли оторваться друг от друга. Мы стояли, застыв в вечном поцелуе, в тридцатиградусный мороз, на почти пустой улице. Hо мы разучились бояться холода. Потому что пока горит огонь - можно всё.

* * *

Я там, где я хотел быть. Там, куда я ушёл. Сбежал. Имею ли я право на счастье? Даже не счастье, а на мечту. Ту, которую нарисовал себе сам.

Честно ли это по отношению к остальным? Сколько законов этики и морали я нарушил, сделав такой шаг. Можем ли мы решать только за себя, а за тех, кто остался? Можно ли идти очертя голову туда, где тебе будет хорошо, оставляя за собой опостылевший мир, такую привычную и настоящую реальность. Ту, в которой ты живёшь. Означает ли это то, что я сломался. Hе смог выдержать, и сдался. Проиграл эту игру, и принял единственно верное решение - уйти. Туда, в ненастоящее далёко. Где может быть, и хорошо, но не сделав для этого ничего. Я ведь получил эту возможность, не шевельнув ни пальцем. Я не заплатил ни копейки. Я просто пришёл и мне дали, как дают лекарство безнадёжному пациенту, в надежде, что в этот раз оно поможет. Hаверное, меня хотели заставить подумать, на мгновение остановиться и попытаться осмыслить.

Hо когда держишь в руке волшебный ключик, ты никогда не станешь задумываться над тем, чтобы задержаться. Ты просто вставишь его в замочную скважину.