Повороты - [30]

— Вот. С приглашениями отдельная тема. Сколько времени, боже, сколько же времени тратится на выбор этих никчемных одноразовых бумажек настолько узкого целевого назначения, что рациональнее их вовсе не создавать. Выбор бумаги, шрифта, слов… Бр-р-р, это же идиотизм! — Корнетто ни на секунду не переставал следить за нужной им зоной, отчего казалось, что он разговаривает со всем свадебным воздухом вместе взятым.

— Нет, Уолтер, это романтика, — Райан глотнул кофе из бумажного стакана и взглянул на Корнетто. — Это… ну, знаешь, это бывает раз в жизни — в идеале, конечно, так что почему бы раз в жизни не потратиться? Пусть даже это и мелочи, но они приятны.

— Райан, бросай ты это. Можно быть романтиком в шестнадцать, но тебе вроде бы побольше, нет?

— Можно быть сварливым мизантропом в шестьдесят, но тебе вроде бы поменьше, нет?

— Один-один, — усмехнулся Корнетто.

— Полагаю, треклятые приглашения — не единственное, что тебе не мило?

— Знаешь, зачем они вообще нужны? И зачем гости нужны? Больше приглашений — больше народу. Больше народу — меньше кислорода. Меньше кислорода — меньше возможностей для мозга осознать и оценить всё происходящее и благоразумно передумать.

Райан покачал головой.

— Кажется, Сарина формулировка начинает мне нравиться, — чуть улыбнулся он.

— Нет, я серьёзно. Свадьбы, устраиваемые на свежем воздухе, срываются чаще, чем устраиваемые в помещении. Всё дело в кислороде.

— Да ладно? И откуда такая статистика?

— О, Райан. Это же очевидно.

— А, понятно.

— Вот-вот.

— Что-нибудь ещё?

— Ты ещё не передумал когда-нибудь жениться?

— Пока нет. Хочешь меня переубедить?

— Зачем? Делай, что хочешь, о, бедный Райан, только потом не говори мне, как же я был прав.

— Вот ещё, — фыркнул Митчелл.

— Приглашения — ничто, одна песчинка в песочных часах по сравнению с тем временем, которое тратится на подготовку невесты. Платье, причёска, макияж… Деньги, потраченные на всё это, лучше было бы потратить на благотворительность, если так уж некуда девать. А всё для чего?

— Ну, для чего? — подхватил Райан.

— Это просто отвлекающий маневр. Фасад. Вот увидишь её такой, и подумаешь — а что, и правда, можно жениться. Если бы она пришла на свадьбу ненакрашенная, непричёсанная и в каких-нибудь лохмотьях, большинство женихов тут же бы убежали, благодаря судьбу за то, что она раскрыла им глаза.

— Ты кое-что забыл.

— А, ты, наверное, про любовь? Про настоящую, слепую любовь. Так я тебе уже говорил — тебе не шестнадцать.

— Теперь понятно, почему ты не женат, Уолтер.

— А то тебе до этого было непонятно. Хотя, при всем уважении к твоим умственным способностям, тебе на самом деле непонятно и сейчас.

— О, да, тебя трудно понять, Уолтер.

— Разве нет?

Райан снял солнцезащитные очки и начал протирать их салфеткой.

— Ладно, признаю — ты самая тёмная лошадка, какую я когда-либо видел.

— Сочту за комплимент.

— Последний вопрос: по-твоему, брак всегда — сплошное лицемерие?

— Мы говорили о свадьбе, нет? Брак — это брак. По сути, это взаимное уважение, симпатия. Не более. Люди расписываются, чтобы быть официальной семьёй. Если им так важна официальность — пожалуйста. Но устраивать из этого целое событие, торжество… Это бредятина. Ложь на лжи. Люди просто пытаются прикрыть свои чувства, точнее, полное их отсутствие, ложью, завёрнутой в красивую свадебную обёртку.

— Наверное, я всё-таки это скажу.

— Кстати, браки, закреплённые лишь скромными подписями, крепче, чем отмеченные пышными лицемерствами — и не спрашивай, откуда эта статистика. Я знаю, что ты скажешь — но это не так. Я просто размышляю трезво и рационально.

Райан снова водрузил очки на нос, посмотрел на Корнетто и усмехнулся:

— Нет, Уолтер. Ты — чёртов циник.

* * *

Оживление в коридоре разбудило Сару. Она взглянула на часы и ужаснулась. Проспала несколько часов, хотя не собиралась. Очевидно, Маккартни и Прайс уже здесь. Сара вскочила с кресла и отправилась умыться. Спина болела, ну и правильно — нечего в креслах засыпать. Более-менее (скорее, менее) приведя себя в порядок после двух бессонных ночей, Сара поползла к кофейному автомату, где как раз ошивалась Маккартни. Поздоровавшись, Сара хмуро оглядела девушку.

— Что-то не так? — встревоженно спросила та.

— Не знаю. Погоди, мне надо выпить… Кофе.

Настроение совсем не рабочее. Какое-то отвратительное. Ужасно отвратительное. Голова раскалывается. И кажется, что она должна быть где угодно, но только не здесь. Прекрасно. Надо что-то делать.

— О, Сара, привет. Уолтер сказал, ты снова работала всю ночь? — усталый Прайс как раз вышел от Уолтера.

— Привет, Рэн. Ну, почти. — Эванс внутренне поморщилась, зная, что за этим последует ещё вопрос.

— И как, что-нибудь обнаружилось?

Эванс поперхнулась кофе. Слишком горячий. Обычно она ждёт пару минут, прежде чем пить, но сейчас больше минуты протянуть не смогла — ей было необходимо влить в себя эту спасительную жидкость.

— Слишком горячий, — усмехнулась она, показывая на свой стакан. — Ты тоже сразу не пей, жди пару минут, — обратилась она к Рэйчел. — Это только Уолтер у нас хлещет горячими стаканами и без сахара.

— Кажется, я слышал своё имя.

Корнетто подошёл к ним, и они начали что-то обсуждать. Сара знала, что Рэндалл прекрасно понял, почему она так и не ответила на его вопрос. Знала, но ничего не могла с собой поделать. Она не может снова вовсеуслышание признать своё поражение и рассыпаться заверениями, что выход скоро будет найден.